Где ты, вольная Россия?
Только боль, слеза и страх.
Смотрят нелюди спесиво,
предвкушая русским крах.
Жили мы всегда с размахом
вопреки любым врагам.
А теперь – топор и плаха,
и к кисельным берегам,
и в молочные разливы
замороженных былин.
Смотрят дети сиротливо,
Русь согнулась от седин,
и почти неслышно плачет,
словно степь зимой в пургу.
Верю я, придут казаче
и накрутят хвост врагу.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Мне было очень больно
смотреть и слушать вьюгу.
Как будто я невольно
предал себя и друга.
Как будто мной подписан
талмуд на отреченье
от всех стремлений к высям
за бублик и печенье.
Предательства не зная,
я в честь и совесть верил,
и жил законом стаи,
не ведая потери.
Но вьюга накатила,
но смрадом мир заполнен.
И дьявольская сила
чернит февральский полдень.
Строка стихотворенья
скользит огнём по кругу.
Но хватит ли терпенья
прослушать песню вьюги?
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Всё пройдёт. Пройдёт и это,
как по небу облака.
Мне казалось, песня спета,
но она светла, легка
пронизает миг пространства
и стремится в высоту
от скандалов, склок и пьянства,
чтоб постигнуть красоту
и отточенность гармоний –
лишь для этого живём.
Вновь копытят небо кони,
солнце скрылось за дождём.
И оно по струнам мокрым,
как по гуслям пробежит.
Мы от музыки промокли,
мир от музыки дрожит.
От заката до рассвета
постигаем немоту.
Всё пройдёт. Пройдёт и это,
только верь в свою мечту.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Вечный поиск кого-то, чего-то,
где находишь последний глоток
и объятия Искариота…
Отлетает кленовый листок
в тишину, в первозданную небыль.
Горький ветер – так пахнет полынь –
очищает глубокое небо,
возвращая небесную синь.
И ступени на Красную горку, -
там Христос в человеке воскрес.
Голубь мучает чёрствую корку –
это правда в потоке чудес.
Лес небесный в душе воцарился,
а вокруг лишь болото да вонь.
Бог во мне до сих пор не родился,
значит, пляшем опять под гармонь.
Проклиная чумное болото,
ищем воздуха чистый глоток.
Вечный поиск кого-то, чего-то,
а надежда – последний цветок.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Мы всегда везде поём:
«Будем живы – не помрём!»
И весенняя водица
ручейком в реку струится.
Птица весело щебечет,
я расправлю грудь и плечи.
Месяц с неба бисер мечет,
и в церквах сгорели свечи.
Мёртвый мир поёт и пляшет,
пригубив Сократа чашу.
Вечер.
Красный окоём.
Живы будем – не помрём!..
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Последние вздохи, последние взгляды,
ведь каждый из нас ощущает конец.
Приспущены флаги и сняты награды –
последняя битва открытых сердец.
За Родину! Правду! За русскую Совесть,
которой лишило нас племя жидов!
Допишем строку в вековечную повесть,
омытой безвременьем райских садов.
Следов не оставив в разрушенном мире,
нас примет эфирная суть Бытия.
Походная песня на гуслях, на лире –
у каждого жизнь и кончина своя.
Но снова поя исполать или славу
Божественной матрице Вечной Любви,
не сыпь на любимых хмельную отраву,
не строй для спасения храм на крови.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Чистые души, кто пал за Россию!
Красные мысли в кровавом Кремле…
Племя жидовское жизнь погасило,
словно огонь под грозою в золе.
В пепле и саже ни капельки света,
будто застывшая корочка тьмы.
Крутится в тёмном пространстве планета,
спрятав за пазухой клок синевы.
Чистое небо пространство разбудит,
пламя и совесть вернёт казаков.
Вспомните, люди, что вы ещё люди!
Время избавить страну от оков.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Я скучаю по летнему небу,
я скучаю по сполохам звёзд,
где забытая сказка и небыль,
и хрустальный диковинный мост.
Звёздный свет распыляется щедро –
это с прошлым незримая нить.
Хвост колючий холодного ветра
попытался меня укусить.
Как мы жили, страдали, любили,
как мы верили в смысл бытия
и мечты из космической пыли –
это юность твоя и моя.
Не тая размышлений о жизни,
не скрывая скопившихся зол,
не пойму, кто же всё же капризней:
президент или горный козёл?
И, хотя они стоят друг друга,
пусть наградой для каждого – бант!
Живы Тула, Смоленск и Калуга,
и страну не сломил оккупант.
Я хочу деревенского хлеба.
Может быть, я в желаньях не прав,
но скучаю по летнему небу
и по запаху скошенных трав.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Я есть! Я стал!
Кем был – не помню