— Не убивай, не убивай, не убивай…
Отодвигаю ногой «сайгу», принадлежавшую парню с дырявым брюхом, поворачиваюсь обратно. Дедок сидел по-прежнему в своем инвалидном кресле, только вперед наклонившись, «горизонталка» валялась у его ног, с кресла на пол тянулись густые маслянистые капли. Те двое с ранениями в голову сложились валетом у его двери.
Раненый затих, растянулся на боку, руки к животу прижал. Перестал завывать, успокоился, лишь лицо продолжало трястись в мелкой лихорадке. К запаху крови и пороха примешалась вонь пролитого желудочного сока.
— Поднимайся, — говорю я последнему, став над ним с ПМ Кажана (думаю, это жирдяя было поганяло, ему больше шло) в руке. — Живо давай.
Медленно, с опаской, весь трясясь от страха, он поднял на меня окровавленное лицо. С правой стороны, от губы и до уха, ему словно кожу сдернули. Ага, кажись, понял я. Старик тут ни при чем. Пацан, на вид четвертак годков, слишком рано дернулся. Угодил под свой же (или братюни вона лежащего) взрывпакет. Обожгло харю добротно, респект пиротехнику.
— Мессер? — словно не веря глазам, спросил он. В его взгляде вспыхнули фонари облегчения и надежды. — Ты, что ль?
Мессер… Да когда ж меня еще так называли? Лет десять назад. Когда в нашей нацистской шворе каждый придумывал себе броский и брутальный ник. Тех, кто знал мой позывной, я тоже обязан был знать.
Сгребаю обожженного за воротник, поднимаю, придавливаю локтем в горло к стене, ствол — в темя.
— Что ты сказал?
— Мессер, Глеб… — Он даже попытался улыбнуться. — Помнишь Славянское братство, Арийца — старшака вашего, Обера, Полицая?.. А я тебя сразу узнал. И эти твои, — он кивнул на мои ботинки, — «Доктор Мартенс», тоже узнал. Смотри, — он поднял ногу, и я отметил, что «мартенсы» у него новее и подошвы не так стесаны. — Я Фрайтер. Помнишь? Из «фирмы» Штабса.
— Из Штабсовых, говоришь? А сам старшак где? — пробиваю я его на подлинность.
— Дык ты чего, не знал? — Он, казалось бы, с удивлением покосился на все еще упертый ему в башку ствол. — Еще в две тысячи седьмом антифакеры грохнули. В Москве, он к своим так было подался. После его смерти наша «фирма» и расползлась кто куда…
Ну ориентируется, конечно, в вопросе, хоть ты меня и убей, не припомню я никакого Фрайтера. Хотя даже если б и помнил, то никаких радостных воспоминаний он во мне своим появлением не растопил. Зря полагает на то, что я его отпущу только из соображений когдатошнего единомыслия. Те времена давно сплыли, и совершенно никакой радости от встречи с представителем бывшей нацистской своры я, разумеется, не пережил. Скорее всего, грохну, как и остальных, бегущая строка ведь еще не исчезла — значит, все еще актуальна.
Почувствовал парень. Робкую полуулыбку с лица стянуло как бумажную обертку.
— Помнишь в две тысячи первом, апрель, когда вы с Арийцем и Славянским троих жидов из политеха отхерачили? — будто последнюю исповедь начал. — Один из них — Фельдман, одесский сам, помнишь? — вам тогда поклялся отомстить. У него батя был влиятельный, своя охранная фирма. Помнишь, как вам стрелу набили за автовокзалом? Вы пришли, а там рыл десять, качки е*учие. Славянский после того в «травму» попал, мозгами повредился, Арийцу челюсть в пяти местах, а тебя… Тебя помнишь, кто вытащил? — пауза. — Я, Мессер. Я тебя отволок; Штабс нас двоих прислал, но пацанчика, что со мной был, вырубили сразу. А я вытащил тебя тогда, и ты мне сказал…
«Ты мне брат по крови» — полыхнуло в голове.
— Ты мне брат по крови. Помнишь?
Сука!.. Твою! Твою! Твою!!! Это что, специально, Господи? Ты меня испытываешь? Отвечу ли я добром на добро? Вспомню ли я, что этот пацан меня тогда от смерти спас?