Я закатываю глаза. — Типичный жест психиатра. Направь его обратно на пациента.
— Отвечай на вопрос, ты, уклончивый ублюдок.
Я на мгновение задумываюсь, прежде чем ответить. — Я хочу поговорить с ней. Как раньше, — Говорю я честно. — Я хочу прекратить нести чушь и просто поговорить по-настоящему.
Киан склоняет голову набок и чешет бороду. — Так что же тебя останавливает?
— Она, — я рычу от разочарования. — Она что-то от меня скрывает. Между нами возникла стена, которой раньше не было.
— Она, наверное, прошла через всякое дерьмо. Тебя долго не было, брат.
— Ты думаешь, я этого не знаю? — Рявкаю я. — Я тоже прошел через дерьмо! Во мне все еще остались осколки этих гребаных пуль! Она не единственная, кто пострадал.
— Ну, может быть, она просто не доверяет тебе, как раньше, — предполагает Киан.
Я хмурюсь. — Мне от этого не легче.
— Я не пытаюсь заставить тебя чувствовать себя лучше, — возражает Киан. — Я пытаюсь тебе помочь.
Я издеваюсь от смеха. — Такой гребаный психиатр.
— Хочешь поговорить с ней? — он давит. — Тогда поговори с ней.
Мы смотрим друг на друга. Я вижу в нем себя. Я вижу в нем отца. Я вижу в нем Шона.
И самое главное… Я вижу в нем правду.
Он прав. Я добавляю больше кирпичей к стенам, которые уже есть.
Мне просто нужно подышать. Поговорить. Если честно.
Даже если это убьет меня, черт возьми.
— Все будет хорошо, брат, — добавляет Киан. — Я уверен, что этот костюм поможет тебе завоевать доверие. Все доверяют чуваку, который выглядит как банкир.
Я смотрю на себя в зеркало.
— На свете нет ни одного банкира, который выглядел бы так хорошо, — Говорю я со своей фирменной дикой ухмылкой, не обращая внимания на его поддразнивания.
Я решаю оставить пиджак в стороне и просто спускаюсь вниз в брюках и накрахмаленной белой рубашке, которые на мне сейчас.
Киан одобрительно кивает мне. — Эй, — говорит он, когда я собираюсь выйти за дверь. — Как бы банально это ни звучало,… будь собой.
Я подмигиваю ему. — Я всегда такой.
Я останавливаюсь наверху изогнутой лестницы, чтобы осмотреть место происшествия. Поверхность задней веранды вымощена булыжником. С нее открывается вид на сад внизу и потрясающий вид на озеро. Посреди всего этого, согласно моим инструкциям, прислуга поместья накрыла стол, накрытый белой скатертью.
Я искренне хочу, чтобы Сирша увидела, как здесь красиво.
Я хочу, чтобы она наслаждалась видом. Я хочу, чтобы ей снова напомнили о существовании красоты.
Оно не умерло. Оно не исчезло. Оно не вне досягаемости.
Для нее все еще есть надежда. Для нас обоих.
Когда я спускаюсь вниз, она стоит у перил балкона и смотрит на воду. Я даже не вижу ее лица, но мой пульс учащается.
Ее рыжие волосы выглядят так, словно их уложили ровно настолько, чтобы они выглядели презентабельно. Локоны зачесаны назад и собраны в неряшливый пучок на затылке. Только несколько выбившихся прядей волос спускаются дугой по ее спине.
На ней шелковое платье серовато-белого цвета. В этом материале есть что-то романтичное, и оно облегает ее тело, как вторая кожа. Тонкие бретельки, удерживающие топ, змеятся к ее пояснице, и я вижу тонкий выступ ее позвоночника.
Она похудела с тех пор, как ей было восемнадцать. Но в ней есть уверенность в себе, которая точно такая же, как и тогда. Внутренний огонь.
В общем, единственный вывод очевиден: эта женщина — абсолютный нокаут.
Когда я ступаю на мощеную веранду, она замечает мое присутствие и оглядывается через плечо.
Ее лицо обрамлено заходящим солнцем. Золотой свет придает ее чертам рельефность, и даже великолепное небо позади нее не отвлекает от ее красоты.
Кажется, на ней нет ни капли косметики — но, с другой стороны, ей это и не нужно.
Она медленно поворачивается, и первое, что я замечаю, это тонкий белый шрам между ее грудями.
Второе, на что я обращаю внимание, — это выступающие ключицы и то, какие у нее очень тонкие руки.
Я понимаю, что до сих пор она была довольно скрыта. Я не заметил, насколько сильно она изменилась физически с тех пор, как мы были вместе в последний раз.
Она хмурится. — Горничная, которую ты послал в мою комнату, сказала мне приодеться к ужину, — натянуто говорит она. — Но я вроде как чувствую себя нелепо.
Она теребит ткань своего платья, но я замечаю, что ее руки задерживаются на подоле, как будто она на самом деле не хочет его отпускать.
— Нелепо? — Тихо повторяю я. — Нет. Ты прекрасна.
Она краснеет.
Это такая мгновенная реакция, что застает меня врасплох. Кажется, это тоже застает ее врасплох, потому что она тут же отводит взгляд, как будто хочет скрыть от меня свою реакцию.
— Этот вид прекрасен, — говорит она непринужденно.
Я присоединяюсь к ней на краю балкона. Я не готов говорить о погоде, или о виде, или о какой-то другой подобной обыденной ерунде.
Я хочу поговорить о ней.
— Не сравнить с тобой.
Она снова напрягается. — Остановись.
— Почему?
Она качает головой, по-прежнему отказываясь смотреть на меня. По-прежнему отказывается отвечать. По-прежнему отказывается впустить меня. — Почему ты захотел поужинать здесь?
Я указываю на открывающийся перед нами вид. — Разве этого объяснения недостаточно?
— Нет, — говорит она, качая головой. — Я имею в виду, зачем этот официальный ужин? Зачем просить меня принарядиться? Почему нас только двое? Я знаю, что твой брат здесь — почему он не присоединяется к нам?
Я бросаю на нее взгляд. — Я подумал, что нам стоит поговорить.
— По поводу чего?
— Всего.
Она вздыхает. — "Всего" — это слишком много для одного ужина.
— Мы должны с чего-то начать.
— Киллиан...
Я прерываю ее, прежде чем она скажет что-нибудь контрпродуктивное. — Давай поедим, — Предлагаю я. — Мы можем также насладиться едой, прежде чем мы закончим спор.
Она улыбается и слегка кивает мне.
Взяв ее за руку, я веду ее к столу, накрытому прямо за нами. Я выдвигаю для нее стул, и она устраивается на нем, пробормотав спасибо.
Как только мы оба усаживаемся, подходят горничные с закрытыми бутылочками и шампанским во льду.
— Шампанское? — Сирша что-то шокировано бормочет, когда замечает это.
Я ухмыляюсь. — Почему нет?
Она подозрительно смотрит на меня. Я чувствую укол сомнения. Возможно, мне следовало попробовать более тонкий подход.