Дурак, сорвавший ритуал. Еретик, отринувший Терну. Или убийца, "вернувший собрата в лоно Праматери".
В последнем случае жертву не считают пострадавшей. Кто никогда не мечтал вернуться к мамке под юбку в беззаботные времена? Вот и дроу того же мнения. Но междоусобицы они не терпят, считая своими врагами только тех, у кого короче уши или светлее кожа.
На дурака или еретика этот самоубийца не похож. Остается один вариант. Что, впрочем, ничего мне не дает. Кроме самого факта существования культа Терны в Российской империи.
И, зная особенности этого культа, сомневаюсь, что его разрешили на государственном уровне. Обычно императорам не нравится, когда их поданных угоняют в рабство или приносят в жертву не в их честь.
Когда я уже собираюсь на выход, из-за неприметной двери раздается странный шорох и мычание.
Сомневаюсь, что в кладовой будут держать корову. Поэтому без задней мысли подхожу и распахиваю дверь.
В меня впивается пара десятков испуганных глаз.
Мужчины в характерной униформе охраны и рабочих, женщины в неприметных канцелярских нарядах. Связанные по руках и ногам, с кляпами во рту, они сидят на голом кафеле и жмутся подальше от входа.
Над их головами висит чья-то верхняя одежда, вдоль стен стоят металлические шкафчики.
Гардеробная.
-- Стало быть, вы сотрудники Бронки? -- интересуюсь я.
Притихшая моль, не сводя с меня насторженных взглядов, кивает вразнобой.
-- Еще есть? На территории порта.
На этот раз ответ отрицательный.
Какой-то любопытный мужик в кислотно-зеленой жилетке пытается высунуть нос в комнату.
Я загораживаю собой дверной проем и недоверчиво прищуриваюсь.
-- Маловато вас для целого порта. Подозрительно.
Мужик в форме охраны пытается что-то сказать, кивает на свои конечности, связанные веревкой. Хочет, чтобы я его освободил? Наивный.
Какая-то молодая девица вдруг заходится в испуганном мычании. Я перехватываю ее взгляд, прикованный к моей груди.
Сквозное отверстие от пули, оставленное чересчур метким гномом, даже не думает затягиваться. И не удивительно. Маны едва хватает, чтобы не дать мне истечь кровью.
-- Комарик укусил. Но спасибо за заботу, милашка! -- вяло отмахиваюсь я и подмигиваю побледневшей девушке.
Увидев, что я собираюсь уйти, работнички начинают ползти к двери, мычать и всячески привлекать мое внимание.
Я грожу им указательным пальцем:
-- Спокойствие! Скоро за вами придут. А у меня есть дела поважнее.
На этих словах я захлопываю дверь и быстрым шагом покидаю комнату.
Слукавил, конечно. Дела поважнее есть и у меня, и у гвардии Зиминых. Ну, кто-нибудь когда-нибудь все равно освободит этих бедолаг.
Вынырнув на свежий морской воздух, я несколько мгновений вслушиваюсь в какофонию выстрелов и криков, раздающихся со стороны пропускного пункта.
Интересно, насколько быстро я бы расправился с местными наемниками, будь у меня сейчас Седьмой магический уровень, каким владеет патриарх Зиминых?
-- Гав!
Из тени ближайшего здания выныривает Гончая Тьмы. Дождавшись, когда я шагну к ней, она растворяется, чтобы появиться в тени какой-то машины, еще дальше.
Ведомый потусторонней борзой, я иду быстрым шагом, не скрываясь. Но в какой-то момент приходится укрыться в темноте открытого ангара.
Снаружи, подгоняемый криками командира, на рычащей карете с открытой крышей проносится отряд наемников. Подмога для охраны КПП. Наверняка, не единственная, ведь еще одна группа охраняла восточный въезд в порт.
Несладко придется Зиминым.
По всему порту стоят брошенные машины, оборудование, груз. Где-то прямо в воздухе, на тросах, сиротливо висят контейнеры.
Из порта бежали, и в попыхах. Всему виной наемники? Или что-то другое?
Передо мной вырастает вереница складов. Ворота открыты только у крайнего. И только крайний охраняют четверо вооруженных бойцов в масках.
Еще два стрелка выглядывают из окон второго этажа.
Я с надеждой оглядываюсь. Может, ошибся дорогой?
Своего провожатого я замечаю одновременно с тем, как меня замечают наемники.
-- Это еще кто?!
-- Стоять на месте!
-- Не двигаться!
Они вскидывают автоматы, кричат, что-то требуют от меня. Из открытых ворот склада шустрыми муравьями выбегает подмога.