И о борще.
Потому что борщ — это тоже часть истории.
Но это — уже другая глава.
Конец бонусной главы
P.S. Если вы дочитали до сюда — вы такая же романтичная дура, как и я. Добро пожаловать в клуб.
P.P.S. Садако передаёт привет. Она осталась в фильме. Говорит — пугать людей её призвание.
P.P.P.S. Курт нашёл её снова. В Челябинске. В другом теле. Но это — уже основной роман. Читайте.
ГЛАВА P.P.S.: БОРЩ, КОТОРЫЙ СПАС ВСЕЛЕННУЮ
Посвящается всем женщинам, которые знают: путь к сердцу мужчины лежит через желудок. Даже если мужчина – персонаж боевика.
День 95. Студия «Золотой дракон». Проблема
– Оля, я умираю.
Курт лежит на полу студии. Звездой. Лицом вниз.
– Ты не умираешь. Ты голодный.
– Это одно и то же.
– Нет. Умирание – это когда перестаёшь дышать. Голод – это когда ноешь три часа подряд.
Он переворачивается на спину. Смотрит на меня глазами побитой собаки.
– Я съел всю тайскую еду в радиусе километра. Том-ям. Пад-тай. Эту штуку с кокосом. Эту штуку без кокоса. Эту штуку, которая, кажется, смотрела на меня перед смертью.
– И?
– И я хочу НОРМАЛЬНОЙ еды. Домашней. Как мама готовила.
– Твоя мама готовила американскую еду. Я не умею.
– А что ты умеешь?
Молчу.
Думаю.
Что я умею готовить?
Борщ.
Я умею готовить борщ.
Единственное блюдо, которое у меня получалось. Которое хвалил муж. Которое просил добавки сын. Которое я варила каждую субботу двадцать лет подряд.
– Борщ, – говорю.
– Что?
– Борщ. Русский суп. Со свёклой. С капустой. С мясом. С душой.
Он садится.
– Звучит... странно.
– Звучит божественно. Просто ты не пробовал.
– А ты можешь приготовить? Здесь? В Бангкоке?
Смотрю на него.
Смотрю на студию.
Смотрю в окно на тропический Бангкок, где свёклу видели только в страшных снах.
– Могу, – говорю. – Если найду ингредиенты.
Час спустя. Рынок. Квест «Найди свёклу в Таиланде»
– Excuse me, do you have... э-э-э... red... round... vegetable?
Продавец смотрит на меня как на сумасшедшую.
Показываю руками. Круглое. Красное. Размером с кулак.
– Томат? – спрашивает он.
– Нет! Не томат! Другое! Растёт в земле!
– Морковь?
– Морковь оранжевая! Мне нужно КРАСНОЕ!
Курт стоит рядом. Переводит. Точнее – пытается.
– She wants... beet? Свёкла? Betterave?
Продавец качает головой.
– No beet. Thailand. No beet.
– КАК НЕТ СВЁКЛЫ?! ЭТО ЖЕ ОВОЩ! ОВОЩИ ВЕЗДЕ РАСТУТ!
– Оля, успокойся...
– НЕ УСПОКОЮСЬ! Я ОБЕЩАЛА ТЕБЕ БОРЩ! БОРЩ БЕЗ СВЁКЛЫ – ЭТО НЕ БОРЩ! ЭТО КРАСНЫЙ СУП ДЛЯ БЕДНЫХ!
Продавец пятится.
Покупатели оборачиваются.
Кто-то фотографирует сумасшедшую тайку, которая орёт про свёклу.
– Подожди, – Курт берёт меня за руку. – Я знаю, где искать.
– Где?!
– Китайский квартал. Там есть всё.
Два часа спустя. Китайский квартал. Чудо
Стою перед прилавком.
Смотрю.
Не верю глазам.
Свёкла.
Настоящая свёкла.
Маленькая. Кривая. Явно привезённая из другого мира.
Но – свёкла.
– СКОЛЬКО?! – кричу продавцу.
Он называет цену.
Грабёж. Космический грабёж. За эти деньги в Челябинске можно купить машину свёклы.
– БЕРУ ВСЁ!
Курт бледнеет.
– Оля, это же...
– Я ЗНАЮ СКОЛЬКО! ПЛЕВАТЬ! БОРЩ ВАЖНЕЕ ДЕНЕГ!
Выгребаю всю свёклу. Пять штук. Несчастных, одиноких, дорогих как золото.
Но – достаточно.
Для одной кастрюли.
Для одного чуда.
Четыре часа спустя. Кухня гостиницы. Война
Повар смотрит на меня с ужасом.
– Мадам, вы не можете здесь готовить!
– Могу. Я арендовала вашу кухню на три часа.
– Но... но это профессиональная кухня!
– Я профессиональная хозяйка. Двадцать лет стажа. Борщ – моя специальность.
Он смотрит на ингредиенты на столе.
Свёкла. Капуста (нашла!). Картошка. Морковь. Лук. Мясо (говядина, не то что я хотела, но сойдёт). Томатная паста. Чеснок. Лавровый лист. Соль. Перец.
– Что вы будете готовить?
– Борщ.
– Что такое борщ?
– Сейчас увидишь.
Закатываю рукава.
Беру нож.
И начинаю.
Процесс. Священный ритуал
Свёкла.
Режу тонкой соломкой. Как учила бабушка. Как учила мама. Как я учила сына, который так и не научился.
Руки краснеют. Сок свёклы – как кровь. Как метафора жизни.
– Почему ты плачешь? – спрашивает Курт.
– Лук режу.
– Ты ещё не резала лук.
– Значит, тренируюсь.
Он молчит. Умный мужчина. Знает, когда не надо спрашивать.
Мясо.
Варю. Долго. Час. Снимаю пену. Как ритуал. Как медитация.
Запах наполняет кухню. Мясной. Домашний. Родной.
Повар принюхивается.
– Пахнет... интересно.
– Пахнет Россией. Зимой. Домом.