Он все еще жив. Он может ходить. Он может говорить. Он может думать.
Может быть, мы переживем это.
Но мы пока далеки от полной ясности.
Я довожу его до ковра в гостиной, прежде чем мои руки разжимаются всего в нескольких футах от дивана. Его колени подаются вперед, и я делаю все, что в моих силах, чтобы немного смягчить его приземление.
— Позови его, — снова говорит папа, задыхаясь на полу. — Скорее...
Я снова игнорирую его. Я не буду звонить этому сукиному сыну. Он нам не нужен.
Я вскакиваю на ноги и бросаюсь на кухню, притворяясь, что не понимаю его разочарованного рычания.
Я хватаю старую простыню и вырезаю длинную полоску, прежде чем броситься обратно в гостиную. Затем я использую полоску, чтобы остановить кровотечение, надеясь, что если я надавлю достаточно сильно, оно прекратится.
— Ах, — жалобно стонет папа, когда я заталкиваю ткань в рану.
Меня поражает, что я ни хрена не понимаю, что я сейчас делаю.
— Мне нужно позвонить в 112, — бормочу я. — Тебе нужна скорая помощь.
— Нет! — Настаивает папа, его глаза полыхают гневом и болью. — Тристан Риарден.
Я делаю глубокий вдох и наклоняю голову.
Не секрет, что мне не нравится этот человек. Может, он и коп, но уж точно не из хороших.
—Но...
— Черт возьми, сделай это, девочка! — он блеет.
Прекрасно. Да будет так.
Все еще трясущимися руками я оглядываюсь в поисках телефона. Когда я нахожу его, мне приходится сделать глубокий вдох, прежде чем мои руки становятся достаточно твердыми, чтобы набрать номер Тристана.
Год назад папа заставил меня запомнить его номер.
На крайний случай, сказал он мне.
Я полагаю, это соответствует требованиям.
— Алло?
Его голос такой же резкий и отрывистый, как я и ожидала.
— Тристан, — заикаюсь я. — Это Сирша Коннелли.
Наступает минута молчания. — Сирша Коннелли. Ты последний человек, которого я ожидал услышать.
И на то были чертовски веские причины.
— Мне не хотелось звонить, но... Кое-что случилось.
— Что случилось? — спрашивает он.
— В папу стреляли.
Тишина.
— Ты меня слышал? — Спрашиваю я, едва не выпуская телефон из рук. — Он истекает кровью на полу в гостиной. Пожалуйста… Он хотел, чтобы я позвонила тебе.
Тишина.
— Ты все еще здесь?
— Я буду там через десять минут. Убедись, что он не спит.
Линия обрывается. Я бросаюсь обратно к папе. Его глаза все еще открыты, но они закрываются каждые несколько секунд.
— Па, тебе нельзя засыпать, ладно? — Я говорю ему. — Пожалуйста, просто позволь мне вызвать парамедиков.
— Нет, — он настаивает. — Это должен быть Тристан.
Я не спорю с ним. Я не хочу, чтобы он использовал те немногие силы, которые у него остались, сражаясь со мной.
Я делаю единственное, что могу сделать в данный момент.
Я сажусь.
И жду.
Я стараюсь не вспоминать последние полчаса перед тем, как застрелили Папу.
Я не хочу видеть бледно-голубые глаза мальчика О'Салливана, когда он произносил мое имя. В его тоне, когда он произнес его, был какой-то намек.
Было ли где-нибудь спрятано извинение?
Было ли раскаяние? Сочувствие?
Или я просто глупая девчонка, воображающая чувства, когда на самом деле ничего нет?
Он оставил меня лежать в грязи с моим отцом на руках. Это точно.
Но он не хотел уходить.
Я не знаю, откуда и почему я это знаю. Я просто знаю.
Киллиан О'Салливан.
Я никогда не слышала о нем раньше. Но его фамилия мне знакома. Ее произносят приглушенным шепотом по всему городу.
Киллиан О'Салливан.
Это врезалось мне в память, как рубцовая ткань.
Входная дверь с грохотом распахивается. Я вскрикиваю от шока, когда Тристан входит в гостиную.
Он высокий и широкоплечий, крепкого, но рыхлого телосложения. Темные волосы, почти черные, беспорядочно вьются вокруг его большой головы. Его глаза водянисто-серые, но губы постоянно шевелятся, что напоминает мне дикого зверя, охотящегося за очередной добычей.
Он даже не смотрит на папу. Придвигаясь ближе, он смотрит только на меня. Его язык пробегает по тонким губам, когда он садится на пол и кладет руку мне на плечо.
— Ты правильно сделала, что позвонила мне, — напевает он слишком спокойным для данных обстоятельств голосом.
Я бросаю взгляд в сторону Папы, в основном потому, что не могу смотреть на Тристана.
— Он не позволил мне вызвать полицию или скорую помощь.
— Они будут задавать вопросы, — Снисходительно объясняет Тристан. — Вопросы, на которые твой отец не сможет ответить. Люди, которым я звоню, не будут задавать вопросов.
— Позвони им.
Он вздрагивает от моего тона. — Я уже сделал это. Они скоро приедут за ним.
— Насколько все плохо? — Я не могу не спросить.
Впервые Тристан смотрит на папу сверху вниз. Я смотрю вместе с ним.
Я не могу не заметить, каким изможденным он выглядит. Сколько ему лет. Он едва ли похож на самого себя без этого румянца на щеках.
— Он будет жить, — пренебрежительно говорит Тристан.
Он поднимается на ноги и осматривает комнату. Я пытаюсь не обращать на него внимания, но у него такой обжигающий взгляд.
Он был рядом много лет. Практически всю мою жизнь. Оставался на периферии, сколько я себя помню.
И что я чувствую по этому поводу?
Долгое время он был безразличен.
До тех пор, пока несколько лет назад. Примерно в то время, когда мне исполнилось четырнадцать, он начал смотреть на меня с чем-то другим во взгляде.
Что-то новенькое.
Что-то угрожающее.
С тех пор его присутствие стало угнетающим. Навязчивым.
Даже сейчас, когда мой отец истекает кровью у меня на глазах, этот взгляд все еще там.
Я чувствую, как глаза Тристана обшаривают мое тело, наслаждаясь осознанием того, что я позвонила ему в трудную минуту.
Неважно, что у меня не было гребаного выбора.
Когда прибывают его люди, всего четверо, все они одеты в форму. Все они носят полицейские значки.
Но я никому из них не доверяю. Ни с кем из них я не чувствую себя в безопасности.
Однако Тристан прав в одном: они не задают вопросов.
Они перевязывают папу и укладывают его на каталку.
Я выхожу вслед за ними на улицу. Как только я собираюсь забраться на заднее сиденье машины скорой помощи, Тристан выставляет руку и преграждает мне путь.
— Что ты делаешь?
— Они хорошо о нем позаботятся, — говорит мне Тристан. — И там, сзади, полно народу. Я сам отвезу тебя в больницу.