— Что за... — начинаю и замираю.
Голос. Голос тоже чужой. Низкий, бархатный, с акцентом.
Щиплю себя за щёку. Больно. Не сон.
Щиплю сильнее. Ещё больнее. Всё равно не сон.
Сажусь на кровать. Дышу. Считаю до десяти. Потом до двадцати. Потом до ста.
Не помогает.
Ладно. Ладно. Думай, Ольга. Ты юрист. Ты решала дела посложнее. Ну, не намного посложнее. Ну, вообще-то намного проще. Но всё равно — думай.
Что я помню?
Вечер. Телевизор. «Кикбоксёр». Двадцать третий просмотр — юбилейный, можно сказать. Бокал вина. Потом ещё бокал. Потом, кажется, полбутылки. Курт танцевал в баре, и я смотрела на его бёдра, и думала...
Стоп.
Я думала: «Господи, вот бы оказаться там. Рядом с ним. Хоть на минуту».
И уснула.
И проснулась — здесь.
В теле тайской женщины.
В комнате с потолком в форме буквы «Ж».
Это либо самый странный сон в моей жизни, либо я умерла и попала в какой-то очень специфический рай, либо...
Либо мои мечты сбылись.
Буквально.
Встаю. Подхожу к окну. Смотрю на улицу.
Бангкок. Это точно Бангкок. Я узнаю эти тук-туки, эти вывески, этот организованный хаос. Видела в фильме. Много раз. Двадцать три раза, если точнее.
И если я в Бангкоке...
И если я в теле какой-то женщины...
И если всё это — реальность...
То где-то в этом городе сейчас находится Курт Слоан.
Живой.
Настоящий.
С теми самыми бёдрами.
Сердце начинает биться быстрее. Руки — эти чужие, тонкие руки — дрожат.
Двадцать лет. Двадцать лет я была примерной женой. Верной. Скучной. Готовила борщ по субботам. Стирала носки. Терпела храп. Ни разу — НИ РАЗУ — не изменила мужу. Даже в мыслях.
Ладно, в мыслях изменяла. С Куртом Слоаном. Каждый раз, когда смотрела этот фильм. Но это же не считается, правда?
И вот теперь — муж умер (царствие небесное, Серёжа, ты был хорошим человеком, просто скучным). Сын вырос. Я одна. Мне сорок. И я — ЗДЕСЬ.
В мире, где Курт Слоан существует.
Где я могу до него дотронуться.
Где я могу...
— Окей, — говорю вслух. Голос Камалы звучит странно с моими интонациями. — Окей. Собираемся. Действуем. Соблазняем кикбоксёра.
Открываю шкаф.
Одежда Камалы — строгая, деловая, сплошные чёрные костюмы и белые блузки. Никакого декольте. Никаких разрезов. Ничего, что говорило бы «возьми меня прямо здесь».
Но я справлюсь.
Я же из Челябинска.
Мы умеем адаптироваться.
ЦИКЛ 1. ДЕНЬ ПЕРВЫЙ. ПРОДОЛЖЕНИЕ. В КОТОРОМ Я НАХОЖУ КУРТА (И ТЕРЯЮ ДАР РЕЧИ)
Выхожу на улицу.
Жарко. Влажно. Как в бане, только баня не воняет выхлопными газами и жареной рыбой.
Иду по улице, пытаясь сориентироваться. Где-то здесь должен быть бар. Тот самый. «Золотой дракон» или как-то так. Где Курт танцует под «Feeling So Good Today».
Спрашиваю прохожих. Они отвечают на тайском. Я не понимаю. Они не понимают мой английский. Классическая коммуникация.
Наконец нахожу — не бар, но арену. Ту самую, с подпольными боями. Огромная толпа. Крики. Запах пота и адреналина.
Протискиваюсь внутрь.
И вижу его.
Курт Слоан.
На ринге.
В этих шортах.
С этим телом.
Боже.
Боже-боже-боже.
Он красивее, чем на экране. Живее. Реальнее. Мышцы блестят от пота. Волосы прилипли ко лбу. Глаза сосредоточены на противнике.
Он двигается — и я забываю дышать.
Это не просто бой. Это танец. Каждый удар — как музыка. Каждое уклонение — как стихи.
Он бьёт — противник падает. Толпа ревёт. Курт поднимает руки в победном жесте.
И смотрит в мою сторону.
Наши глаза встречаются.
Одна секунда.
Две.
Он отворачивается.
Но я успеваю заметить — он тоже что-то почувствовал. Заминку. Интерес. Что-то.
— Эй! — кричу я, пытаясь пробраться ближе к рингу. — Эй, Курт!
Толпа не пускает. Меня толкают, пихают, наступают на ноги. Когда наконец прорываюсь — его уже нет.
Ушёл.
С каким-то тайцем в красных шортах. Учитель, наверное. Тот самый, который его тренирует.
Чёрт.
Ладно. Не паникуем. Я знаю сюжет фильма наизусть. Я знаю, где он будет завтра. И послезавтра. И через неделю.
У меня есть план.
У меня есть время.
У меня есть это тело — которое, надо признать, неплохое. Камала явно следила за собой.
Всё будет хорошо.
ЦИКЛ 1. ДЕНЬ ВТОРОЙ. В КОТОРОМ Я СОВЕРШАЮ СТРАТЕГИЧЕСКУЮ ОШИБКУ
Утро.
Просыпаюсь с чётким планом: найти бар «Золотой дракон», дождаться вечера, увидеть танец, подойти, сказать что-нибудь умное и сексуальное.
План простой. План гениальный. Что может пойти не так?
Всё.
Всё может пойти не так.
Начинается с того, что я не знаю, где этот бар. В фильме показывали только интерьер — красные фонари, деревянная стойка, зеркала. Никаких указателей «Бар находится по адресу такому-то».