— К психологу, зализывать душевные раны после нашего расставания.
Это сарказм, но Белый всегда с трудом его считывал, особенно когда источником шуток являлся он сам.
— Римма, — хрипло произносит он, — так можно не доводить до этого. Давай оставим твоего психолога без работы?
— Что ты хотел, — делаю вид, что не понимаю, о чем он, и Белый снова взрывается.
— Понятно. Как я и думал, ты решила поиграть в стерву, только учти, что я тоже в этом хорош.
— Ты тоже стерва?
— Римма, — рычит он, — не доводи. И верни мне мой телефон. Если я узнаю, что ты удалила хоть что-то, хоть одно сообщение, то…
— Не переживай, все твои бесталанные стихи остались на месте, сынишке потом будете зачитывать, — отвечаю и бросаю трубку.
Вот гадство! Так хотело не реагировать на все это, оставаться холодной неприступной королевой, но один только тон Белого выбивает меня из равновесия. Сердце колотится, а перед глазами мелькают черные мушки.
Домой возвращаюсь так быстро, словно в городе оставили одни зеленые светофоры, или мне, наконец, повезло проехаться по городу не в час пик. Не важно, все равно эти двадцать минут за рулем тянутся вечностью, за которую я успеваю передумать миллион мыслей.
Точнее одну мысль миллион раз.
Телефон Белого!
На задворках сознания неизменно выплывает одна и та же картинка: мобильник без чехла, с царапиной через весь экран в мусорном ведре, на кипе разорванных в ярости бумаг.
Понимаю, что это скорее шутки разума, я не могла его выкинуть, слишком это мелочно для меня. Но я просто не представляю, где может быть его телефон!
Первым делом потрошу все ящики, в которых только успела навести порядок. Ничего, кроме моих вещей, да и тех немного. Я еще не обжилась, мне еще сложно запомнить, что где лежит. За прошедшие десять лет я так срослась с нашей старой квартирой, что поневоле ищу глазами дурацкий сервант, в котором знаю каждую мелочь, каждую царапину и скол.
Здесь же все чужое.
И я не понимаю, как среди этого лишнего, абсолютно пустого искать по настоящему важное!
Мне необходим мобильник Белого, плевать, что он там наговорил и чем угрожал, это нужно мне! Мне!
В своих поисках я теряю голову, становлюсь безумной и в какой-то момент понимаю, что разобрала квартиру на молекулы, и сейчас сижу в большой комнате на куче вещей — пришлось проверить все, включая карманы зимней куртки.
И тут меня осеняет: рюкзак!
Спортивный рюкзак, который я надевала в последний раз примерно никогда, если не считать свей поездки в Питер. Достаю его из самого дальнего ящика шкафа. Пальцы дрожат, когда я нащупываю ими продолговатый прямоугольник на дне!
Нашла!
Господи, я его нашла!
Первым дело ставлю айфон на зарядку, но тот так долго лежал с пустой батареей, что проходит минут пятнадцать, прежде чем на экране появляется крохотная молния в углу.
Я жду еще немного, и только потом открываю папки. Честно сказать, я понятия не имею, что искать, но готова зацепиться за все, за любую ниточку, лишь бы это помогло мне избавиться от Филиппа. Сделать так, чтобы тот больше никогда не возвращался в мою жизнь. Блуждаю по галереи, по бестолковым заметкам и не нахожу ничего, Белый чистил все, безобидные фотографии с Нюрой и те удалил.
Ладно, мобильник я отдам Климову, пусть изучает, и я уже почти убрала его обратно, как вдруг на вотс ап стали приходить сообщения, начиная с тех, которые присылали месяц назад. Этот гений не успел заблокировать симку и вот сейчас в меня как из автомата летит очередь смс.
Мелькают фамилии, имена, просто пустые номера и в этом бесконечном списке мозг выхватывает что-то знакомое.
«Боголюбов И.П.»
Облизываю сухие от нервов губы и открываю переписку с Боголюбовым, не веря, что это тот самый. Но таких совпадений не бывает.
Подтверждение записи.
Несколько пропущенных в день аварии.
И длинное письмо через неделю после.
«Филипп Львович, не могу до вас дозвониться. Думаю, это значит, что вы передумали делать аборт. На всякий случай предупреждаю, срок у моей пациентки такой, что любое промедление может грозить мне потерей репутации. Я и так согласился на услугу, по старой памяти и из уважения к вашему таланту».
И подпись: И. П. Боголюбов.
И. П. значит Игорь Петрович.
А Боголюбов значит мясник в маске котика, который лишил меня возможности когда-либо иметь детей.
Господи, мой муж вез Кузнецову не в отпуск, не на конференцию, не на романтическое свидание в самом прекрасном из городов.
Он вез ее на аборт, зная, к чему это может привести, и полностью подписываясь под всем ужасом, через который Нюре придется пройти!