Холодильник был идеально чист и пуст он был не менее идеально.
В прихожей, рядом с моей чудо-сумкой были замечены пакеты, наполненные чем-то похожим на съестное, и я отправилась исследовать их содержимое.
Мой желудок ликовал – там было все, точнее там было все для борща, котлет с пюре и салата с сыром. Готовить дома у неизвестного мужчины, зная только его имя, мне хотелось мало, но бесплатная еда меня привлекала сильнее. Ведь еще не известно, когда я найду нужный мне адрес и когда поем, тоже не известно.
В общем, я расстаралась на славу и в качестве бонуса сварила компот из обнаруженных в шкафу изрядно сморщенных, забытых хозяином и обреченных на гниение фруктов.
Уже убирая пустые жутко шелестящие пакеты в шкаф, на одном из них я прочитала слоган «Супермаркет «Корявый» - у нас есть все для самых корявых клиентов»
- Кошмар, кто им такое название придумал – сказала я в слух. И пошла спать, тоже впрок, мало ли.
Разбудил меня хозяин дома, когда за окном уже стемнело.
- Эй, малыш, а где продукты?
- На кухне. – Пробурчала я сквозь сон и с кряхтением перевернулась на другой бок.
- Так, где же они? – донеслось уже с кухни.
- На плите – проорала недовольная разбуженная я.
- Ты приготовила еду? – умилился он – Да ты ж моя умница, хозяюшка… Но нахрена!!! Сегодня же вечером ко мне приедет мама и, как всегда, будет готовить пироги. Нет, твоя еда — ЭТО замечательно, шикарно, великолепно, но в целом я могу и в столовке поесть, а пироги – это пироги, и их в столовке не купишь! Черт! Мама! Она же вот-вот появится! Черт! Черт! Черт! – послышался топот снующего по кухне хозяина квартиры.
Я первый раз в жизни встречала такое ханжество, по отношению ко мне и моему труду. Пришлось высказать любителю пирогов, все, что я о нем думаю, периодически отвлекаясь на большие и красивые глаза хозяина дома, которые от неожиданности стали в два раза больше.
- Значит, блядь, я тут еду ему сука, готовлю, а ему – я выдохнула и вдохнула, глотая более сложные маты, я все-таки девочка - еще и не нравится, он блядь, пироги м-м-матери его, больше любит. Охуеть, - я всплеснула руками - у меня все болит, пиздец, а он еще и не ценит, (далее следовал трехэтажный мат, с описанием в мельчайших подробностях сношения хозяина и приготовленной еды, и моего отношения к этому коитусу). На продуктах надписи нужно было ставить «для пирогов»! – уже спокойнее добавила я. – Пардоньте мой французский, не знала… и вообще хочу напомнить, что меня сегодня какой-то пидорас, ой простите, нехороший человек на машине сбил. - Я тактично промолчала, что сбили не меня, а сумку, которой меня и припечатало на узком тротуаре сначала к стене, а потом, по инерции к самому тротуару, но уже головой.
- Так, малыш, ты, конечно, охуенная – мужчина поднял одну бровь, и скептически посмотрел на меня – и по любому сладкая, но первое: мать мою трогать не советую, второе: не матерись, тебе не идет, рот намылю, третье: спасибо за еду, я это очень ценю и четвертое – он сделал нажим голосом, чтоб я не перебивала - ты же жива!
- Да, но не совсем здорова! – уже спокойней возразила я.
- Хорошо, я отвезу тебя в больницу, побудь там, хотя врачи тебя уже осмотрели. – уже совершенно спокойно ответил он.
- А почему этого нельзя было сделать раньше?
- Считай, что я растерялся, если хочешь, я отвезу тебя домой, и забудем об инциденте.
- Я не местная и жить мне негде. – Тоже почему-то успокоилась я, снова усаживаясь на диван.
- И чего же ты, не местная, в нашем городе делаешь? – он нахмурил брови.
- Меня пригласили на работу…
Хозяин квартиры, не успев переварить полученную информацию, подпрыгнул как ужаленный. Раздался звонок в дверь.
- Черт, мама, черт, черт, черт!!! – он побежал открывать. – Мама, почему ты так рано?
- Приехала пораньше, а что такого? – послышался приятный женский голос.
- Нет, ничего, проходи.
И в дом вплыла женщина жутко похожая на огромного хомяка в цветастом модном платьице и соломенной шляпке с кукольной сумочкой в руках.
- Здравствуйте – вежливо сказала мне женщина-хомяк и прошествовала на кухню.