Я отвожу взгляд от окна и пытаюсь дышать в своей новой реальности. Мне все еще кажется, что я переживаю внетелесный опыт.
Кто знал, что это не всегда хорошо?
— Приехали, чувак, — говорит таксист, останавливаясь на людном участке улицы. — Это вон там. У Бирна.
— Понял. Спасибо. — Я проверяю счетчик, прежде чем расплатиться с ним за поездку из пачки наличных, которую вручил мне отец.
Я выхожу из машины и направляюсь прямиком к Бирну. Я нахожусь в нескольких ярдах от него, когда ко мне подходит молодая женщина с запекшимся макияжем на лице и в нелепо короткой юбке.
— Привет, красавчик, — говорит она, непристойно подмигивая мне. — Нужна компания сегодня вечером?
Я рассматриваю ее наряд. Крошечная неоново-голубая мини-юбка поверх чулок в сеточку. Красные туфли на каблуках высотой не менее трех дюймов и бюстгальтер без косточек с кружевной отделкой, подчеркивающий ее маленькую, но упругую грудь.
— Не сегодня, — я морщусь. — Не совсем в моем вкусе.
Честно говоря, я никогда не хотел ничего меньшего.
Она вздыхает. — Жаль. С таким лицом ты бы получил скидку.
— Удачи со следующим донжуаном, — бормочу я, проскальзывая в паб. Я направляюсь прямо к бару.
— Ради Бога, пожалуйста, скажи мне, что у тебя подают гребаный "Гиннесс", — говорю я бармену.
Он бросает на меня странный косой взгляд, но поворачивается, чтобы налить мне темного, прекрасного пива из-под крана.
Бармен, не говоря ни слова, ставит передо мной стакан. Он налил его как осел — слишком много пены, — но я хватаю его и пью так, словно умираю от жажды в пустыне.
И вот так я перенесся обратно в Дублин.
Это и то, и другое — лучшее чувство в мире...
И самое худшее.
— Эй, — зову я, снова привлекая внимание бармена. Я бросаю пару сотен баксов на стойку бара. — Продолжай в том же духе, приятель. Даже не думай останавливаться.
Я выпил около восьми или девяти пинт и чертовски пьян. Но мне все равно. Алкоголь заставляет меня чувствовать себя лучше.
Это не убрало ни капли боли или утраты. Но это достаточно хорошо замаскировало, чтобы я чувствовал, что могу изменить свою траекторию.
Я могу проявить себя и однажды вернуться в Дублин.
Я могу увидеть свою семью.
Я увижу Сиршу.
Каким-то образом, это возможно.
— Еще один! — Небрежно выкрикиваю я.
На этот раз бармен смотрит мне в глаза. Он подходит с пустыми руками, поджав губы. Он мускулистый парень, худощавый и жесткий, и по крайней мере на десять лет старше меня. Может быть, больше.
— Я думаю, с тебя хватит, приятель.
В его английском легкий акцент. Что-то отдаленно восточноевропейское. Не знаю, как я пропустил это до сих пор.
Я поднимаю брови. — Пошел ты, приятель. Я решу, когда с меня хватит.
— На самом деле, поскольку я бармен, я тот, кто принимает решение.
— Тогда я зайду к тебе и сам налью. Ты все равно делаешь дерьмовую работу.
— Если ты зайдешь сюда, добром это не кончится, — громыхает он. — Я могу принести тебе стакан воды. Вот и все.
— Кто ты, моя гребаная мать?
— Есть люди, которые хотят этот табурет, — говорит он, глядя на мое место.
— Иисус. Город ангелов, черт возьми.
Я заставляю себя подняться с барного стула и, спотыкаясь, иду прочь от стойки. Я направляюсь к одной из кабинок в глубине зала, когда кто-то натыкается на меня.
Обычно, что-то подобное не давало мне покоя. Но сегодня вечером я собираюсь подраться.
Я ищу что-нибудь, что вызовет прилив адреналина во мне и предотвратит нежелательные чувства, переполняющие меня прямо сейчас.
Я поворачиваюсь и отталкиваю парня от себя. — Я думаю, что слово, которое ты ищешь, "прости", gleas.
Мужчина отшатывается назад, но почти сразу же ему удается удержаться на ногах. На нем искусно порванные джинсы и рубашка Эда Харди с отрезными рукавами.
А еще у него на шее большая уродливая татуировка орла.
— Прости? — он усмехается с польским акцентом, его глаза выпучены от ярости. — Да кем ты, блядь, себя возомнил, придурок?
Я безумно рад, что он решил проявить расизм по отношению ко мне. Это идеальное оправдание для того, что бы замахнуться.
И это именно то, что я делаю, со страстью и энтузиазмом.
Или, по крайней мере, это то, что я намеревался сделать.
За исключением того, что я чертовски пьян, и удар подействовал не совсем так, как я хотел.
Я неуклюже задеваю челюсть Татуировку Орла сбоку. Что на самом деле только еще больше злит его.
Он, что вполне разумно, с новой силой бросается вперед и продолжает выбивать из меня дерьмо.
В обычный день, с головой уйдя в игру, я бы легко уложил этого засранца на спину. Но сегодня у меня нет ни стратегии, ни навыков. Все, что у меня есть, — это горе и душевная боль.
В данный момент я просто пускаю в ход кулаки и надеюсь, что они войдут в контакт. Большую часть времени я промахиваюсь, а в остальное время меня убивают на хрен.
Некоторое время спустя я оказываюсь на земле. Кулаки, локти, сапоги и польские ругательства сыплются на меня адским дождем.
Но боль приятна.
— Продолжай бить, блядь, — я тихо рычу, когда кровь заливает мой рот. — Сделай так, чтобы было чертовски больно.
Оно делает это. Продолжает наступать. Продолжает причинять боль.
... пока это внезапно не прекратится.
Я сплевываю кровь изо рта и поднимаю взгляд, удивляясь, почему удары в живот прекратились.
Двое мужчин, стоящих надо мной, немного размыты, учитывая, что в голове у меня только что зазвенел колокол, а пива я выпил столько, что мог бы утопить слона.
Я могу разглядеть Татуировку Орла, но сейчас он стоит ко мне спиной, его внимание переключено в другом направлении.
Этот выше, худощавый, но хорошо сложенный. Он выглядит молодо. Плюс-минус мой возраст. Но в нем есть уверенность, которая находит отклик у меня.
За исключением того, что там, где моя уверенность более саркастична и язвительна, его уверенность мрачная и расчетливая.
— Это не твое дело, — говорит Татуировка Орла с явным волнением. Он смотрит на меня сверху вниз, как будто ему не терпится закончить то, что я начал.
— Я делаю это своим делом, — хладнокровно отвечает парень помоложе. Его голос глубокий и повелительный. От него исходит природная властность.
Я отталкиваюсь от пола и поднимаюсь на ноги. Все мое тело ноет, но я приветствую физическую боль. Это именно то отвлечение, которого я добивался.