Я единственная, на кого могу положиться.
Не Папа.
Только не Тристан.
Даже Киллиан.
Только я. Больше никто.
— Ты уверена?
— Да, — говорю я. — Я могу дать тебе описание того, как он выглядел.
Он расплывается в фальшиво-теплой улыбке, которая странно напоминает мне Броуди Мурта. — В этом нет необходимости.
Конечно, нет.
— Если у меня возникнут еще вопросы, — добавляет он, — Я найду тебя.
Какая радость.
Я встречаюсь с ним взглядом и киваю. — И я буду рада дать тебе полное описание человека, застрелившего моего отца, как только ты будешь готов выполнять свою работу. Ты обнаружишь, что у меня отличная память.
Его глаза уже холодны, но в них светятся понимание и затаенный гнев. Он коротко кивает мне и уходит, оставляя меня стоять в широком коридоре.
Я изо всех сил стараюсь оставаться сильной.
Проходит еще несколько минут, прежде чем я чувствую себя достаточно спокойной, чтобы вернуться в комнату папы.
К моему ужасу, он пытается сесть. Его лицо порозовело и покрылось пятнами от напряжения.
— Что ты делаешь? — Я быстро бросаюсь к нему.
— Я не могу устроиться поудобнее, — огрызается он. — Я ненавижу эти чертовы платья.
— Это называется больничный халат.
— Мне они не нравятся.
Он был по-настоящему в сознании всего около полутора дней, и большую часть этого времени он жаловался то на одно, то на другое. Не то чтобы это было так уж необычно для него. Но это хуже, чем обычно. Хуже, чем когда-либо, на самом деле.
— Тогда позволь мне поправить твои подушки, — говорю я ему, изо всех сил стараясь сохранять терпение.
Как только все готово, папа фыркает и надувает губы. — Я голоден.
Я бросаю взгляд на часы. — Твой обед будет подан с минуты на минуту.
— Я уже проголодался.
Я закрываю глаза и не забываю дышать.
— Папа, что ты сказал тому детективу, который только что был здесь? — Спрашиваю я.
На мгновение он перестает сопротивляться. — Я рассказал ему, что произошло, — он отвечает, пожимая плечами. — Все в порядке, он друг Тристана.
— Значит, он знает, что ты в долгу перед О'Салливанами и Кинаханами? — Спрашиваю я.
Папа опускает взгляд. — Да, — тихо говорит он. — Он, казалось, был удивлен, услышав об О'Салливанах. Ты не сказала Тристану, что они были там?
— Я не знала, кто они такие.
Не совсем так, но я давным-давно усвоила, что пьяницы ужасно плохо хранят секреты.
— Мы не хотим проблем с Кинаханами, Сирша, — говорит он. — Они опасны.
— Я слышала то же самое об О'Салливанах.
— Но если мы правильно разыграем наши карты, возможно, одна проблема решит другую.
Я хмурюсь. Если мы правильно разыграем наши карты...?
Я смотрю на него, удивляясь, как его долг стал общим бременем.
Когда он выигрывал за игорным столом, деньги, которые он выигрывал, всегда были — его.
Когда он проигрывал за игорным столом, долг, который он понес, всегда был — нашим.
Удобно. Но я научилась справляться с ударами.
Это цена, которую ты платишь за любовь к нарциссу.
— Я не доверяю Тристану, — говорю я честно.
Папа вздыхает. — Он умный человек, Сирша. И он быстро поднялся по служебной лестнице. И…
— И у него есть связи с Мурта и Кинаханами, — Я делаю вывод.
— Вот именно, — говорит папа, совершенно не замечая моего горького тона. — Нам нужны другие люди, чтобы преуспеть в этом мире.
— Па, — умоляю я, кладя руку ему на плечо, — пожалуйста, подумай об этом. Ты же не хочешь быть в долгу у Кинаханов. Броуди Мурта был тем, кто хотел твоей смерти в тот день.
— Они все хотели
— Все? — Спрашиваю я, поднимая на него бровь. — Что произошло, пока я была снаружи? Что вы обсуждали с другим братом О'Салливана?
Он на мгновение колеблется, и я инстинктивно понимаю, что все, что он собирается мне сказать, — ложь.
— Он угрожал мне.
В это я верю.
— В порядке? Что еще?
— Он сказал мне, что вернется за деньгами на следующий день, и если у меня их не будет, он убьет меня.
Он слишком быстро моргает. Несмотря на то, что он провел за карточным столом столько времени в своей жизни, его непроницаемое лицо все еще вызывает отвращение.
Он лжет.
— Па, — нежно говорю я, сжимая его руку, — если ты не скажешь мне правду, я не смогу помочь.
Он бледнеет. Прыщи на его лице приобретают землистый, желтоватый оттенок.
— Ты все равно ничего не сможешь сделать, моя девочка, — мягко говорит он с едва уловимой ноткой нежности в голосе.
— Я сильнее, чем ты думаешь, и храбрее, чем ты думаешь.
Его глаза печальны, даже когда он улыбается знакомым словам. — Твоя мать постоянно мне это говорила.
— Да, я помню.
— Правда? — спрашивает он. — Ты была совсем крошкой, когда она умерла.
— Я все равно многое помню о маме.
— Ты похожа на нее, — шепчет папа. — Безумные рыжие волосы. Глаза.
Его взгляд смягчается, перемещается мимо меня в прошлое.
— Я помню, — шепчу я, больше себе, чем ему. — Забавно, ее лицо кажется мне расплывчатым. Когда я вспоминаю ее, я думаю о ее фотографиях, которые у нас есть, а не о реальных воспоминаниях. Я не могу вспомнить, как она двигалась, как улыбалась или смеялась. Но я помню ее голос. Я помню то, что она мне рассказывала. Я помню сказки, которые она читала мне на ночь. И после каждой истории, прежде чем поцеловать меня на ночь, она говорила мне: Ты сильнее, чем думаешь, и храбрее, чем думаешь.
Папа улыбается. Но в этом нет радости. Это самое печальное, что я когда-либо видела в своей жизни. Мое сердце разрывается.
— Когда она умерла, — говорит он, — она забрала с собой лучшую часть меня.
У меня болит все тело с головы до ног. В основном потому, что бывают дни, когда я верю, что это правда.
Что, если твоя сила исходит от кого-то другого?
В тот день, когда умерла мама, я почувствовала, что потеряла папу вместе с ней. Он стал угрюмым и замкнутым. Он перестал пытаться. Он поддался всем тем слабостям, которые мама всегда пресекала.
Я встречаюсь с затуманенным взглядом отца. — Па, я не знаю почему, но я чувствую это… Называйте это инстинктом, шестым чувством. Но я думаю, что Кинаханы опаснее О'Салливанов.
Он снова моргает. Обдумывая это. Я уже могу сказать, что ему это не нравится.
— Что сказал тебе мальчик, когда вы были с ним на улице? — Спрашивает папа.
В его голосе нет подозрительности. Просто любопытство.