— Никит, развлекайся, я найду, чем себя занять, — улыбаюсь Савранскому, отчего он хмурится еще сильнее. Вот же! Знала бы, что он будет так реагировать, пошла бы в другой клуб и одна. — Давай я угощу тебя пивом? Компенсирую, так сказать...
Если бы взглядом можно было прожигать, на моем месте уже бы дымилась горстка пепла. Никита в ярости и даже красивая блондинка не может его отвлечь. Жму плечами, все это не моя проблема.
Судя по очереди у бара, здесь собралась половина Москвы, и все они хотят надраться. Выстаиваю минут десять, и все что получаю — макушку бармена, спрятанного за толпой. Я уже готова сдаться и вернуться на танцпол, как меня окликают.
Тот самый брюнет, которого я приметила на входе в клуб. Он улыбается и протягивает мне бокал с Маргаритой.
— Игорь Фе… — запинается. Понятно, такой же залетный, как и я. Судя по паузе, Игорь Фе… обычно представляется по имени отчеству.
— Римма Григорьевна, — смеюсь в ответ.
Беру из его рук Маргариту, слизываю с кромки бокала соль и в один глоток выпиваю коктейль. Вкусно. Очень вкусно. Алкоголь ударит позже, пока что это просто сладкий лимонад.
Игорь Фе… (видимо Федорович) одобрительно хмыкает и поворачивает к бару, чтобы достать еще порцию допинга. Правильно. Если танцевать без алкоголя я могу, то вот для знакомства с мужчиной мне нужно что-то покрепче одной Маргариты.
Итого три Маргариты.
Одна для Мастера.
Вторая по прозвищу «Железная Леди» для Англии.
Третья для меня, чтобы снова ощутить туман в голове и легкость в ногах.
Я танцую даже под ту музыку, под которую танцевать нельзя. Звучание и смысл современных песен иногда похожи на призывы Ктулху, но мне плевать. Я отрываюсь, как никогда раньше!
Игорь Фе… не отходил от меня ни на шаг. Приносил новые коктейли, шепчет что-то на ухо, касается. Он постоянно меня касается, и чтобы сбросить его навязчивую руку приходится кружиться балериной. Вправо. И влево. Музыка отдает в ушах, в глотке сухо, глаза слепнут от стробоскопов. Каждый цвет яркий, каждый лишает сил и способности ориентироваться в пространстве.
Желтый как солнце.
Красный как огонь.
Синий как глаза Никиты, которыми он прожигает нас, прячась в своем углу.
Господи, мальчик, ну хватит уже строить из себя усатого няня, дай мне наконец оторваться!
Я пытаюсь отдышаться, пока Игорь Фе поддерживает меня за локоть, чтобы не упала.
— Пойдем отсюда, — шепчет он прямо на ухо. Смотрю в его вытянутое сухое лицо, лишенное каких-либо эмоций и киваю. Он ничего не испытывает ко мне, я к нему, а все что нас может связывать — секс.
Все это проносится в голове, пока незнакомец ведет меня сквозь толпу на улицу. Зажигается тугим узлом внизу живота и гаснет, как только я делаю первый вдох холодного апрельского воздуха. На улице все выглядит по-другому. Блеклым, пошлым и банальным.
Я зябко прижимаю свободную руку к груди, но Игорь Фе этого не замечает, прет как танк в сторону парковки и тащит меня за собой. Ему нет дела до неудобства случайной женщины. Он пришел в клуб, чтобы найти с кем потрахаться, и его не заботит ни мое самочувствие, ни мое удовольствие.
Мы подходим к машине. Это не такси, это личный автомобиль Игоря, а я точно помню, что он пил алкоголь.
Такое для меня табу. Я ненавижу пьяных за рулем. А еще, жаль, что вспомнила это слишком поздно, не признаю случайные половые связи между незнакомыми людьми. Мы еще не начали, а я уже знаю, что мне не понравится.
— Игорь Федорович, — пытаюсь выдернуть кисть из его захвата, но он еще крепче прижимает ее к себе, — давайте не будем испытывать судьбу.
— А может моя судьба ты, — его глаза светятся похотливым блеском, а сам он не контролирует, что несет.
— Я не поеду с тобой, Игорь, — стараюсь добавить в голос металл, — и сам ты пьяный за руль не сядешь.
— Как скажешь, Маргарита, вызовем такси. Для тебя хоть бизнес класс.
Ну, во-первых Маргарита это не имя, а коктейль, который он мне заказывал. Во вторых, я не поеду с этим мужиком, даже если за нами примчится золотой лимузин. В третьих, теперь мне не просто холодно, но еще и мерзко. Судя по взгляду этого Игоря, он уже разложил меня на сидениях своей машины в самой неприличной позе, и не понимает, почему реальность отстает от фантазий.
— Убери от меня руки, иначе я буду кричать.