— Я… снимал, — он быстрым шагом прошел на кухню, взял чайник и налил кипяченной воды в стакан, — новое одолжение для, э-э, русской мафии.
— Что? — Кристофер, лежавший на диване, поставил на паузу «Дуэлянтов» Ридли Скотта. — Какой мафии?
— Русской, — повторил Мартин и выпил весь стакан в пару глотков.
— Мартин, я же тебе говорил, это не совсем русские… Они же из Одессы, — проворчал я.
— Эй, они говорят по-русски, это все, что мне нужно знать, — Мартин развел руками и сложил их крест-накрест. Дал понять, что эта тема для него закрыта.
— А как ты вообще с ними познакомился? — громко спросил Крис, чтобы его было слышно с другого конца номера.
— О, меня познакомил с ним мой продюсер. Человек, который дает мне деньги на съемки порнослэшеров. И не только мне, это целый бизнес с кучей таких же режиссеров-неудачников, как и я, — говорил Мартин, набирая новый стакан с водой. — Мы в этих фильмах довольно часто бьем тачки. И чтобы не покупать новые, продюсер берет списанные. И так уж вышло, что все автосвалки принадлежат бандитам. Надо было только выбрать, вот он и выбрал русских.
— Ладно… Так в чем дело? Давай ближе к сути.
— Я снял им пару рекламных роликов. В это сложно поверить, понимаю, но даже бандитам нужна реклама для кабельного телевидения. Они продают списанные тачки, им нужна красивая картинка, и им нравится работать со мной напрямую, без прокладки в лице продюсера…– Мартин залпом выпил стакан и с хлопком поставил его на стол. — В общем! Я получил тачку для нашего фильма!
Я обомлел.
— Марти, ты уверен, что брать что-то у бандитов — это хорошая идея?
— Мне выдали эту машину в качестве оплаты. Реклама им очень понравилась.
— Ладно, и что за машина?
— Полицейская «Импала!» Та же модель, как та, от которой мы удирали в тот раз, помнишь?
— Джош, у вас была погоня с копами? — полушепотом спросил Кристофер, словно боясь, что нас могут подслушивать. — Настоящая?
— Да, я был за рулем. Так мы с ним и познакомились, — я кивнул на режиссера. По лицу Кристофера сразу стало понятно, что ответ его не устроил, поэтому я добавил, — я тебе вечером всё расскажу, обещаю.
— Короче, у нас есть нужная тачка, и прямо сейчас на улице пасмурная погода, прямо как в тот день. Скоро ночь, с минуты на минуту пойдет дождь. Поэтому я и говорю: одевайтесь! — быстро повторил Мартин.
В этот раз за рулем «Шеветта» был я, Мартин уступил место, надеясь, что я доеду до нужного нам места быстрее. Он активно жестикулировал, объясняя дорогу, и постоянно выкрикивал ругательства. Я ехал достаточно быстро, поэтому Кристофер, не удосужившись пристегнуть ремни безопасности, летал по заднему дивану на поворотах.
Наконец, наш хилый субкомпакт поехал вверх по Бруклинскому мосту. Мимо проносились тяжелые ванты, и чем выше мы заезжали, тем более впечатляющий вид открывался. Река блестела в свете вечерних огней. Волны прорезали катеры и баржи. Мартин снимал поездку на камеру.
На противоположном берегу дома были не столь высокими, как на Манхэттене. Я заметил вдали даже какой-то завод с четырьмя трубами, из нутра которых поднимались к небу темные клубы дыма.
На этой стороне города я прежде не бывал. И подозреваю, настоящий Джошуа — тоже.
После еще нескольких минут быстрой езды мы въехали в какой-то индустриальный район, грязный, с поваленными заборами, вездесущими граффити и сомнительными личностями на обочине. Салонный фильтр не выдерживал, пропуская внутрь запах мусора и гари.
— Ну и вонища, — Кристофер помахал перед носом, пытаясь отогнать запах. Конечно же, безуспешно.
— Почти приехали, — сказал Мартин, — сейчас направо.
На лобовое стекло упали первые капли дождя. Я свернул направо, обогнув высокую стену какого-то завода, и заметил впереди арку с незатейливым названием, написанным краской по деревянной вывеске. «Автосвалка Паркера».
Мы проехали внутрь, и я увидел буквально горы из сложенных друг на друга машин. Мартин принялся объяснять мне, как маневрировать между мусорными хребтами.
Я вытянулся вперед и глянул наверх. На вершине горы опасно покачивалась из стороны в сторону ржавая машина, гонимая ветром.
— А оно не упадет на нас? — спросил Кристофер, также глядящий вверх.
— Не должно… — ответил Мартин.
К счастью, обошлось без оползней. Мы спокойно доехали до домика-трейлера, стоящего на пустыре с редкими вкраплениями жухлой травы. Позади домика красовался огромный ржавый пресс для превращения машин в металлические лепешки. И прямо сейчас он работал, с протяжным гулом сдавливая целую пачку желтых машин такси.