Но, учитывая временные ограничения, я решил, что нужно либо действовать по-крупному, либо никак.
С каких это пор я поступаю по-другому?
Ужин подается аппетитными волнами.
Мы наслаждаемся лососем и икрой, севиче из лобстера и тунца и великолепным тушеным ягненком в бокале с красным вином. За время ужина мне удается прикончить три бокала шампанского, в то время как Сирша скромно потягивает свой первый бокал.
Мы поддерживаем легкую и безопасную беседу. Но я чувствую нервозность, которая пронизывает весь обед. Почти как уход от какой-либо серьезной темы отнимает значительную концентрацию у нас обоих.
— Должна сказать, — выдыхает она, когда наши тарелки убраны, — это, без сомнения, был самый потрясающий ужин в моей жизни.
Я улыбаюсь. — Что ж, спасибо. Я все это приготовил сам. В наши дни микроволновые технологии действительно поражают воображение.
Она смеется. — Так ты еще и шеф-повар, да?
— Я же говорил тебе, что я талантлив.
— Ты действительно так говорил, — соглашается она. — Много раз.
— Я упоминал, что я также исключительно скромен?
Ее улыбка становится ярче, а глаза мягче.
Я чувствую, что светская беседа на вечер уже далеко позади. Тишина наполняет воздух между нами, наполняя всеми моментами, которые мы упустили из жизней друг друга. Маленькие расстояния, жаждущие быть сокращенными.
— Откуда у тебя этот шрам? — Я тихо хриплю.
Сирша без всякой необходимости опускает взгляд на свою грудь. Она слегка вздрагивает от любого воспоминания, на которое я указываю.
Я кладу руки на колени, чтобы ей не показалось, что они сжимаются в кулаки.
— Ничего особенного.
— Это он сделал с тобой? — Немедленно спрашиваю я.
Она снова вздрагивает.
Это самый ясный ответ, который она могла бы мне дать. Но мне все равно нужно услышать, как она произнесет эти слова. Даже когда мои кулаки сильнее сжимаются под скатертью.
— Сирша.
— Да, — шепчет она.
— Как часто он причиняет тебе боль?
— Киллиан...
— Как часто он тебя бьет? — Требую я, мой тон теряет всякое подобие теплоты.
Она вздыхает и смотрит на то место на столе, где минуту назад стояла ее тарелка. — Мы можем просто... не делать этого?
— Нет, — киплю я. — Мы достаточно долго избегали этого разговора, Сирша. Я хочу получить несколько гребаных ответов.
— Ты ведешь себя так, словно я обязана тебе все объяснить, — говорит она почти обвиняющим тоном.
— Ты обязана.
Она поднимает брови. — О, да? — она взмахивает руками, ее голос становится яростным. — Как ты себе это представляешь?
Прежде чем я успеваю дважды подумать, я выпаливаю: — Думаю, я заслуживаю знать, почему ты выбрала его, а не меня.
Тишина. Жестокая, бесконечная тишина.
Она откидывается на спинку сиденья, ее глаза остекленели от боли.
— Все было не так, — говорит она в конце концов.
Я все еще злюсь. — Нет?
— Нет, — вздыхает она. — Я выбрала своего отца.
— Это не то, что ты мне говорила.
— Конечно, нет! — она говорит с разочарованием. — Если бы я сказала тебе правду, ты бы никогда не уехал из Дублина. А остаться означало рисковать жизнью. Я сказала тебе то, что тебе нужно было услышать, чтобы уехать из страны.
— Ты солгала мне.
— Да, — тихо говорит она. — Я солгала.
— Оно того стоило?
Я очень стараюсь держать себя в руках. Но я открыл ящик Пандоры, и теперь пути назад нет.
Увидев ее снова после стольких лет, я только начинаю понимать, насколько неразрешенными все еще остаются наши отношения.
Раньше я думал, что двигаюсь дальше. Преодолел ее. Примирился с тем, как мы расстались.
Но все это было неправдой.
Это было отрицание, ясное и незамысловатое.
Может быть, я больше похож на своего отца, чем я когда-либо думал.
— Это несправедливо, — говорит она приглушенным голосом.
Мой взгляд устремляется к шрамам на ее руках. — Откуда у тебя это, Сирша? Или тот? Или вон тот? — Я тыкаю пальцем в каждую отметину, которую, я знаю, оставил на ней Тристан. Каждый гребаный грех, который сияет в свете звезд.
Да поможет мне Бог — если я когда-нибудь останусь с этим человеком наедине, я десятикратно отплачу ему за то, что он с ней сделал.
Выражение ее лица затуманивается. Я вижу, как она закрывается от меня. И на мгновение я ни хрена не понимаю, кого она защищает.
Тристана, блядь, Риардена?
Или саму себя?
— Почему ты не хочешь мне сказать?
— Потому что ты не можешь спасти меня, Киллиан! — кричит она, ее тон становится все более пылким. — Я вырыла себе могилу.
Снова тишина.
На этот раз я единственный, кто потерял дар речи.
Мне требуется много-много времени, чтобы подобрать нужные слова. — Ты действительно так думаешь? — Шепчу я.
— Перестань пытаться быть героем, — умоляет она срывающимся голосом. — Я не твоя, чтобы меня спасать. И я не обязана тебе ничего объяснять. Ты не имеешь права снова приглашать себя в мою жизнь. Особенно когда ты отказываешься впускать меня в свою.
Я хмурюсь. — Прошу прощения?
— Я не дура, Киллиан, — шипит она, вскакивая на ноги.
Ее стул скрипит по булыжникам, но больше всего раздражает выражение ее лица.
— Я знаю, ты что-то скрываешь от меня, — говорит она. — Вся эта неиспользованная одежда в шкафу наверху? Тот факт, что ты взбесился, когда вошел и застал меня за просмотром тех старых кассет? Ты чего-то недоговариваешь. Так что не приходи сюда и не читай мне лекцию о хранении секретов. Ты такой же. Ты, блядь, ничуть не менее виновен.
Я вскакиваю на ноги. Мой стул опрокидывается и с грохотом падает на пол позади меня.
— И ты ожидаешь, что я буду с тобой полностью откровенен, даже если ты отказываешься быть честной со мной? — Я стреляю в нее в ответ. — Это какая-то чушь о двойных стандартах.
Она отшатывается от этого, губы открываются и закрываются, но слов не выходит.
Мы смотрим друг на друга, грудь вздымается. Оба упрямые. Оба отказываемся отступать.
— Знаешь что? Ты прав! — твердо говорит она. — Ты знаешь, почему вообще возникают двойные стандарты? Это когда люди ожидают дерьма друг от друга. Мы должны просто перестать чего-либо ожидать друг от друга. Вот так все и решится.
— Сирша...
— Давай просто согласимся прямо сейчас: ты мне ничего не должен. И я тебе ничего не должна, — яростно продолжает она. — Мы были просто двумя глупыми детьми, которые были достаточно наивны, чтобы поверить, что однажды у нас был шанс.