— Как прошла встреча?
Он делает глубокий вдох. — Ну, мы продержались целый час, не придушив друг друга. Затем ирландская тайная полиция ворвалась в особняк, взяла в заложники моих родителей, сломала ногу моему брату и уехала. Так что... довольно неплохо, учитывая все обстоятельства, я полагаю.
Я бледнею, когда мой желудок опускается. — Господи, — выдыхаю я. — Они сломали ногу твоему брату?
— Они приняли его за меня.
— Мурта не забывают обид.
— Да, это то, что сохраняет им молодость, — Киллиан горько смеется.
— Как ты можешь шутить по этому поводу?
— Потому что, если я не буду шутить, я могу с таким же успехом наклониться и позволить миру трахнуть меня, — он без колебаний отвечает. — И это не в моем стиле.
Я качаю головой. Даже перед лицом предательства и трагедии он не меняется.
Он тот, кто он есть. Верен себе.
Такой же душой он был, когда был подростком на крыше в Дублине, целовал меня и давал обещания, которые, как он поклялся, сдержит.
— Твои родители — пленники мафии Кинахана, — указываю я. — Это довольно серьезная проблема.
— Ненадолго, — говорит Киллиан с такой убежденностью, какой я хотела бы обладать. — Я получу их обратно. На самом деле я как раз этим и занимался, когда наткнулся на тебя в камере предварительного заключения.
Я поднимаю брови. — Я вроде как расстроила твои планы, да?
Он пожимает плечами. — Оно того стоило.
— Ты все намного усложнил для себя, вытащив меня оттуда, Киллиан.
— О, я в курсе.
— Все еще стоит того?
— На сто процентов.
— Почему?
Он колеблется мгновение. Его глаза находят мои, и я могу сказать, что он взвешивает свой ответ.
Затем он говорит то, что думает.
Как он делал всегда.
— Это было правильно, — просто объясняет он. — Я бы сделал это снова.
Глава 35
Киллиан
Где-то в лесу
На следующее утро я просыпаюсь с неистовым стояком...
И Сирши нигде не видно.
Я все еще чувствую ее запах на своей одежде. Она заснула, прижавшись ко мне, идеально устроившись, как будто всегда должна была быть рядом.
Однако потребовалось некоторое убеждение. Мне пришлось убедить ее, что ее гребаные соски отмерзнут на морозе, если она не прижмется поближе.
Она ничуть не менее упряма, чем была в восемнадцать лет.
И вдвойне красивее.
Из-за чего мне было вдвойне трудно держать свои руки при себе. Но это именно то, что я сделал.
Часть меня думает, что получить пулю от Будимира было более мучительно.
Пока мы проговорили большую часть ночи, с каждым разом ее улыбки становились немного легче. Но ее стены, черт возьми, точно не рухнули. И теперь, кто знает, куда, черт возьми, она подевалась?
Я раздраженно провожу руками по лицу и поднимаюсь на ноги.
— Сирша? — Зову я.
Солнце стоит высоко в небе, и весь пейзаж освещен. За деревьями я вижу огромный травяной луг, простирающийся на многие мили вокруг.
Вдалеке я вижу блестящий капот Rolls Royce с сгоревшим двигателем.
У моих ног тлеют пепельные остатки костра. А рядом с ним нацарапано в грязи...
Я хмурюсь.
Это должен быть... я?
Я опускаюсь на колени рядом с ним и внимательно рассматриваю каракули, отпечатанные на мягком суглинке. Это спящий мужчина с очень знакомыми очертаниями лица. Учитывая, насколько грубый холст, я поражен реалистичной красотой рисунка.
— Maidin mhaith18, — бормочет голос на певучем ирландском.
Доброе утро.
Я оборачиваюсь и вижу Сиршу, стоящую в нескольких футах от меня, смотрящую вниз с веселой улыбкой, танцующей в уголках ее губ.
— Я думал, ты бросила меня на съедение волкам, — замечаю я.
Она улыбается. — У нас здесь нет волков.
— Я говорил метафорически.
На ней все еще мой плащ, обтягивающий ее хрупкое тело. Он облегает ее тело, делая ее еще меньше, еще стройнее.
При ярком свете дня она выглядит еще более захватывающе.
Ее глаза настолько гипнотически голубые, что я не могу оторвать от них взгляда, даже когда замечаю, что она начинает ерзать под пристальным вниманием.
Ее волосы все еще растрепаны, беспорядочные локоны волнами ниспадают на плечи. Она выглядит усталой. Измученной. Смирившейся.
Похоже, она снова впала в печаль.
Она, вероятно, была в восторге от всего того прогресса, которого мы достигли прошлой ночью. Хрупкое перемирие, которого нам удалось достичь, похоже, балансирует на острие ножа, рискуя сорваться с той или иной стороны.
— Это ты сделала? — Спрашиваю я, указывая на песок у своих ног.
Она даже не смотрит вниз.
— Я рано проснулась, — она отвечает, пожимая плечами наполовину небрежно, наполовину смущенно. — И… Я люблю рисовать.
— Ну, черт возьми, — говорю я. — Это потрясающе. Действительно, безумно красиво. И не только модель — произведение искусства тоже действительно красивое.
Она не может удержаться от смеха, услышав это. — Ты уверен, что я заслуживаю похвалы?
— Я имею в виду, очевидно, что моя классическая привлекательность сделала за тебя половину работы, — Я шучу. — Но перестань... Ты же художница.
— Нет, я не художница, — немедленно отвечает она. Ее тон резкий, почти оборонительный.
Я стискиваю зубы. — Дай угадаю: этот ублюдок, за которым ты замужем, сказал тебе, что ты недостаточно хороша.
Она удивленно поднимает глаза, сразу выдавая себя.
— Вставай, — говорит она вместо того, чтобы ответить на мое предположение. — Нам нужно вернуться к машине. Найди способ вернуться в город.
— Сирша.
— Что, Киллиан? — нетерпеливо шипит она. — Это просто рисунок. Ничего особенного.
Я игнорирую это. — Как часто ты рисуешь?
— Я не знаю. Иногда. Не часто.
— Почему?
— У меня нет времени.
— Тебе нужно выкроить время.
— Рисовать картинки? — недоверчиво спрашивает она. — Я больше не ребенок. Я не могу позволить себе роскошь тратить день на рисование.
— И что заставляет тебя думать, что это пустая трата времени?
Я внезапно прихожу в ярость. В ярости от того, какой загнанной она кажется. От того, как сильно она, кажется, ненавидит себя.
Как будто наслаждаться жизнью даже мгновение — это грех, ошибка, уязвимость.
Я киплю от ярости, чертовски злюсь на то, как мало, по ее мнению, она заслуживает.
И я даже не думаю о том ублюдке, за которым она замужем.