Он проверяет, застегнуты ли его брюки должным образом, прежде чем поворачивается к двери моей открытой камеры.
В зону задержания заходит коллега-полицейский. — Прости, Трис, — говорит он. — Не хотел прерывать, но у меня есть новости.
— Лучше бы это были хорошие гребаные новости, — огрызается он.
Его друг подходит к камере, и его взгляд с любопытством падает на меня. Что-то подсказывает мне, что он прервал разговор только для того, чтобы увидеть меня.
Удивительно, как мало приятелей-полицейских Тристана я встретила за эти годы.
Ему нравится держать меня дома взаперти.
Иногда его собственничество может выходить из-под контроля, настолько сильно, что даже он осознает это в данный момент.
— Это твоя жена, да? — спрашивает парень, его глаза зачарованно блуждают по моему телу. — Что ж, я понимаю, почему ты держишь ее взаперти.
— Какого хрена ты сюда приперся, Гэри? — Требует Тристан.
— Как я уже сказал, кое-что случилось.
— Выкладывай, парень!
— Кинаханы и Мурта… Они сделали свой ход.
Тристан сразу бледнеет. — Черт.
Я отворачиваюсь от них обоих. Кинаханы меня совершенно не волнуют. Я слышу о делах мафии последние тринадцать лет, и это всегда одно и то же дерьмо.
Сделки, наркотики и незаконный оборот.
Предательства, удары в спину и ненужные убийства.
Это дерьмо Тристана. Не мое.
Насколько я понимаю, Кинаханы и Мурта могут утонуть в собственном дерьме и унести Тристана с собой.
На самом деле, я бы хотела, чтобы они это сделали.
Я пытаюсь отгородиться от Тристана и его жуликоватого приятеля-копа, но до меня все еще доносятся обрывки их разговора. Они тоже не совсем стараются говорить потише.
— Полномасштабная атака… Сколько убитых?
— ... не сопротивлялись... Их забрали...
— Черт… Ронан О'Салливан... и его сучка тоже?
— Куда их увезли?
— Пещера.
— Черт. Это меняет дело.
— Это все меняет.
Я ударяюсь спиной о холодную стену и соскальзываю на пол, не обращая внимания на цементный блок в углу, который должен быть кроватью. Я подтягиваю колени к груди и обхватываю их руками.
В мире мафии все постоянно меняется. Дерьмо всегда попадает в поле зрения. Этот раз, несомненно, ничем не отличается.
Поэтому я отключаюсь от них, когда в моей голове всплывает старая мелодия. Мне требуется секунда, чтобы вспомнить ее.
И когда я это делаю, слова тоже приходят ко мне.
— Бледная луна поднималась над зеленой горой... — Я напеваю себе под нос.
Они все еще зациклены на каких-то сплетнях о мафии. Должно быть, это здорово, потому что у Тристана буквально пена идет из горла.
Я продолжаю свою песню. —...Солнце опускалось за синеву моря...
Его друг смотрит на меня, а затем говорит что-то еще. Выражение лица Тристана мгновенно меняется. Он слегка бледнеет, как будто ему только что сообщили, что жить ему осталось три месяца.
— Что? — он лает.
— Да, — отвечает его друг.
Он добавляет что-то еще, но я занята пением.
— ...Когда я сбился со своей любовью к чистому хрустальному фонтану...
— Ты уверен? — Требует ответа Тристан, его темные глаза впиваются в меня, как будто я лично оскорбила его своим существованием вообще.
— На сто процентов. — Его друг подтверждает все плохие новости, которые он только что сообщил. — Я сам хотел тебе сказать.
Тристан кивает, но в его глазах появляется выражение. Расчетливое. Предчувствие. Убийственное.
— ... Который стоит в прекрасной долине Трали...
Песня, которую я пела Киллиану той ночью на крыше.
Ту же самую песню, которую он спел мне в ответ.
Со мной.
Для меня.
Это был последний раз, когда я чувствовала себя в безопасности.
Последний раз, когда я чувствовала себя полностью довольной, полностью умиротворенной.
Он спас меня тогда. И он дал мне силу и мужество продолжать жить все эти годы.
Я не знаю, увижу ли я когда-нибудь Киллиана О'Салливана снова.
Но я надеюсь, что, где бы он сейчас ни был, он знает, что спас меня.
Надеюсь, он знает, что я благодарна.
Глава 31
Киллиан
Офис Дона О'Салливана
Полночь
— Иисус Христос. Если это не Киллиан О'Салливан, такой, какой я живу и дышу.
Дарра Галлахер таращится на меня со своей фирменной ухмылкой.
— От меня так просто не отделаешься. — Я пожимаю руку молодому адвокату, который работает с кланом О'Салливанов уже более двух десятилетий.
Меня окружают верные люди. Люди, которые доверяют нам и заслужили наше доверие взамен.
Это чертовски хорошее место для начала. Но я уже могу сказать, что дорога впереди нелегкая.
— Как поживаешь, Дарра? — Спрашиваю я.
Мужчина спокойно улыбается мне. — Как всегда. Детей сейчас нет дома. Мы с женой наконец-то можем расслышать собственные мысли. К сожалению, нам это не очень понравилось, поэтому мы получили несколько спасений. Трио паршивых шавок, если ты можешь в это поверить.
— Ты заменил своих детей собаками? — Растягиваю я слова. — Бьюсь об заклад, запах не изменился.
Он смеется. — Ты совершенно прав, сынок. — Он колеблется, затем задает вопрос, который вертелся у него на уме. — Ты вернулся навсегда?
Мы оба оглядываем комнату.
Это офис отца. Я сижу на массивном кожаном троне за его столом.
Не потому, что я этого хочу. По правде говоря, я бы предпочел быть где-нибудь еще на планете.
Но есть вещи, которые превышают мои желания и потребности.
Это одно из них.
— Посмотрим, — Я отвечаю неопределенно.
— Что ж, приятно, что ты вернулся, как бы долго это ни продлилось.
Я откидываюсь на спинку стула. Если я собираюсь играть роль Дона, то должен выглядеть так, будто мое место в этом кресле. Я должен пользоваться таким же уважением, как и мой отец.
Но одно можно сказать наверняка — я не Па.
Но я никогда не хотел быть таким. С того дня, как я стал достаточно взрослым, чтобы решать такие вещи, я поклялся, что никогда не буду таким, как он.
Я был бы сам по себе. Другим человеком. Лучшим человеком.
— Сядь, Дарра, — тихо говорю я.
Он замечает это одновременно со мной — мой голос изменился.
Ушел смех. Ушел тот беззаботный, напевный ритм, которому-пофиг.
Дарра тихо подчиняется, опускаясь в кресло напротив меня. Его собственная улыбка тоже исчезла.
Он мрачен. Серьезен.
Лицо мужчины, смотрящего своему Дону в глаза.