-Точно?- недоверчиво протянула та в ответ, сверля меня подозревающим взглядом
-Да, точно. Это- Милана, даже не оглянувшись, махнула рукой в мою сторону - Мой коллега, Арсений Семёнов. У меня каблук подломился, а он...помог. подвёз.
Объяснение было белыми нитками шито, но седовласый цербер кивнула, напоследок бросив на меня злобный взгляд. Она явно не поверила в подобную ерунду. Но дала себя увести к подъезду, по пути что-то быстро полушепотом втолковывая Милане.
Надо же, оказывается, Милана не всем умеет врать сходу и красиво? Неужто остатки совести не позволяют обмануть бабушку -божьего одуванчика? Или здесь просто - не ее масштаб? Она врёт лишь по-крупному, а на такие мелочи лень размениваться.
В любом случае, мне это должно быть до одного места. Если я - не совсем дебил.
45. Милана
Непривычное ощущение - свобода. Настолько полная, что становится до боли схожа с одиночеством. Сама себе хозяйка- кажется, так я мечтала жить? Когда спешно искала новые и новые предлоги уйти от предложения Арсения, увильнуть, выбив себе ещё несколько дней или недель такой долгожданной и запретной ранее свободы.
Смешно, но, оказалось - она не нужна. То время, когда я могла бы ходить в ночные клубы, веселясь ночь до упаду, встречать рассвет, прохаживаясь вдоль мостовой босиком, неся в руках босоножки...То время кануло в лету вместе с молодостью. Жалею ли я? Наверное, нет. Кто знает, какой бы стала моя жизнь в этом случае? Наверно, я могла бы думать, что хуже, чем в браке, быть не могло. Но... недавно ко мне приходила мать Влада. Этот день я до сих пор вспоминаю с содроганием....
***
"Я встретила ее у подъезда. Не знаю, откуда она смогла узнать, где я живу, но, думаю, это было не особо сложно - в последнее время я перестала скрываться, стала налаживать общение с бывшими коллегами по фонду, знакомыми.
Виталина Сергеевна, как всегда идеальная, если не считать неестественной бледности, сидела на скамейке у подъезда, нервно поглядывая на меня. Полы её длинного темно-бордового пальто лежали на земле, но она, казалось, и не замечала этого.
-Здравствуйте.- поздоровались, не зная, что делать дальше. Страх, что она пришла отомстить за сына, скользнул по позвоночнику, заставляя замереть на месте в нерешительности.
Точно прочитав мои сомнения, она криво усмехнулась:
-Я пришла поговорить. Это не займет много времени. - сжав пальцы в тонких кожаных перчатках, она будто собралась с силами - Как бы я тебе не относилась, но я ... действительно не знала, что сын...Что он...творит с тобой.
Увидев ее впервые такой- растерянной, почти сломленной, я сдалась:
-Хорошо. Давайте зайдём в квартиру, там будет удобнее, чем здесь.
В ее глазах блеснула искра жизни, но тут же погасла. Она кивнула, вставая со скамейки.
Пока я готовила чай, бывшая свекровь озиралась по сторонам, словно поверить не могла, что я в здравом уме поменяла отцовский особняк на эту неприглядную маленькую квартирку. Впрочем, я давно взяла себе за правило не объяснять этого. Простое " да вот, захотела временно сменить обстановку" действовало на людей куда как лучше, чем честное признание в том, что дом больше мне не принадлежит, в нем будут размещаться семьи с детьми, что приехали на реабилитацию в наш центр. Вернее, в центр Арсения.
-Влад спрашивал о тебе- вдруг выдала она, хищно глядя на меня, пока я дрожащими руками выставляла на стол чашки и вазу с конфетами.
-Как он...там?- спросила первое, что пришло в голову, лишь после осознав, какую глупость сморозила.
-Как на курорте.- ехидно бросила свекровь, недовольно вглядываясь в кружку с чаем, точно я могла туда отраву подсыпать.
-Простите...- опустилась на стул напротив.
-Знаешь, а я всё думала, и чего это мой сын в тебе нашел. Невзрачная какая-то, характер- ни рыба, ни мясо- резко отставила она кружку да так, что та зазвенела, ударившись о дутый бок зачаточного чайника.
Я не стала обижаться или ругаться, понимая, как ей тяжело сейчас.
-А, - она пристально разглядывала меня, точно заново открывая- Характер -то у тебя есть. Ты как кошка- на все четыре лапы приземляться умеешь, да? Что не так пошло - переживешь. Мать, и отца потеряла - и ничего, хоть бы что...
Знала бы она, как я каждый день после маминой смерти разговаривала с ней, как верила, что она наблюдает за мной, что она- рядом. Впрочем, довольно глупо будет с моей стороны пытаться спорить с женщиной, что также убита горем. О том, что она любит сына, я догадалась ещё в день побега. И даже не из ее слов- взгляд. Он загорался такой неистовой любовью, когда она говорила о сыне, что я удивлялась- и как я раньше этого не замечала.