— Доброе утро. Простите за беспокойство, но не могли бы вы приехать по адресу двести семьдесят девять, Тремонт-Стрит? Это центр города.
— Я в курсе, где находится эта улица. Вопрос в другом. Зачем? Объяснитесь.
— Ваш муж вот уже как несколько дней не покидает данное заведение, избив часть его персонала и испортив почти весь бар. Из-за внутренних проблем с полицией нам проще было выписать молодому человеку штраф. Не волнуйтесь, он все оплатил. Но наш клиент постоянно зовет некую… Джозефин. Несколько часов назад я подошел к нему. Он, несмотря на пьяный угар, продиктовал ваш номер телефона, мэм. Очевидно, вы и есть та самая Джозефин.
— Что? – подскочив с кровати, начинаю измерять большими шагами комнату, спотыкаясь о предметы, случайно разбив свою любимую напольную лампу. – Этого не может быть. Это точно не Дэвид! Бред какой-то! Какая еще жена? Так, вы меня, конечно, простите, но это, вероятно, ошибка! Мой муж сейчас находится в совершенно другом штате. Вызывайте копов, я не собираюсь…
— Простите, но речь идет о другом мужчине. Молодой человек представился как некий Хьюго. Он затащил в подсобное помещение нашу стриптизершу, угрожая, что прирежет девушку, если именно вы здесь не окажетесь в течение часа, — испуганно переходит на шепот, проговаривая все это в трубку.
— Какого…? Хорошо! Скоро буду, – тяжело вздохнув, отключаюсь и начинаю собираться в спешке.
Время и вовсе перестаю ощущать. Вот уже сажусь за руль машины Дэвида, вдавив что есть мочи по газам, внутренне пылая так, что еще чуть-чуть и машина взлетит на воздух.
— Придурок! Урод конченый! – кричу на весь салон, периодически ударяя ладонью по рулю.
Меня просто разрывает на части, рвет на мелкие кусочки, трясет все тело. Ощущаю, как увеличиваются удары сердцебиения, отдавая биты аж в голове, пульсируя вперемешку с похмельем. Ох, сейчас я ему устрою! Просто безумно хочется сорваться на этого кретина. Наорать. Выплеснуть весь свой скопившийся гнев на урода! Чувствую, что, увидев этого парня, просто взорвусь и от ревности, и от злости, ведь я просила его по-хорошему оставить меня в покое. И что в итоге? Хотя нет, никакая это не ревность… Точно нет. Тупость, не иначе. Сама ищу на одно место приключений. Ну не приехала бы, и что бы случилось? Не мои же проблемы. Однако… не могу бросить этого тупицу в беде, к тому же на кону безопасность бедной девушки. И неважно, что она стриптизерша. Бред какой-то…
— Шантажом меня решил выманить? Придурок! Посмотрим, кто кого! – резко торможу на светофоре, стараясь привести учащенное дыхание в норму.
Останавливаюсь у здания ночного клуба. Просто не могу заставить себя выйти из салона автомобиля прямо сейчас. Слишком мне страшно от одной только мысли, чем может обернуться эта наша новая встреча. В голове полный хаос.
— Просто тупик! – склонив голову к рулю, силой хватаюсь за волосы, дергая их до сильной физической боли, немного притупляющей ту, что ноет изнутри, находясь рядом с солнечным сплетением.
— Твоя конечная остановка, миссис Кэмпбелл, – усмехнувшись, собираюсь все же с силами и выхожу из машины, устремившись в заведение.
Делая небольшие шаги к своей цели, я буквально слышу их, каждый звук собственного телодвижения.
— Главное – не сломаться! Главное – не вестись на провокации! – шепчу сама себе под нос, словно мантру под действием отчаяния.
Чтобы хоть как-то перевести дух, начинаю бегло рассматривать помещение изнутри. Снаружи ничего необычного. Зато внутри клуб окутан неровными геометрическими линиями, вероятно, чтобы создать у посетителей ощущение движения, взяв за фишку оригинальный овальный центр, соединяющий все остальные комнаты и помещения. Заведение украшает необычный высокий потолок с куполами в виде ночного звездного неба. Иллюзия… будто ты и вовсе находишься не в помещении, а на улочках ночного Бостона, ослепленного лучами от света фонарей.
Увидев меня, бармен резко подрывается с места, приближаясь.
— Вы Джозефин? – с надеждой в голосе интересуется парень, явно ожидающий меня. Видать, зеленоглазый придурок и тут всех достал.
— Где он? – задаю сразу в лоб главный вопрос.
— Ах, да, – немного растерявшись такому напору, молодой человек указывает в сторону коридора. – Пойдемте. Так вы ему не жена?
— Конечно, нет, – немного раздраженно отвечаю, проходя внутрь темного холла, которое освещено лишь искусственными свечами, создававшими иллюзию некой таинственности и мрака. Если быть честной, то пьяному или накуренному вряд ли будет дело до подобной эстетики.