— Самоделка, — сказал Гуревич.
— Еще бы, — проворчал Светлов, — Придурки, без мозгов, зато, сука, с руками.
Деревянная дрезина была собрана из каких-то толстых досок и частично склеена, частично связана веревками и чуть ли не изолентой.
— Изолента, — удивился Полевой. — Великое изобретение…
На досках чернели несколько опалин, в тех местах, куда долбанули разряды. Один из разрядов угодил в человека. То, что от него осталось — черная скрюченная головешка, — лежало практически в самом центре дрезины. Остальные успели отскочить. Впрочем, толку им от этого не было ровным счетом никакого. Рядом с дрезиной валялись еще четыре трупа, в таком же точно виде.
— Такие дела, — вздохнул Новиков и покосился на Иванова.
Иванову, кажется, было нехорошо.
— Иванов! Ты как? — громко спросил Новиков.
— Хуже, чем на мясокомбинате, — еле слышно ответил тот.
— И то ладно…
— Твою мать! — заорал, оглянувшись, Полевой.
Сзади появилось несколько призраков. Похожие на шаровые молнии штуковины двигались к каждому мышу. Новиков заметил, что Иванов выхватил шпагу, покачал головой — «Придурок, про поглот забыл» — и направил свою трубку на ближайшего призрака.
БАБАХ!
Новиков вздрогнул. Его-то призрак был поглощен без ненужных спецэффектов. Он оглянулся на Иванова — тот тоже был в порядке. А вот Полевому слегка не повезло — похоже, он не рассчитал и попытался поглотить сразу двоих. Призраки этого не любят. Они от такого обращения даже взорваться могут, от переизбытка возмущения. Сам Полевой лежал у стены. «Будем надеяться, что его просто оглушило», подумал Новиков.
Гуревич и Маркин кинулись прикрывать вышедшего из строя мыша. Правда, он вроде начал подавать признаки жизни, но кто его разберет… бывали прецеденты…
Новиков прихлопнул последнего призрака и крикнул:
— Эй! Живой?!
— Полевой… — с трудом выдохнул лежащий, приподнимаясь на локтях.
— И то хорошо.
— Командир! — это Иванов подал голос.
Новиков оглянулся. Иванов тыкал пальцем во тьму тоннеля. Новиков проследил, куда Иванов тычет, и кивнул:
— Вижу. Сейчас.
Из тоннеля на них медленно двигалась непрерывно вибрирующая фигура. Новиков достал шпагу и шагнул ей навстречу. Девушка. Или тетенька. Или бабушка. Не разберешь. Потому что похожая на разбинтованную и потому очень недовольную мумию.
— Прошу прощения, но я не танцую, — пробурчал Новиков и ткнул девушку шпагой.
Руку слегка дернуло. Девушка (или кто она там была) повалилась на землю.
— Все, кажись, — сказал Новиков.
— Хорошо, — произнес молчаливый Маркин. — Дрезиной воспользуемся?
— Конечно, — ответил Новиков, — а то получится, что мы зря сюда приперлись…
Сибиряк всегда любил высотки. Особенно нежилые. Забраться на какой-нибудь одиннадцатый, например, этаж, найти подходящее окно или даже балкон, если повезет, и смотреть оттуда — вверх, вниз, вдаль и вообще. В принципе. Просто смотреть.
Сейчас к этой его агорафилии добавилось еще и то, что чем выше забираешься, тем становится безопаснее. Призраки редко поднимались выше пятого этажа, а на восьмом-девятом их уже было не видать. По крайней мере, Сибиряк их на такой высоте никогда не видел. Но сам он на всякий случай взобрался на пятнадцатый. Мало ли что. Раньше-то эти заразы и до третьего-то этажа не добирались. А не далее как неделю назад один уже по седьмому разгуливал, как будто так и надо. По проводам, что ли, забрался и через розетку выполз? Гаденыш…
Сибиряк рассматривал дорогу. Вдоль дороги по обе стороны торчали, как водится, фонари. Некоторые горели. Светились жутковатым таким голубым светом. Призраки. Сибиряк точно знал, что ни в одном из этих фонарей нет никаких ламп. Ни накаливания, ни дневного света. Ни энергосберегающих. Освещением города в темное время суток теперь занимались призраки. Хобби у них такое, видимо.
Сибиряк сверился со своим планом. Нет, вроде все то же самое. Какие фонари горели, такие и горят. Даже неинтересно.
— Почему сегодня ничего не сделано? Выходной у них, что ли? — пробормотал он и заглянул для очистки совести в календарь.
Календарь, впрочем, был здесь совершенно бесполезен. Город большой, кто его знает, где там что происходит? «Вот бы везде, где можно, посты расставить! Уж тогда бы…» — размечтался Сибиряк. Да, тогда, может, и удалось бы хоть как-то систематизировать происходящее. А там, глядишь, и разобрались бы, что к чему… «Или, может, не разобрались», вздохнул он и посмотрел на свой план.