считал купюры, не дыша.
Для тех, кто жил невероятью,
жизнь измеряя на рубли.
Хоть говорят, что все мы – братья
и ты на братьев не скули.
Но тот, кто молится Мамоне,
для казака не друг, не брат.
А Русь опять под игом стонет,
что ужаснётся сам Пилат.
Торгуют Русью две кукушки,
и что ни слово, то «ку-ку».
Так не умеет даже Пушкин
слагать гламурную строку.
Национальные гвардейцы
способны бабушек побить,
но из-под шлёмов видно пейсы…
Какая стать!
Какая прыть!
У них жидовская элита
принадлежит к ЛГБТ.
Сослать бы этих паразитов
на Антарктиду в варьете.
Пусть пляшут там среди пингвинов
ЕДерастический канкан,
слагают сеть партейных гимнов
и род ведут от облизьян.
А мы, поверьте, Божьи дети
и ныне – воины Христа!
Пусть два шага пройти до смерти,
но совесть воина – чиста!
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
ПОЛЕ КУЛИКОВО
Вся страна, как поле Куликово
посреди сражений и невзгод.
Знаем мы: в начале было Слово,
а теперь вся жизнь наоборот.
Рвотные позывы после речи
президента всякий испытал.
Что же ты боишься, человече?
И в глазах предсмертная тоска…
Что же вы попрятались, славяне?
Так жиды нас скоро перебьют.
Родина без воинов увянет,
станет мил тюремный наш уют.
Вспомните, как жили в прошлом деды –
враг всегда на цыпочках ходил.
На скрижалях писаны победы
от Карпат до самых до Курил.
Сколько мы на поле Куликовом
будем жрать, дремать и почивать?
Бей жидов, спасай Россию словом,
коль тебе на Русь не наплевать.
Если же оглобля подвернётся,
бей оглоблей – нам не привыкать.
И весною солнце улыбнётся,
и не потемнеют облака.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Меня простите за чумные мысли,
за взгляд издалека.
А тучи в небе сумрачном прокисли,
не слышно ветерка.
Не слышно даже человечьей боли –
все весело живут.
Ковыль прибит, как будто бы в неволе,
и в поле неуют.
И не поют затейливые птицы
в размеренной тиши.
А может быть, мне это только снится –
отрава для души.
А может быть, как зарожденье веры
для Сына Своего
Господь послал кошмары и химеры,
и сонмище врагов.
Чтоб мы прошли сквозь подлости и смуты
на радость и на страх.
И я прошу вас, дайте хоть минуту
покаяться в грехах…
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
О, Русь, страна учителей –
пока безграмотных, но мудрых
и утончённых сволочей,
что слово, то сплошная пудра.
Всегда нехваткою в ушах
страдают русские махатмы.
Ведь слушать некому… и швах!
Пусты столицы, сёла, хаты.
Ах, где ты, русская душа?
Славяне слушать всех умели:
внимали гуслям, не дыша,
от слов Бояна цепенели.
Ушей свободных больше нет,
поэты также вымирают.
Всё заменяет интернет,
где мысли призрачные тают.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Синоптик обещает дождь,
но солнце светит втихомолку.
А в Думе мат, законы, ложь.
И в этом всём не много толку.
Нам уходящая весна
улыбку солнца подарила,
страна проснулась ото сна
и революцию родИла.
А, может даже, родилА…
Врагам давно закон не писан.
И, закусивши удила,
несутся вскачь к небесным крышам,
где всех крышует только бог
за мзду и злато в бриллиантах.
Да, вот вам бог и вот порог –
страну оставьте, оккупанты.
Вы там, в закупленном раю,
себе бессмертье покупайте.
А здесь нет почести ворью,
и нас дождями не стращайте.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
ТИШИНА
Во мне буянит тишина –
молчанье русского народа.
А мировой пожар, война,
нужна лишь этим…
нищебродам.
О, сколько кануло во тьму
и уничтожено врагами.
В России любят Колыму
и жаждут ласки сапогами.
В России чтут святых воров
и изнывают без неволи,
а то бы прямо на Покров
пересажали всех на колья.
Ну, что же, русский, не гунди,
будь толерастным толерастом,
и чтоб простили все долги,
стань для контраста педерастом.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Я пою по городам и весям,
я блуждаю в призрачных мечтах.
Молодым уже не интересен,
остальным – как нота на устах.
Вертопрах, зачёркнутый веками,
я стараюсь время обуздать.
Мы идём… куда? Не знаем сами…
Впрочем, нам на это наплевать.
Звать и призывать на помощь Бога –
это было испокон у нас.
Православим древнего Сварога,
а в углу Христа иконостас.
Без прикрас повинность принимая –
не дадут, чего не унести –
в поисках непознанного рая
мы бредём не по тому пути.
То или не то, к чему сомненья?
Не исправить писанной строки.