Он не из Кремля.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
17.07.1918 г. или
СМУТНОЕ ВРЕМЯ ЕКАТЕРИНБУРГА.
Одичалые люди.
Дни Гражданской войны –
ежедневные будни
обнищавшей страны.
Межсемейные розни,
восемнадцатый год.
Из-за дьявольской козни
веселится народ.
В тополиной пороше
под берёзовый всхлип
милый мальчик Алёша
за Россию погиб.
Кто-то ляжет на плаху,
кто-то пьёт без конца,
разрывая рубаху,
убивает отца.
Арфы порваны струны,
в храме крУжится взвесь.
Миром правят коммуны,
да жидовская спесь.
Эта тяжкая ноша
под берёзовый всхлип,
а царевич Алёша
за Россию погиб.
::::::::::::::::::::::::::::::::::
Поднебесная крыша
над столицей моей,
но под ней не услышать
тихий плач журавлей.
Загнивает Россия,
в запустенье поля.
В демонической силе
погибает земля.
Под наплывами смога
веселится народ.
Потихоньку от Бога
жид страну продаёт.
Даже в Божием храме
суть торгов не видна.
По кусочку, по грамму
продаётся страна.
Время холодом дышит,
втуне власть королей.
Больше я не услышу
тихий плач журавлей.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Я когда-то бродил в многоскалье -
среди скал нет сует и дорог.
Рисовал, как на бурой эмали,
след любимых исчезнувших ног.
Всё проходит…
И боль, и разлука -
эти символы вечной любви.
Эхо бродит потерянным звуком.
Символ веры, как храм на крови.
На вершине заходится сердце
и готов, словно птица, на взлёт.
Ветра свист – шаловливое скерцо…
Всё же вера в любовь не умрёт.
::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
ГАМЛЕТ.
Проблему: Быть или не быть! –
я каждой клеткой ощущаю.
Не на краЮ у жизни, с крАю
пытаюсь лагерь свой разбить.
Нить стихотворная легка,
но нет решения проблемы,
всё та же самая дилемма!
И паутинкою строка
летит над полем васильковым.
Полёт беспечен мотылька.
К чему мне жить мученьем: снова
навек дилемму разделить,
не думать: - Быть или не быть? –
но это наша жизнь! Основа!
Я укротить пытаюсь слово
и… рвётся призрачная нить.
:::::::::::::::::::::::::::::::
Рожали в муках нам века
скрижали Нового Завета.
От слёз дрожали облака.
Рука Творца творила это.
Но где-то выстрелы?!
Расстрел!!
Шестую Заповедь убили.
Подумай, сколько мёртвых тел –
за жизнь –
мы Богу возвратили?
Убийство вызвало экстаз -
в экстазе верещали суки:
- Пусть кровь Его лежит на нас,
на детках наших и на внуках!
Но каждый день, но каждый час
моленье к Господу:
- О, Боже! За что же Ты покинул нас?!
Вернись, проступки подытожим
и разберёмся:
Кто творил?
Кто наделил нас вольнодумством?
Дрожат скрижали, нету сил
сражаться с дьявольским безумством.
Ах, человек, твои долги
давно прошли в Пасхальном звоне.
Но, просишь Бога:
- Помоги!..
а поклоняешься Мамоне.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::
Лиане Цвелых
Расскажи мне, скрипка,
то, что ветер помнит.
Пусть его улыбка
жизнь мою восполнит.
Пусть его касанье
отразится в звуке.
Мчатся наши сани
по зиме к разлуке.
Горестное слово,
слово, словно глыба
снежного покрова,
низкого пошиба.
Лучше пой мне, скрипка!
растревожив душу
сквозь молчанье – криком
этот мир обрушив.
И, забыв беспечность,
околдован скрипкой,
я поверю в вечность,
в детскую улыбку.
::::::::::::::::::::::::::::::::::
Меня обманула небес чистота,
весеннее солнце и птиц пересвисты.
Читаю стихи по дубравам с листа
и вижу из трупов у смерти монисто.
Россия живёт лишь сегодняшним днём,
никто не вопит:
- США перегоним!
Глаза у людей не искрятся огнём
и доллар, украденный липнет к ладони.
Россия моя! Что же стало с тобой?
Монархии нет – есть духовное скотство.
А где-то в Америке плещет прибой,
там кто-то опять продаёт первородство.
И нам указанья Америка шлёт,
мол, делайте то, и не делайте это!
Постылый уже над страной небосвод,
и песню пропеть невозможно поэту.
Но скоро поэзию снимут с креста,
и люди помашут ей:
- Hasta la vista.…
Меня обманула небес чистота,
весеннее солнце и птиц пересвисты.
:::::::::::::::::::::::::::::::::::::
ИСПОВЕДЬ ПОКОЙНИКА
Зачем родился человек?
Зачем живёт? – никто не знает.
По мненью множества калек
весь мир от денег прогорает.
Возможно «да», возможно «нет» -
я рассуждать не собираюсь.
Под звон кладбищенских монет
людской толпе посмертно каюсь.
За что мне горькая стезя?
Зачем продать пытался совесть?
А что Любовь купить нельзя –