Но все, что я слышу, — это мои собственные крики. Громкие и бесконечные. Разрываемый горем.
То есть до тех пор, пока тело моего отца внезапно не начнет биться в конвульсиях.
— Черт возьми, — Я слышу, как кто-то говорит. — Он жив. Он жив!
Это последняя капля. Мое тело, мой разум, мое сердце… Они больше не могут терпеть это дерьмо.
Я теряю сознание.
Я просыпаюсь немного позже. Рис в комнате со мной, он сидит на страже в кресле у двери.
— Расскажи мне, что случилось, — Умоляю я, как только открываю глаза. — Скажи мне, что мой отец жив.
Он быстро вводит меня в курс дела.
Как только я понимаю, мой голос меняется. — Отведи меня к нему, — приказываю я. — Сейчас же.
Он кивает и встает, чтобы проводить меня к выходу. Мои ноги дрожат, когда я выбираюсь из кровати, но я преодолеваю это ощущение и выбегаю из комнаты.
Мы идем по коридору, поднимаемся по лестнице и оказываемся в другой комнате, которую я не встретила во время утренней прогулки.
Она прекрасна. На самом деле, слишком красива и слишком жизнерадостна для остальной части сурового поместья О'Салливанов.
Пастельные обои с одной стороны и большие арочные окна с другой. Ковер, покрывающий пол по всей длине, представляет собой веселый цветочный узор, контрастирующий с другими помещениями дома.
Мой отец, лежащий на своей самодельной каталке, неразборчиво булькает, как только я вхожу. Я сразу же спешу к нему.
— Папа, — нежно говорю я, сжимая его руку в своей. — Остановись. Ты слишком слаб. Просто ляг на спину и немного отдохни.
Он кашляет, разбрызгивая слюну во все стороны.
Я беру салфетку из коробки у его кровати и помогаю ему сесть, чтобы он мог откашляться в нее.
Однако в тот момент, когда он заканчивает кашлять, он морщится от боли и издает тихий стон.
— Что случилось? — Спрашиваю я.
— Спазмы в желудке, — ворчит он.
— Это побочный эффект морфина, папа, — объясняю я. — Подожди немного, и боль пройдет.
— Морфий? — спрашивает он в замешательстве.
Когда Рис объяснил это поначалу, я тоже не поняла, в чем смысл. Кроме того, морфий затуманивает его мозг и делает его дезориентированным.
— Ты помнишь, что случилось, папа? — Мягко спрашиваю я.
— Нет... нет…
— Все в порядке, — говорю я, сжимая его руку, чтобы нейтрализовать исходящую от него нервную энергию. — Не беспокойся об этом. Мы можем поговорить об этом позже.
— Зачем мне понадобился морфий? — он спрашивает снова. У него такой испуганный голос. Как у ребенка.
— Он тебе не нужен, — говорю я ему. Хотела бы я, чтобы был простой способ сказать это. Сказать ему, почему он здесь, почему он в таком состоянии. — Тебе его ввели. Чтобы вырубить.
Он хмурится, явно еще больше сбитый с толку моим ответом.
— Поговорим об этом в другой раз, хорошо, папа?
Он качает головой. — Сирша… Сирша, девочка… Это как-то связано с Тристаном?
Я съеживаюсь, но также не могу заставить себя отрицать это. — Думаю, да, папа.
Его лицо немного бледнеет, и выражение лица искажается. — Я помню… Я помню некоторые вещи… Все как в тумане...
— Не напрягайся, — Я настаиваю. — А теперь спи. Когда ты будешь в состоянии, мы поговорим.
Я заставляю его выпить немного воды, а потом держу его за руку, пока он снова не засыпает. Я наблюдаю, как поднимается и опускается его грудь, стараясь не переживать заново ужас от того, что увидела его в этом забытом богом гробу.
Но каждый раз, когда я моргаю, я вижу это снова.
Он мог умереть.
Из-за меня.
Черт возьми, он почти умер.
Я расхаживаю по комнате от нечего делать. Мне не хочется уходить, поэтому я бесполезно взбиваю подушки, опускаю жалюзи и убираю места, которые не нуждаются в уборке.
Я чувствую себя бесполезной. Неуместной. И крайне виноватой.
Некоторое время спустя дверь с тихим скрипом открывается. Я оборачиваюсь и вижу, как входит Фиона с большим подносом. Я расчищаю для нее место на круглом столе, стоящем перед окнами.
В ассортименте есть хлеб и выпечка, немного сока, еще воды. Пахнет все потрясающе. Но у меня нет аппетита.
— Сирша, дорогая, — нежно говорит она. — Тебе нужно поесть.
— Спасибо, но я не голодна.
Она вздыхает. Она ожидала такого ответа. — Не хочешь ли чего-нибудь поесть?
Я качаю головой. — Не смогла бы, даже если бы попыталась.
Она протягивает руку и сжимает мою. — Я знаю, это тяжело, — говорит она. — Но оставайся сильной. Он все еще здесь.
Я натянуто улыбаюсь ей, и она выходит из комнаты так же тихо, как и вошла. Я сажусь перед нагруженным подносом и без интереса смотрю на всю эту еду, которую она на нем разложила.
Мои мысли начинают крутиться со все возрастающим рвением. Но они ни к чему не приводят. Ни чем не помогают.
Просто кружу и кружу по бесконечным, кошмарным кругам.
Папа спит около часа. Когда он просыпается, я рядом с ним. — Ты была здесь все это время? — спрашивает он.
— Конечно, — отвечаю я, сажусь и кладу руки на его кровать. — Как ты себя чувствуешь?
Какое-то время он смотрит в потолок. — Странно. Слабый. Стыдно.
Я этого не ожидаю. Я поднимаю брови.
— Стыдно?
— Это был Тристан, — объясняет папа. — Он… Я помню обрывки.
— Это он уложил тебя в гроб? — Я ахаю, хотя на самом деле не удивлена.
— Я был в гребаном гробу?
Я прикусываю губу, не уверенная, отвечать ли вообще.
Он изучает мое лицо, а затем опускает взгляд на то, как я сжимаю его руку. — Где мы, милая?
— Поместье О'Салливанов.
— Так вот куда ты убежала? — спрашивает он, но в его тоне нет обвинения.
— Нет, папа. Я... я планировала уехать из страны, — Признаюсь я, стиснув зубы и признав решение, которое я приняла еще тогда, когда у меня была надежда. — Я была в аэропорту, когда Тристан поймал меня. Он потащил меня в участок и посадил в камеру предварительного заключения.
— На каком основании? — Папа удивляет меня своим вопросом.
— На том основании, что я его разозлила, — Я презрительно смеюсь. — Ты же знаешь, какой он.
Глаза папы затуманиваются, и он в ответ сжимает мою руку. — Я знаю, какой он. Я знал... даже тогда. — Он смотрит вниз, как будто ему невыносимо смотреть мне в глаза. — И я позволил тебе выйти за него замуж. Я поощрял это.
Я молча смотрю на своего отца. В основном потому, что никогда не ожидала услышать, как он признается в этом вслух.