- М-м-м? - вопрошает он, встряхивая головой.
Ухватившись за ножку верстака, он пробует подняться, падает, пробует опять. С третьей попытки ему удается воздвигнуться в вертикальное положение и прислонить себя к кафелю, в котором он смотрится смачной черной кляксой: черные джинсы, заправленные в крепкие, туго схватывающие щиколотку, башмаки на шнуровке, черная кожаная куртка, косо простреленная надраенными стальными заклепками, черный свитер с растянутым воротом.
Здесь скверно поставлен свет, кафель бликует, микшируя черты бледного, с легкой примесью покойницкой зеленцы, лица; и только если хорошенько напрячь зрение, можно отметить крайне низкий, типично бросовый сорт этой физиономии: маленький, с намеком на неандертальские гены, лоб, откинувшийся мелкой россыпью пота, косой штрих сальной, гитлеровского фасона, челки, неряшливо брызнувшей из-под на характерный пиратский манер повязанного платка. Пожалуй, разве что этот черный, в серый горошек, причудливый головной убор и проясняет немного возраст персонажа: в такие платки бинтуют немытые, глупые бошки тинейджеры, аранжирующие свое идиотское существование грохотом, скрежетом и воем «тяжелого металла». В целом же возрастная природа его лица соткана из какого-то крайне изношенного, типично стариковского материала, сквозь который едва-едва просвечивает бледная отроческая основа.
Нелепо, на коровий манер двигая бескровными сырыми губами в тщетной попытке воспроизвести хоть какой- то близкий к качеству человеческой речи звук, он трясущейся рукой лезет в карман куртки, извлекает оттуда засаленную пачку папирос «Беломор-канал», встряхивает ее - из надорванного края пачки сочится жидкая струйка табака.
Пусто. Курево все вышло. Идиотская улыбка медленно наплывает на его лицо и застывает, слегка покосившись. Складывается впечатление, что изнутри она смазана надежной эпоксидной смолой и потому остается косо висеть на лице, заклеенная, точно рот заложника пластырем, бегущей слева направо лентой текста:
COPYENG IS FORBIDDEN!
и остается на своем месте даже после того, как все та же закадровая рука, перехваченная в запястье широким кожаным напульсником, приподнимает его подбородок, грубо мнет его, оттаскивает в бок, опускается к вороту свитера и резко рвет ткань, обнажая костлявую цыплячью грудь.
Рука делает неуловимое винтообразное движение, напоминающее манипуляционный жест иллюзиониста, достающего из совершенно пустой ладони колоду карт или, скажем, шарик для пинг-понга, и кулак украшается широким лезвием опасной бритвы, от которого в ужасе отскакивает холодный голубой блик.
Бритва на мгновение замирает, как бы изготавливаясь к прыжку, потом кидается на белую грудь и чертит ее - крест-накрест.
Наконец до него доходит. Он принимается жалко, затравленно хныкать; повинуясь властному жесту руки, стаскивает с себя куртку, выбирается из растерзанного свитера, производя нелепые какие-то телодвижения - в этот момент он напоминает птицу с перебитыми крыльями, предпринимающую безнадежные попытки оторваться от проклятой и опасной земли и воспарить.
Огромных трудов ему стоит расшнуровать ботинки и отколупнуть их с ног. Извиваясь, он выползает из узких джинсов, и так стоит, совершенно голый, стыдливо уставившись в пол, забрызганный кровью.
Рука в черном напульснике вздергивает подбородок. В его прояснившихся глазах, из которых разом схлынула палевая муть, стоит кристально чистый ужас - он, кажется, догадался, зачем все это: мощные, в два пальца толщиной, крюки в стене, верстак под хирургической простыней, кафель, длинный черный шланг и водосток в углу, а все, что было потом - хруст переламываемых костей, резкий удар бритвы, отсекающей ухо, проникновение чьих-то пальцев в глазницу и палачески медленное движение ланцета, вскрывающего брюшную полость, - его уже не волновало, потому что именно в этот короткий момент прозрения он вдруг постиг эту жизнь до самого дна, он понял свое великое предназначение, и, будь в нем силы, он воздел бы руки к сырому бетонному потолку, и с чувством, не доступным никому из лицедеев со времен Эсхила, провозгласил бы бессмертное: - Ах, какой актер умирает во мне!
Автор поморщился и ткнул пальцем в кнопку Pause на пульте. Глядя в серое, слегка подрагивающее поле экрана, он сосредоточенно покусывал уголок губы.
Все неплохо, размышлял он, хотя свет в самом деле можно было поставить иначе, слегка притенить обстановку, притушить интерьер - пусть он прочитывался бы невнятно, окрашенный лиловыми, типично предсумеречными тонами, - и акцентировать персонаж, подать его ярче, но без режущей глаз отчетливости, слегка смягчая, микшируя по контуру и придавая чертам налет акварельности - все это дело техники, а техника позволяет все.