Отсюда возникает вопрос: что мне теперь делать?
Кто я без моего клана? Без моих братьев? Без моей Ирландии?
Ответ: Я, блядь, не знаю.
Я бесцельно брожу по аэропорту, прежде чем, наконец, натыкаюсь на выход, где по расписанию должен вылететь мой рейс.
Я снова проверяю свой билет и делаю шаг вперед, чтобы преодолеть последнее препятствие. Последняя ниточка, связывающая меня с моей родиной.
Сотрудник у выхода одаривает меня лучезарной улыбкой, когда я протягиваю паспорт и билет.
Она просматривает его, смотрит на мое лицо, а затем снова опускает взгляд на мой паспорт.
— Ты немного изменился, — замечает она. Но на ее лице нет ни тени подозрения. Просто приятное безделье.
Я замечаю, как позади меня проносятся четверо полицейских, но намеренно отворачиваю голову.
— Это было сделано некоторое время назад.
Она возвращает мне документы и жестом приглашает проходить.
Только оказавшись в самолете, я позволяю себе немного расслабиться. Тем не менее, я держу глаза открытыми и держу ухо востро. Остальные пассажиры поднимаются на борт, устраиваются поудобнее.
Я ни с кем не разговариваю и даже не поднимаю глаз. Пока ничего определенного.
Проходят минуты. Мы так долго стоим на летном поле, что я начинаю нервничать.
Но тут по громкой связи выходит пилот и извиняется за задержку. Стюардессы начинают рассказывать о технике безопасности.
Я игнорирую все это и отгораживаюсь от мира, пока самолет не взлетит. И в тот момент, когда мы летим сквозь облака, я начинаю проваливаться в сон.
Но как раз перед тем, как я поддаюсь этому, мне в голову приходит мысль.
Я должен выглянуть в окно.
Последний взгляд на единственный дом, который я когда-либо знал.
Последний взгляд на Ирландию.
Последний взгляд на Сиршу, где бы она ни была.
Но я этого не делаю.
Там внизу нет ничего, кроме разбитого сердца. Это больше не мой дом.
Это теперь ничто.
Глава 18
Киллиан
Усталость, стресс и разбитое сердце последних нескольких дней наваливаются на меня внезапно. Я сплю большую часть полета.
Когда я просыпаюсь, мы примерно в пятидесяти минутах полета от Лос-Анджелеса. Это значит, что я проспал почти двенадцать часов подряд.
Это оставляет у меня странное чувство. Как будто я проснулся, но не совсем.
Как будто я в чьем-то другом теле, живу чьей-то другой жизнью.
Ничто в моей нынешней ситуации не похоже на то, что она принадлежит мне. Ничто не связывает.
Я думаю о папе, о маме, о Шоне, о Киане.
Я думаю о своей комнате в особняке.
Но больше всего я думаю о Сирше.
Я должен ее ненавидеть. И, возможно, немного ненавижу.
Но не так, как я должен. Не с тем щемящим чувством предательства, которое заставляет человека чувствовать, что у него нет другого выбора, кроме как двигаться дальше, несмотря ни на что.
Я знаю себя достаточно хорошо, чтобы понимать, что мне не двигаться дальше. Не в том смысле, который действительно имеет значение.
— Сэр?
Одна из стюардесс подходит ко мне с подносом напитков.
— Мы скоро должны приземлиться, — говорит она. — Вы пропустили оба приема пищи в полете. Хочешь, я принесу тебе что-нибудь поесть?
— Черт возьми, да, — отвечаю я. — И еще, принеси мне самый крепкий напиток, который есть у тебя в самолете. А потом принеси мне еще одну порцию.
Она поднимает брови, но затем кивает. — Сию минуту, сэр.
Возможно, я вел себя немного агрессивно. Но, черт возьми, мне никогда так не хотелось выпить.
Когда она приносит все пару минут спустя, я опрокидываю первый бокал, прежде чем она делает хотя бы шаг по проходу.
Я не тороплюсь со вторым, надеясь, что это приглушит тяжесть в груди.
Я, конечно, знаю, что этого не произойдет. Но что еще я могу сделать, кроме как попытаться?
Я едва ощущаю приземление, когда мы приземляемся. Я жду, пока все остальные уйдут впереди меня, прежде чем выхожу в оцепенении, понимая, что у меня нет абсолютно никакого плана.
Я дрейфую по слегка чуждому интерьеру Лос-Анджелеса. Куда бы я ни посмотрел, неправильность этого места кричит мне. Это не Ирландия, как ни напрягай воображение.
— Дороти, ты больше не в Канзасе, — бормочу я себе под нос, проходя через охрану аэропорта. На меня бросают несколько странных взглядов, когда я потом смеюсь как маньяк.
Ночь темная и песчаная, когда я выхожу из аэропорта, но мне требуется всего несколько минут, чтобы поймать такси. Я сажусь в машину даже без сумки в руке.
— Эй, чувак, — говорит таксист, даже не глядя на меня. — Куда?
Я на мгновение задумываюсь. — Своди меня в паб, — Решаю я. — Такой паб, который можно найти только в Ирландии.
— Ирландия? — тупо повторяет он. Он чешет бороду с каким-то отсутствующим выражением в глазах. У меня такое чувство, что он не совсем специалист по ракетостроению.
— Как в деревне, приятель. Зелень, клевер, лепреконы. Что-то вроде дерьма.
Мое настроение ухудшается с каждой секундой. Я никогда не чувствовал себя так далеко от дома.
— Да, чувак, я ничего из этого не знаю, — признается он. — Но в центре города есть один клуб, где продают зеленое пиво.
Я печально вздыхаю. Придется обойтись этим. — Прекрасно. Отвези меня туда.
— Честно предупреждаю: толпа, околачивающаяся вокруг этого паба, может быть немного подозрительной.
— Тем лучше.
— Есть! — Он отдает мне честь, и мы начинаем въезжать в город.
Часть пути я обращаю внимание. В городе царит странная атмосфера ухоженности. Как у женщины средних лет, перенесшей множество пластических операций. Она все еще в некотором роде красива, но лучше бы она просто изящно состарилась, вместо того чтобы напускать на себя всю эту фальшь.
Я знаю, что сейчас не склонен быть щедрым. Особенно потому, что в этот момент я очень сильно тоскую по Дублину.
Поэтому я решаю придержать свое мнение об этом городе до тех пор, пока не узнаю его немного лучше.
Хотя, если подумать, на самом деле мне не обязательно оставаться в Лос-Анджелесе, я могу делать все, что мне, черт возьми, заблагорассудится. Я больше никому ничего не должен.
Движение на удивление плохое, даже в это время ночи. Улицы тоже забиты людьми. А здания переливаются таким количеством разноцветных огней, что кажется, что у меня может начаться припадок, если я буду смотреть слишком долго.