— Тебя расстроит, если я скажу "да"? — спрашивает он наконец.
Я избегаю встречаться с ним взглядом. Я не могу.
— Я была бы рад за тебя, — Я лгу.
Еще одна пауза. Холод проникает в кончики моих пальцев.
И в тишине я вижу его воображаемую семью. Я в нее точно не входила.
Красивая женщина, темноволосая, темноглазая. Какая-нибудь лос-анджелесская красавица с непогрешимым чувством уверенности в себе и ногами, которые тянутся на многие мили.
Ребенок — нет, двое детей. Мальчик, похожий на Киллиана. Девочка, похожая на смесь их обоих.
Совместная жизнь, в которой есть миллиард крошечных моментов, к которым я не могу прикоснуться.
— Нет, у меня нет детей, — в конце концов говорит мне Киллиан. — У меня нет жены. Когда я сказал, что создал себе семью, я имел в виду Артема и Братву.
Облегчение, разливающееся по моему телу, подобно стакану воды после нескольких дней жажды.
Я знаю, насколько эгоистично, насколько неразумно я веду себя.
Но, кажется, я не могу обуздать свои чувства, когда дело касается Киллиана.
Он был частью меня так долго, что мне трудно смириться с неоспоримым присутствием его настоящего, с тем, что я снова вижу его и говорю с ним.
Трудно расстаться с мечтой и вместо этого увидеть реальность.
А реальность такова: он не мой.
Может быть, он никогда и не был моим.
— О, — тихо говорю я. — Ты так никого и не встретил?
— Никого, кто имеет значение, — говорит он таким тихим голосом, что я едва слышу его.
Я хочу спросить его, что он имеет в виду, но знаю, что не имею на это права.
Поэтому вместо этого я задаю другой вопрос. — Почему ты вернулся, Киллиан?
Он издает странный смешок. Тот, который говорит, что жизнь может быть ироничной, сложной и жестокой, и иногда она может застать тебя между всеми тремя.
— Как оказалось, дядя Артема был тем, кто убил его отца.
— Нет! — Я дышу.
— Становится только хуже, — говорит он со вздохом.
То, как он это говорит, заставляет меня осознать, насколько кардинально разошлись наши жизни с тех пор, как он ушел.
Моя жизнь всегда была отвратительной. Жалкой. Удручающей.
А в по-настоящему хорошие дни... обыденные.
Но он жил настоящим триллером.
— Будимир пытался убить Артема. Он пытался убить меня. Он почти преуспел в обоих случаях, — признает он. — Он оставил меня лежать в грязи. Я был так близок к смерти.
— Что тебя спасло? — Спрашиваю я, мое сердце колотится где-то в горле.
— Маленькая мексиканская девочка и ее отец, — объясняет Киллиан. — Они были моими героями в тот день. И с тех пор каждый день. Они ухаживали за моим здоровьем. На это ушла большая часть года, но они сделали это.
Я вижу привязанность и благодарность в его глазах, когда он говорит о них.
— Я провел с ними год своей жизни, — говорит он мне. — Уходить было тяжелее, чем следовало бы.
— Они произвели сильное впечатление.
— Диего… Он понял, почему я должен был уйти, — говорит Киллиан. — Но Карлита... она тяжело это восприняла.
В памяти всплывает еще один образ. Этот еще более ужасающий, чем предыдущий.
Красивая девушка с карамельной кожей и такой улыбкой, которая озаряет комнату. Сидит у постели Киллиана, ухаживает за ним, возвращая ему здоровье.
Эти узы могут быть сильными, порожденными взаимной уязвимостью.
— Я полагаю, она дочь Диего?
— Так и есть, — подтверждает он. — Я думал о том, чтобы позвонить. Но я не знаю, что сказать прямо сейчас.
— Скажи ей правду, — говорю я. — Объясни ей, почему тебе нужно было уехать.
— Она слишком мала, чтобы понять.
Я поднимаю брови. — Слишком... Мала?
— Десять — немного рановато, чтобы думать о долге, семье и подобном дерьме.
О. Десять.
Он тихо хихикает, и я перевожу взгляд на него.
— Что?
— Почему нервничаешь? — невинно спрашивает он.
Я свирепо смотрю на него. — Из-за чего мне нужно нервничать?
— Просто у меня возникло ощущение, что ты хочешь, чтобы я принадлежал только тебе.
Его тон слегка поддразнивающий, но я слышу серьезность вопроса.
Пытается ли он понять, насколько глубоки мои чувства к нему?
— Твое эго определенно стало больше.
— Это подходящий размер, — отвечает он, защищаясь. — Чтобы соответствовать моим многочисленным талантам и навыкам.
— Ты забыл о своей внешности.
— Никогда.
Я качаю головой, глядя на него. — Ты невероятен.
— Что ж, спасибо, что заметила.
Я снова смеюсь. Как ему удается вытягивать из меня эти звуки? Я думала, что потеряла их навсегда.
Я думала, что, испытав определенный уровень боли, пути назад нет. Не испытываешь ничего, даже отдаленно похожего на радость.
И все же каким-то образом, посреди этой холодной ночи, он согревает меня.
Свет.
Беззаботный.
— Однако ты не ответил на мой вопрос, — замечаю я. — Почему ты вернулся?
— Ну, в тот год, который я провела с Диего и Карлой, мое тело было сломлено. Мой разум тоже был на грани. Я провел много времени в постели, уставившись в потолок, пытаясь понять, в чем, черт возьми, заключалась моя цель в жизни.
— И на тебя снизошло озарение?
— Все дерьмо, которое я похоронил в тот день, когда уехал в Лос-Анджелес… Ну, давай просто скажем, что я больше не мог держать это в себе. Я позволил прогнать себя, когда должен был остаться и сражаться. Не только за мое место в семье, но и за мое право выбирать свой собственный путь.
— Тебе было восемнадцать, — замечаю я. — Такой молодой.
— И что? — спрашивает он. — Люди используют возраст как гребаный щит. Молодость не лишает тебя чувств. Она не лишает тебя интеллекта. Конечно, люди иногда делают глупый выбор, но это касается не только подростков.
Я улыбаюсь. — В этом ты прав.
— Я знал, что чувствовал в восемнадцать. Эти чувства были настоящими. Они были действительны. Они все еще такие.
Его голос яростный и неоспоримый. Я дрожу от всего, что это подразумевает. Все, что это значит — для него. Для меня.
Для нас.
— Пришло время вернуться домой, — продолжает он. — Пришло время мне дать отпор ублюдкам, которые меня прогнали.
— Это относится и к твоему отцу? — Спрашиваю я.
Он бросает на меня любопытный взгляд.
Я краснею. — Извини.
— Нет, — он смеется. — Не стоит. Мой отец, наверное, один из таких ублюдков… но я думаю, что он тот ублюдок, который научил меня большему.