– Оце ж вам і весь напис, чи, як-то кажуть, текст. І нема тут ніякої «фіти». «Хер» – скільки хочте, раз, два... вісім. Ні, дев’ять, у «Захарі» дев’ятий. А «фіти» нема.
– Нет там вашей «фиты»,– підтримав і Лев Львович.
– А вот и есть! – закричав розлючений Істопник, – «Никитские ворота» – это моя вам фита, всему народу фита! Чтобы память была о славном прошлом! С надеждой на будущее! Всё, всё восстановим, а начнем с малого! Это же целый пласт нашей истории! Тут Пушкин был! Он тут венчался!
– Був пушкін, – підтвердив Бенедикт. – Отут, у сарайчику, він у нас і завівся. Голівоньку йому видовбали, руцю, усьо чин чинарьом. Та ви ж, Лев Львовичу, самі й тягти допомагали, хіба ж забулися? От пам’ять у вас нікудишня! Туто й Вітя був.
– Какой Витя?
– А хіба я знаю, який. Може, Вітька припадошний із Верхнього Омута, може, Чучиних Вітьок, – непосидючий такий хлопець, за мене трошки молодший; чи може кульгавий Вітя. Хоча навряд чи, цей сюди не дойде. Ні-і-і, не дойде. У нього ж нога отако, на сторону, наче ступнею всередину...
– О чём ты говоришь, какой Витя, при чем тут Витя...
– Та оно ж, на стовпі, на стовпі отому! «Тут был Витя»! Отакої, я ж вам тільки шо прочитав!
– Но это же совершенно неважно, был и был, мало ли... Я же говорю про память...
–Так осьо ж він і пам’ять залишив! Для того й різав! Шоб знали, – хто пройде, – шоб добре пам’ятали: був він тут!
– Когда же ты научишься различать!!! – закричав Нікіта Іванич, надувся, аж почервонів і кулаками замахав. – Это веха, историческая веха! Тут стояли Никитские ворота, понимаешь ты это?! Неандертал!!! Тут шумел великий город! Тут был Пушкин!
– Тут був Вітя!!! – закричав Бенедикт, і собі розпалюючись. – Тут був Гліб і Клава! Клава – не знаю, Клава, може й удома сиділа, а Гліб тут був! Вирізав на пам’ять! І все!.. А-а-а-а-а! По-о-о-ойняв! Зна-а-аю я того Вітю! Це ж отой Віктор Іванич, шо вашу бабцю ховав. Розпорядитель. Точно він, більш нема кому. Віктор Іванич то.
– Никогда Виктор Иваныч не станет на столбе глупости резать, – запротестували Прежні, – совершенно немыслимо... даже вообразить трудно...
– Чо’ це не стане? Звідки ви взяли? Він шо, дурніший за вас? Ви собі понавирізуєте, а йому зась? Про ворота – можна, давай вирізай, а про людину – ні в якому разі, так?
Усі троє мовчали та дихали через ніс.
– Так, – сказав Нікіта Іванич, виставляючи наперед обидві долоні. – Спо-кой-но. Сейчас – погоди! – сейчас я сосредоточусь и объясню. Хорошо. Ты в чем-то прав. Человек – это важно. Но! В чём тут суть? – Нікіта Іванич зібрав пальчики дзьобиком. – Суть в том, что эта память – следи внимательно, Бенедикт! — может существовать на разных уровнях...
Бенедикт плюнув.
– За дурня маєте! Як з малою дитиною, їй-бо!.. Та якшо він здоровило вимахав, то в нього ж тоді й уровінь вищий! Він аж на самій верхівці виріже! А якшо куций – тоді не дістане, нанизу сообчить! А тут – осьо ж, посередині, в акурат як отой Віктор Іванич на зріст. Він, і ніяких сумнєній не може буть.
– Путь дальок лєжи-и-и-и-и-т! – зрадів Бенедикт, він цю пісню любив, весь час у дорозі співав і перевертням наказував співать. – В то-ой стєпі глухо-о-о-о-ой...
Заспівали втрьох, Бенедикт басом, Нікіта Іванич більше сипом, а Лев Львович – високим таким голосом, душевним, пречудовим, зі сльозою. Навіть Микола на подвір’ї здивувався, кинув щипати травичку і витріщився на співаючих.
Так гарно співалося, така млосність, легкість вступила, такий лад, крила такі, аж наче прокурена хатинка – не хатинка, а галявина, аж наче вся природа голову підняла, обернулася, здивувалася, рота роззявила, та й слухає, а сльози в неї так і течуть, так і течуть! Наче сама Княжа Птаха від себе, коханої, відволіклася, очима пресвітлими на нас поглянула і дивується! Наче й не лаялися тільки шо проміж собою, серце не розпалювали, недобрим оком не поглядали, презирство взаємне на рило не напускали, наче й не свербіли руки кулаком по морді зацідити, шоб личко на мене не кривив, пащеку на сторону не держав, крізь зуби не цідив, через губу не розмовляв, не заносився! Та не дуже-то й посердишся, співаючи: рот же ж рівненько роззявлений, скривиш – пісню зіпсуєш: писнеш шось не те, зіб’єшся, все одно як шось упустиш, проллєш! А зіпсуєш пісню – то й будеш дурний, винуватого тут, окрім тебе, нема! Другі ж, диви, далі йдуть, пісню поманеньку несуть, не поворухнувшись, а ти, нещастя, наче сп'яну оступився, та й мордою в грязюку!