Плевать.
Добегаю до студии.
Дверь открыта.
«КУРТ!»
Захожу.
Пусто.
Зал чистый. Зеркала блестят. Пол натёрт.
Но — никого.
«Курт, пожалуйста... пожалуйста, будь здесь...»
Не здесь.
Сажусь на пол.
Посреди зала.
В ночнушке.
В тапочках.
И начинаю выть.
Не плакать. Выть. Как волк. Как собака. Как женщина, которой в сто первый раз сказали «нет».
Два часа спустя. Всё ещё студия
Лежу на полу.
Смотрю в потолок.
«Вселенная. Эй. Вселенная. Ты слышишь меня?»
Потолок молчит. Потолки — бессердечные твари.
«Я спрашиваю — зачем? Зачем дала мне вкусить счастья? Зачем показала, как это бывает? Зачем он сказал "люблю"? Чтобы потом — забрать?!»
Потолок не отвечает.
«Это садизм. Чистой воды садизм. Ты — садистка, вселенная. Тебе надо к психологу. К хорошему. К дорогому. С кожаным диваном и дипломом на стене».
Переворачиваюсь на живот.
Утыкаюсь лицом в пол.
«А я? Что делать мне? Опять ждать? Опять искать? Опять бегать по рынкам с криками "где мой мужик"?!»
Дверь скрипит.
Поднимаю голову.
В дверях — тётя Ной. Соседка. Которая дала нам ключи.
Смотрит на меня. На ночнушку. На тапочки. На лужу слёз на полу.
«Камала? Ты... живая?»
«Технически — да. Морально — под вопросом».
«Почему ты лежишь на полу?»
«Потому что кровать далеко. А пол — вот он. Верный. Надёжный. Не исчезает во вспышках света».
Тётя Ной заходит. Осторожно. Как к дикому животному.
«Камала, тебе нужен врач?»
«Мне нужен мужчина. Конкретный. Высокий. Американский. Ты его не видела?»
«Курта? Он же с тобой живёт».
«Жил. Жил со мной. А теперь — не живёт. Теперь — пропал. Как обычно».
Тётя Ной садится рядом. Прямо на пол. В своём красивом платье.
«Расскажи».
«Что рассказывать? Я проснулась — его нет. Его вещей нет. Его запаха нет. Как будто не было никогда».
«Может, он вышел?»
«Куда?! Куда он мог выйти в пять утра со всеми своими вещами?!»
Тётя Ной молчит.
«Он не вышел», — говорю. — «Он... исчез. Из реальности. Из сценария. Понимаешь?»
«Нет».
«И не надо понимать. Просто знай — он был. А теперь — нет. И я не знаю, вернётся ли».
Тётя Ной берёт мою руку.
«Камала. Послушай меня. Я старая женщина. Я много видела. И знаешь, что я поняла?»
«Что?»
«Мужчины — приходят и уходят. А мы — остаёмся. И наша задача — не сломаться, пока их нет».
«А если я уже сломалась?»
«Тогда — собраться. По кусочкам. Это больно. Это долго. Но — можно».
Смотрю на неё.
«Тётя Ной, ты замужем?»
«Была. Трижды. Первый — умер. Второй — ушёл. Третий — я сама выгнала. Храпел как паровоз».
Всхлипываю-смеюсь.
«И что ты делала? Когда они уходили?»
«Жила. Работала. Готовила еду. Убирала дом. Делала вид, что всё нормально. Пока не стало нормально на самом деле».
«И сколько это заняло?»
«С первым — год. Со вторым — полгода. С третьим — неделю. Я быстро учусь».
Встаю.
Отряхиваюсь.
«Значит, мне надо... что? Делать вид?»
«Нет. Тебе надо делать дело. У тебя — школа. Ученики. Обязательства. Они придут сегодня. И завтра. И послезавтра. Что ты им скажешь? "Извините, мой мужик исчез, школа закрыта"?»
«Но я не умею танцевать! Я юрист! Я умею только орать и составлять иски!»
«Значит, научишься. У тебя есть выбор?»
Молчу.
Смотрю вокруг.
Студия. Зеркала. Пол, который мы мыли вместе.
Нет.
Выбора нет.
День 91. Вечер. Первый урок без Курта
«Добро пожаловать в школу "Золотой дракон"!»
Голос дрожит. Колени дрожат. Всё дрожит.
Передо мной — те же тридцать человек. Ну, двадцать пять. Пятеро, видимо, не пережили первый урок.
Они смотрят на меня.
Ждут.
«Сегодня... сегодня урок веду я. Камала. Потому что Курт... Курт...»
Что сказать? «Курт испарился»? «Курта забрала вселенная»? «Курт оказался галлюцинацией моего больного мозга»?
«Курт — в отъезде. По семейным обстоятельствам. Вернётся... скоро».
Или никогда. Но это я оставлю при себе.
Девушка в первом ряду:
«А вы умеете танцевать?»
Честный ответ: нет.
Ответ, который я даю:
«Конечно! Я же его партнёрша! Мы вместе... мы много тренировались!»
«Покажите что-нибудь!»
Толпа подхватывает:
«Да! Покажите! Покажите!»
Смотрю на них.
Смотрю на зеркало.
Там — Камала. Стройная. Подтянутая. С телом танцовщицы.
А внутри — Оля. Которая на корпоративах стояла в углу и притворялась, что у неё болит нога.
«Ладно. Ладно. Включите музыку».
Кто-то включает.
Это не «Feeling So Good Today». Это какая-то тайская песня. Быстрая. Ритмичная.