Подойдя к ней, беру в руку пачку денег.
— Так они ненастоящие? — хмурюсь.
— А кто об этом узнает? Мы скажем, что настоящие.
Закатив глаза, бросаю пачку обратно в коробку и иду к кулеру, чтобы сделать себе чай.
— А разве эта бутафория не будет отвлекать зрителей от того, о чем говорит Роман? — спрашиваю, наблюдая, как они начинают набивать куб фальшивыми деньгами.
— Наташ, ты созвонилась с фотографом? И, кстати, костюмы еще не привезли. — Деланно улыбнувшись, Настя отворачивается.
— Все будет вовремя. А к чему ты это? — опускаю в кипяток чайный пакетик и падаю на стул.
— К тому, что каждый должен заниматься своим делом. Ты — ассистент, я пиар-менеджер. Ты отвечаешь за чистоту его костюмов и обуви. Я отвечаю за имидж и продвижение Березовского, — обернувшись через плечо, посылает мне снисходительный взгляд. — Поверь мне, большинству его подписчиков вообще все равно, о чем он говорит. Для них Рома классный, харизматичный лидер. И им достаточно видеть на экране его смазливое лицо и кучу бабла.
— Вряд ли Роман думает так же, Настя.
Раздраженно отмахнувшись, она тут же забывает о моем присутствии, а я созваниваюсь с фотографом, стилистом и студией. Там все готово, ждут только нас.
— А Рома куда-то вышел?
— Вышел, ага, — усмехается Жека, устанавливая на кубе стеклянную крышку.
— И Арчи с ним?
— А куда же он без Арчи?
Набрав Рому, слушаю длинные гудки, которые на третьей секунде внезапно прерываются. Повторяю, но результат тот же. Странно.
Так и не дозвонившись, встречаю курьера с костюмами и на такси выезжаю в фотостудию.
Прибываю за полчаса до назначенного времени и снова пытаюсь связаться с Березовским, а когда не получается, скрипя зубами, набираю Арчи.
— Да, — грубовато, в своей манере, отвечает он. — Мы подъезжаем.
— Рома с тобой?
— Со мной твой Рома, Натали.
Почувствовав приступ раздражения, сбрасываю вызов и, затянувшись воздухом, мило улыбаюсь администратору фотостудии.
— Все будут вовремя.
Усевшись на диван, гипнотизирую входную дверь. Через десять минут появляется стилист, а еще через пятнадцать — мой гений и его продюсер.
— Где вы были? — спрашиваю, переводя взгляд с одного на другого, и обращаюсь к Березовскому: — Ром, почему трубку не берешь?
— У меня на беззвучном, — вынимает телефон из кармана и проводит по экрану большим пальцем. — Мы…
— На встречу ездили, — перебивает его Арчи. — Спокойно, Наташ. Ты какая-то нервная. Выдыхай, мы успели.
Перемещаемся в студию и начинаем готовиться к съемке. Пока Рома раздевается за перегородкой, я распаковываю привезенные из химчистки костюмы, захожу к нему и тут же оказываюсь в его объятиях.
— Ром, блин, стилист рядом! — хочу отстраниться, но он зажимает в угол и пытается поцеловать.
— Похрен!
— Что за встреча, Ром? Почему ты мне ничего не сказал? Почему игнорил мои звонки?
— Это новый проект, Наташ. Подробности потом расскажу.
— Даже мне? — обижаюсь сразу.
— Тем более тебе.
Глава 7. Наташа
Сидя на заднем сидении машины, пытаюсь отвлечь свои мысли на красоты вечерней Москвы. Но глаз не цепляется, и картинка идет размытым фоном.
Меня потряхивает от волнения. День, который станет определяющим в карьере Ромы, настал. Сегодня он официально презентует свою программу. В присутствии журналистов, телевизионщиков и огромного количества известных людей.
— Замерзла? — спрашивает он, заметив, как я дрожу.
— Нет. Волнуюсь немного.
Березовский, насмешливо заломив бровь, качает головой, а я в очередной раз поражаюсь его выдержке и уверенности в собственных силах.
— Не нагнетай, Наташа! — отзывается сидящий на переднем сидении Арчи. — Все нормально будет. Не порть ему настроение.
— С моим настроением полный порядок. — говорит Рома, кладя ладонь на мое колено и сжимая его в ободряющем жесте.
Я сдержанно вздыхаю и накрываю рукой его ладонь.
Несмотря на сыпавшиеся как из рога изобилия проклятия в адрес московских пробок, мы прибываем вовремя. Водитель проезжает через шлагбаум на закрытую территорию и останавливается у черного входа.
— Кстати, ты слышал, что сайт Яны Смелой полетел в день старта продаж? Просто в труху! У нее там в комментариях из-за этого полнейший пиздец. Хейтеры беснуются.
Смотрю на Рому, ожидая его реакции.
— В первый раз слышу, — отрезает он, отворачиваясь к окну. — Видимо она плохо мечтала.
— Это клуб? — удивленно озираюсь по сторонам, забывая о блогерше. — Я думала, будет что-то типа конференц-зала…