На нем длинное серое шерстяное пальто. На любом другом мужчине это выглядело бы глупо. Как будто он играет в богатого и могущественного.
На моем отце это выглядит совершенно правильно.
— Офицер Мерфи, — нараспев произносит Отец.
Мерфи выглядит шокированным тем, что Отец знает его имя, но ничего не говорит.
— Если вы не возражаете, я бы хотел поговорить с заключенным.
Я не ошибся в выборе слова. Заключенный.
Я тоже рад тебя видеть, папа, хочу пробормотать я.
Мерфи колеблется. — Мой приказ...
— Не имеют значения, — вмешивается Отец. Его взгляд зловеще вспыхивает. — А теперь уходи, пока я не потерял терпение.
Не говоря ни слова, Мерфи вразвалку выходит.
Па подходит к моей камере и устало проводит рукой по лицу.
Я знаю этого человека всю свою жизнь. И мне до сих пор иногда трудно читать его мысли.
Кроме тех случаев, когда он зол.
Когда он злится, я могу сказать это сразу. Но опять же, каждый может.
Наконец, его глаза встречаются с моими. Он не пытается нарушить тишину.
Он просто стоит там, вынося приговор, заставляя меня чувствовать себя маленьким и незначительным, не говоря ни единого чертова слова.
Когда я был мальчиком, я думал, что смогу пережить это долгое молчание. Но я больше не тот наивный мальчик. Неважно, что говорят другие.
— Па… он напал на меня...
— Броуди. Бля. Мурта, — рычит папа.
Он не повышает голос. Ему и не нужно. Вся тяжесть ложится на его тон. — О чем ты думал?
— Я защищался.
— Себя? — Отец сплевывает. — Потому что мои источники сообщают мне, что ты рисковал всем ради гребаной девчонки.
Я ощетинился от этого. Реакция последовала незамедлительно, и я не могу обуздать вспышку гнева, которая захлестывает меня, когда он упоминает Сиршу.
— Она не просто девушка, — огрызаюсь я.
— Нет, по-видимому, нет, — говорит Па. — Очевидно, она дочь Падрейга Коннелли.
Я резко останавливаюсь.
Мой отец — ничто, если не подготовлен.
— Так вот, я бы никогда не стал связываться с такими непритязательными должниками, — продолжает он. — Но когда мой сын решает трахнуть его дочь…
— Это не все, что было.
Па подходит ближе к камере, его глаза опасно сверкают. — Только не говори мне, что ты настолько тупой.
— Па...
— Мои букмекеры сообщают мне, что долг Коннелли был выплачен, — говорит он. — На самом деле, недавно.
Я не разглашаю никакой информации.
— Ты сам погасил долг?
Я не хочу заявлять права собственности на то, чего не делал. Но и Шона я тоже не хочу подставлять. Па расценил бы это только как еще один признак слабости.
— Какое это имеет значение? — Наконец я начинаю спорить. — Какая разница, кто заплатил долг, главное, чтобы он был выплачен?
— В нашей семье так не принято.
— Там было две тысячи евро. Вы могли найти их в диванных подушках.
— Две тысячи евро могут иметь чертовски большое значение в умелых руках, — отвечает он. — Но я и не ожидал, что ты поймешь. Ты никогда в жизни ни над чем не работал.
Я хмурюсь. — О чем, черт возьми, ты говоришь? — Спрашиваю я. — Я работал всю свою жизнь.
— Ты всегда был О'Салливаном, — Резко возражает Отец. — Что бы ты ни сделал, это связано с мной. С семейным именем, которое я построил. Вы с Броуди Мурта похожи в этом отношении.
Это должно вывести меня из себя, и ему это удалось. — Я совсем не такой, как этот жалкий сукин сын.
— Я думал, ты умнее его, — размышляет Па. — Но, по-видимому, нет.
— Ты что, меня не слышишь? — Я рычу. — Он напал меня.
— Почему?
— Я не знаю — потому что он гребаный жалкий подражатель гангстеру, которому нравится выставлять себя напоказ?
— Тебе не следовало вставать у него на пути. Ради Бога, ты должен был просто позволить ему трахнуть девушку, если это все, чего он хотел.
Я резко останавливаюсь. В моей груди расцветает ярость, горячая и безжалостная.
Я не уверен, люблю ли я своего отца. Я не уверен, ненавижу ли я его.
Но помоги мне Бог — если бы между нами не было решетки, я бы, блядь, задушил его голыми руками прямо сейчас.
И тогда я вижу это. Правда в его глазах.
Я не хотел принимать это раньше. Но теперь этого нельзя отрицать.
— Ты же не хочешь идти против них, не так ли? — Тихо спрашиваю я. — Мурта и Кинаханы.
Выражение лица отца не меняется, но его руки сжимаются в кулаки.
— Эта жизнь — нечто большее, чем просто грубая сила и могущество, — говорит он вместо ответа на мой вопрос. — Ты должен быть умным. Мурта — политик со значительным влиянием. Теперь, когда он присоединился к Кинаханам, нам нужно быть начеку.
— Мурта упомянул, что ты вскоре встречаешься с его отцом.
— Встреча, которая была отложена, — отвечает Отец. — В свете недавних событий. Это может дорого нам обойтись, Киллиан.
— Он еще не умер, — замечаю я.
— Вполне может быть. У меня есть источник в больнице, где мальчик находится под наблюдением. Он в коме. Вполне возможно, что он останется таким навсегда.
— Жаль, — Я саркастически растягиваю слова себе под нос.
— В любом случае, на данный момент мои надежды на заключение договора с Кинаханами в основном рушатся. Мурта никогда не помирится с человеком, чей сын фактически убил его сына.
— Однако он не собирается начинать полномасштабную войну, — рассуждаю я логично. — Он, может быть, и силен, но и ты тоже.
— Верно, — кивает Па. — Но сейчас это усложнит территориальные споры и приграничные отношения. Если мы перейдем границу, милосердия проявлено не будет.
— Значит, мы боремся огнем с огнем, — Я возражаю. — Кинаханы все равно вышли из-под контроля. Им нужно…
— Мы? — Папа ледяным тоном обрывает меня.
Я колеблюсь.
Грядет что-то плохое.
Что-то очень, очень плохое.
— Нет никаких "мы", — заканчивает он. — Больше нет.
Мое сердце начинает беспорядочно колотиться в груди. — Что ты имеешь в виду?
Мой голос звучит не так, как мой собственный.
Как будто он исходит откуда-то еще. От какого-то одного человека.
— Ты действительно думал, что за то, что разозлил Брайана Мурта, не будет никаких последствий? — Спрашивает Па. — Он жаждет крови. Мне пришлось пойти на уступки.
Я смотрю на него, лишь постепенно осознавая, что он мне говорит. — Ты… ты заключил с ними сделку?
— Да.
— Да, я...