ЧАСТЬ ШЕСТАЯ: КАЧАЛКА «ВОЛОДЯ» 🌸
День третий.
Решаю: хватит быть туристом. Я — боец. Мне нужна тренировка. Мне нужно почувствовать себя собой.
Нахожу спортзал. Тот самый, про который говорил бармен. Вывеска — от руки, на куске фанеры: «Качалка Володя. Работаем всегда».
Всегда — это, как я понимаю, включая три часа ночи, ядерную зиму и прилёт инопланетян.
Спускаюсь в подвал.
Внутри — рай и ад одновременно.
Запах: пот, железо, что-то резиновое (маты?), что-то ещё (лучше не думать). Свет: одна лампочка, мигает, как в фильме ужасов, только ужас здесь — это цена абонемента (спойлер: копейки, но всё равно).
На стене — ОН.
Шварценеггер. «Конан-варвар», 1982. Плакат потёртый, но гордый.
Рядом — икона. Николай Чудотворец, если не ошибаюсь. Под иконой — маленький столик с графином воды и гранёным стаканом.
И справа от Конана — я.
Мой плакат.
«Слоан против Тонг По, 1989».
Вырезан из какого-то журнала, заламинирован. Я на нём молодой, злой, красивый. Кулаки сжаты, пот на лбу, в глазах — огонь.
Я смотрю на этот плакат и чувствую странное. Гордость? Смущение? Ностальгию? Всё сразу?
— Нравится? — голос сзади.
Оборачиваюсь.
Передо мной стоит... шкаф. Человек-шкаф. Плечи — шире, чем я целиком. Шея отсутствует как анатомическая единица. Голова растёт прямо из трапеций, как гриб из пня.
На руках — татуировки. Волк, какие-то узоры, купола (видно из-под майки). Руки — как мои ноги. Каждая.
— Это ты? — он кивает на плакат.
— Да.
— Круто.
Он протягивает руку. Пожимаем. Его ладонь накрывает мою, как одеяло — подушку.
— Серёга, — представляется он.
— Курт.
— Знаю. Хороший бой был. С Тонг По.
— Спасибо.
— Только в конце ты его пожалел.
— Он был без сознания.
Серёга пожимает плечами. Как будто это — не аргумент.
Пауза.
— Спарринг? — спрашивает он.
Я смотрю на его кулаки. Каждый — размером с мою голову. На костяшках — мозоли толщиной в сантиметр. Как будто он бьёт не грушу, а стену. Или медведя. Или стену из медведей.
Я должен сказать «нет». Я взрослый человек. У меня здравый смысл. Чувство самосохранения. Инстинкты.
— Давай, — говорю я.
Потому что я дебил. И потому что боец, который отказался от спарринга в подвале Челябинска, не имеет права называться бойцом.
Спарринг.
Выходим на маты. Серёга — в борцовках и шортах. Я — в своих счастливых кроссовках и штанах из чемодана.
— Правила? — спрашиваю.
— Какие правила?
— Ну... куда нельзя бить?
Он задумывается. Долго. Как будто вопрос поставил его в тупик.
— В горло не надо, — наконец говорит он. — И по почкам сзади. А так — нормально.
Нормально.
Ладно.
Начинаем.
Первую минуту я танцую. Мой стиль — движение, уклонение, текучесть. «Лотос на ветру» — уход от удара с вращением. «Пьяный журавль» — покачивание, обман, смена ритма.
Серёга бьёт — я ухожу. Он бьёт снова — я снова ухожу. Красиво. Элегантно. Как в том бою с Тонг По, когда я наконец понял, что сила — не главное.
Серёга останавливается.
— Ты чё, балерина?
— Это техника.
— Это танцы.
— Это эффективно.
Он хмыкает. Недоверчиво. И бьёт снова.
Только на этот раз — без замаха. Без подготовки. Без малейшего предупреждения. Просто — бьёт. Как будто его кулак телепортировался из точки А в точку Б, минуя законы физики.
Я не успеваю уйти.
Удар в корпус.
Помните, как Тонг По бил? Помните ту боль — когда кулак в смоле и стекле врезается в твоё тело?
Это было щекотание.
Удар Серёги — это как будто в меня врезался грузовик. Маленький, но грузовик. Или средних размеров холодильник. Или та сумка бабушки, если её раскрутить и швырнуть.
Я складываюсь пополам. Падаю на колени. Мир становится белым, потом чёрным, потом каким-то фиолетовым в крапинку.
— Живой? — голос сверху.
— Относительно, — хриплю я.
Он помогает встать. Хлопает по спине — дружески, но я чуть не падаю снова.
— Нормально двигаешься, — говорит он. — Для своего возраста.
— Спасибо.
— Приходи ещё. Научу нормально бить.
— А это было... ненормально?
— Это было легонько, — он показывает свой кулак. — Чтобы не покалечить. Ты же в гости приехал.
Легонько.
Чтобы не покалечить.
Тонг По, я скучаю по тебе. Ты был предсказуем. Ты был понятен. Ты был... нежен. По сравнению с этим.
ЧАСТЬ СЕДЬМАЯ: МАРШРУТКА 🌸
День четвёртый.
Решаю исследовать город глубже. Как настоящий путешественник. Как Марко Поло, только в ушанке и с синяком на рёбрах от «лёгкого» удара Серёги.
Подхожу к остановке. Жду транспорт.