-Это мне?- кивает она на поднос, жадно оглядывая его.
-Да, только быстрей пропусти меня.- тоже шепчу в ответ, оглядываясь. С Фидан я будто несколько лет скидываю, становясь подростком. Вот сейчас свекровь застукает- и влетит обоим. Поэтому спешу проскользнуть в комнату. Поставив поднос на столик, воровато оглядываюсь на дверь. Та уже закрыта, а Фидан спешит ко мне.
-Блин, икра. Круто!- усевшись на край кровати, Фидан без стеснения начинает запихивать в себя кулинарные изыски кейтернинговой компании, а я лишь прячу улыбку. Такая искренняя радость икре в семье, где при желании ее можно есть хоть каждый день?
-Вкуснота. - выносит вердикт Фидан, утолив поверхностный голод. При этом её жадный взгляд направлен на масляный шоколадный бок торта.- Эх, а вилки нет? - с сожалением тянет она, как будто отсутствие этого столового предмета может её смутить или как-то помешать.
-Ну, извини, как-то не успела прихватить. Могу Гульназ Ибрагимовне набрать, пускай принесёт.- беззлобно поддеваю ее, отчего Фидан фыркает, закатив глаза.
-Ладно, и так съем. Сейчас только, руки вымою.- кивает она в сторону двери в ванную, что находится прям в ее комнате.
Я пожимаю плечами, не вникая в логику шестнадцатилетки- зачем их мыть, если она уже отлично ела руками. Их ведь моют до, с другой стороны, лучше помыть, чем не помыть вовсе. Поэтому, усевшись прямо на пол у кровати, опускаюсь щекой на влажную прохладу шёлкового покрывала, и прикрываю глаза. Когда-то и у нас с Дамиром будут дети, вот такие милые, веселые, шумные. Приносящие ворох проблем и радости одновременно. А пока ...
-Эй, ты тут не засыпай. А то и тебя в комнате закроют, если у меня найдут.- вдруг раздается надо мной встревоженный голосок Фидан. С трудом разлепив веки, прищуриваюсь. Вот это да, я, кажется, отключилась от усталости.
-Да, действительно.- бормочу больше себе, чем ей, поднимаясь с пола.- Я пойду, а то устала очень. Спокойной ночи, Фидан.
-Спокойной ночи.- эхом отзывается она, провожая меня задумчивым взглядом.
Ночью мне не спится. Гипнотизируя взглядом то экран телефона, никак не желающий показать мне звонок или сообщение от мужа, то луну, печально плывущую по небу. Хочется взвыть раненой волчицей. За что так!? Что происходит с нами? И есть ли эти " мы" вообще ? Сегодня, кажется впервые, я допустила хоть малейшие крохи принятия того, что муж меня разлюбил. Перестала прятаться за " он устает", " нервы", " работа". Не желаю больше слушать советы родни навроде ' Да тебе просто скучно. Родить тебе нужно'. Нет. Как можно родить в браке, который, по-видимому, обречен?
Слезы текут из глаз сами собой. Мне больно, мне так больно....Осознавать, что тебя разлюбили. Что ты стала чем-то вроде ярма на шее, ненужной, надоедливой, навязчивой. Той, с кем и дышать одним воздухом неприятно, но приходится. Сердце сжимается, рыдания рвутся наружу, и я до боли прикусываю губу, чтобы не разрыдаться в голос. В семье моего мужа так не принято. У них все напоказ. Здесь очень много значения придают тому, что ты показываешь. А ещё - осуждают. Скажут не в лицо, а за глаза. Или же посмеются , показушно посочувствуют, но так, чтобы не было возможности счесть это за обиду. Если хоть кто услышит, как плачу ночью, обязательно будут насмешничать над свекровью, что измучила бедную невестку. А на ночь у нас осталось несколько семей, и, хоть они в гостевом крыле, но всякое может быть.
Когда я уже засыпаю, в дверь раздается тихий стук. Сердце так и порхает в груди. Дамир?! Смог! Приехал. Зря я себя накрутила! А не звонил- просто не хотел беспокоить, не зная точно, когда приедет.
Едва не падая, откидываю одеяло, в котором запуталась, и бегу к двери. Щелкаю выключателем, открываю - и замираю, щурясь от яркого света. Тигран. В домашней футболке и темных брюках, явно свекру принадлежащих. Пьяный, смотрит насмешливо. В руках - бутылка шампанского и два бокала. Он слегка поднимает их вверх, и кивает на ...кровать позади меня. Точно издеваясь спрашивает двусмысленно:
-Пустишь?- и делает шаг вперёд. Я едва успеваю упереться ладонями в его большое мощное тело, не позволяя ему пройти дальше.
-Тигран, ты что делаешь? Иди спать, пожалуйста. - шепотом пытаюсь воззвать к его здравому смыслу, понимая, что нельзя его провоцировать.- Пожалуйста, иди спать.
Он пьяно улыбается, скользя по мне жадным взглядом, отчего нестерпимо хочется прикрыться. Хоть на мне и самая моя целомудренная закрытая пижама, взятая специально для ночёвки в родительском доме.
-С тобой?- предсказуемо выдает, а затем перекладывает бутылку и один бокал, роняя другой на мягкий ворс ковра, в одну руку. Другой же тянется к моему лицу. Большим пальцем медленно проводит по скуле, пока я пытаюсь побороть нервную дрожь и одновременно со страхом ожидаю, что вот-вот кто-то услышит нас. Боже, какой будет скандал. Позор! Что же делать.