Хожу по городу. Спрашиваю. Никто не знает. Или знают, но не понимают мой английский. Или понимают, но не хотят говорить — потому что смотрят на меня странно, как на сумасшедшую.
К вечеру я:
- Потная
- Уставшая
- Голодная
- Злая
- В туфлях Камалы, которые натёрли мозоли на обеих ногах
Сижу на какой-то скамейке. Смотрю на закат. Думаю о своей жизни.
Двадцать три раза. Двадцать три раза я смотрела этот фильм. Мечтала оказаться здесь. И вот — оказалась. И что?
И ничего.
Не могу найти бар. Не могу найти Курта. Не могу даже нормально поесть, потому что не знаю, как заказывать еду на тайском.
Может, это наказание? За все те грешные мысли о Курте? За те фантазии, которые я себе позволяла, пока муж храпел рядом?
— Эй, — голос рядом. — Ты в порядке?
Поднимаю голову.
Передо мной стоит... он.
Курт Слоан.
В обычной футболке и джинсах. Волосы мокрые — только из душа, наверное. Глаза обеспокоенные.
Он смотрит на меня.
На МЕНЯ.
И спрашивает, в порядке ли я.
— Я... — начинаю и понимаю, что забыла все слова. Все. На всех языках.
— Ты плачешь, — говорит он.
Трогаю щёку. Мокрая. Действительно плачу. Когда успела?
— Нет, — говорю. — То есть да. То есть... это сложно объяснить.
Он садится рядом. Просто так. Без приглашения. Как будто это нормально — садиться рядом с плачущими незнакомками на скамейках в Бангкоке.
— Я Курт, — говорит.
— Я знаю.
Он поднимает бровь.
— Знаешь?
Чёрт. Чёрт-чёрт-чёрт.
— Я... видела твой бой. Вчера. Ты был... впечатляющий.
Он улыбается. Та самая улыбка. Которую я видела двадцать три раза на экране. Только теперь — вживую. В метре от меня.
— Спасибо. А ты?
— Что — я?
— Как тебя зовут?
— Ка... — начинаю и замираю.
Как меня зовут? Ольга? Но я в теле Камалы. И он видит Камалу. И если я скажу «Ольга» — это будет странно.
— Камала, — говорю наконец. — Меня зовут Камала.
— Красивое имя.
— Спасибо.
Молчим. Он смотрит на закат. Я смотрю на него. На его профиль. На линию челюсти. На шею. На...
— Ты голодная? — спрашивает он вдруг.
— Что?
— Голодная. Есть хочешь. У тебя живот урчит.
Краснею. То есть Камала краснеет. Не знала, что она умеет.
— Немного.
— Пойдём. Я знаю место. Хорошая еда. Недорого.
Он встаёт. Протягивает руку.
Беру её.
Его ладонь тёплая, большая, мозолистая от тренировок.
Я держу за руку Курта Слоана.
Я.
Ольга Малышева из Челябинска.
Держу за руку мужчину своей мечты.
И иду с ним — куда-то. Неважно куда. Хоть на край света.
ЦИКЛ 1. ДЕНЬ ВТОРОЙ. ЕЩЁ ПОЗЖЕ. В КОТОРОМ Я ПОНИМАЮ, ЧТО СОБЛАЗНЕНИЕ — ЭТО СЛОЖНО
Сидим в маленьком кафе. На столе — тарелки с чем-то острым и ароматным. Том-ям, кажется. И ещё что-то с лапшой. И ещё что-то, что я боюсь есть, потому что оно смотрит на меня.
Курт ест с аппетитом. Палочками. Ловко, уверенно.
Я пытаюсь повторить. Лапша падает. Соус брызгает на блузку Камалы. Какая-то креветка улетает на соседний стол.
— Первый раз с палочками? — он улыбается.
— Да. Я обычно... ложкой.
— Откуда ты?
Заминка.
— Издалека.
— Откуда именно?
— Из... России.
Зачем я это сказала? Камала явно не из России. Камала тайка до мозга костей.
Но он не удивляется.
— Серьёзно? Ты не похожа на русскую.
— Долгая история.
— У меня много времени.
Смотрю на него. Он ждёт. Искренне заинтересован.
И я начинаю врать. Импровизировать. Плести историю о тайке, которая выросла в России, потому что её отец был дипломатом. Или учёным. Или... неважно, он был важным человеком, и они жили в Москве, и она выучила русский, и теперь вернулась на родину, и...
Курт слушает. Кивает. Не перебивает.
Или верит каждому слову, или очень вежливый.
— А ты? — спрашиваю, когда заканчиваю свою фантазию. — Что ты делаешь в Бангкоке?
— Дерусь.
— Зачем?
— За брата.
Его лицо меняется. Темнеет. Я знаю эту историю — видела в фильме. Брат, которого покалечил Тонг По. Месть. Боль. Всё это.
— Мне жаль, — говорю.
— Не жалей. Я справлюсь.
— Я знаю.
Он смотрит на меня. Внимательно. Как будто видит что-то за словами.
— Откуда ты знаешь?
— Просто... чувствую.
Молчим. Атмосфера меняется. Становится теплее. Интимнее.
Он наклоняется ближе. Я наклоняюсь тоже.
Это оно. Это тот момент. Сейчас он поцелует меня, и всё будет, как в моих фантазиях, и...
— Курт! — громкий голос сзади.
Мы отскакиваем друг от друга.
Входит тайский мужчина. Старый, морщинистый, с добрыми глазами. Учитель. Тот самый.