«Иван Ариас?»
"Да?"
Я не снимал форму. Моя фамилия была вышита на нагрудном кармане.
Он не отреагировал ни на него, ни на мое удостоверение личности. Он прочитал его, вернул обратно и стоял там, ничего не выражая. Для него это должно было быть похоже на дежавю — визит коронера. И то, что я собирался сделать, было жестоко.
Но Люк...
«Меня зовут Клэй Эдисон», — сказал я. «Люк Эдисон — мой брат».
По его телу пробежала дрожь. «Простите?»
«Есть ли еще кто-нибудь дома, мистер Ариас?»
«Это…» Он посмотрел мне в лицо, на мой пистолет. «Нет».
"Мы можем поговорить?"
«О чем тут говорить».
«Мой брат когда-нибудь выходил на связь?»
"Со мной?"
«Вы или любой другой член вашей семьи».
«Зачем ему это делать?»
«Он говорил о желании попросить у вас прощения».
Ариас захлопнул дверь. Улыбнулся, словно задумал что-то нелепое.
Он сказал: «Ты коп».
«Да, сэр».
«И он... тот, кто он есть».
«Да, сэр».
«Почему я тебя не помню?»
«Я не был на суде», — сказал я.
"Никогда?"
«Нет, сэр».
"Почему нет?"
Я сказал: «Я не знаю».
Неподалеку, за несколько домов, с воем ожила воздуходувка.
Иван Ариас отступил назад. «Войдите».
—
ДОМ ИМЕЛ типичную для середины века планировку: кухня, столовая и гостиная образовывали букву L вокруг навеса для машины. Один обеденный стул был выдвинут, папки из манильской бумаги были сложены на столе рядом с ноутбуком, чье сияние разгоняло мрак. Я прервал его работу.
Он указал мне на секционную дверь и подошел к задней раздвижной стеклянной двери, дергая за цепочку, чтобы открыть вертикальные жалюзи. Пластиковые планки свистели и стучали, раздвигаясь, и на ковре, словно сигнал бедствия, сверкал желтоватый свет. На заднем дворе вдоль одного из заборов тянулась клумба, окруженная кирпичным бордюром. Там было патио с угольным грилем и набором выжженной солнцем садовой мебели. Это создавало жалкую картину.
«У меня есть вода, апельсиновый сок и кола».
"Нет, спасибо."
«Выпей что-нибудь», — сказал он, и это прозвучало как приказ.
«Вода была бы замечательная, спасибо».
Он выставил подставки. «У меня тоже есть пиво».
Тест? Он алкаш, как и его брат? Пьёт на работе?
"Принесите воды, пожалуйста."
Он подошел к кухонной раковине и закрыл ноутбук, проходя мимо.
Пока он был повернут спиной, я подползла, чтобы посмотреть на фотографию на конце стола. На ней была изображена вся семья, трое детей, которые были еще детьми. Роза
Она носила тонкое платье с оборками, ее черные волосы были заколоты, а две блестящие спирали свободно свисали. Она несла ребенка на бедре. Его подбородок блестел от слюней.
Старший мальчик улыбнулся сквозь большие щели в зубах. Мальчики щеголяли в одинаковых праздничных нарядах. Дочь, Стефани, упрямо цеплялась за ногу отца, отказываясь признавать камеру. Борода Ивана была темной.
Его лицо было красным и счастливым.
У меня скрутило живот. Я не имел права здесь находиться, не имел права на его воспоминания.
В столовой было еще больше фотографий, разбросанных по полкам настенного шкафа. Слишком далеко, чтобы разглядеть детали, но я мог видеть несколько мужских лиц, некоторые из которых были с бородами.
Кран тек. Снаружи, как бур, скрежетала воздуходувка.
Могу ли я рискнуть и взглянуть?
Иван Ариас сгорбился над раковиной.
Я начал опускаться. Мои ботинки утонули в куче.
Кран перекрыли.
Иван поднял голову.
Я откинулся на спинку кресла.
Он принес два стакана воды и поставил их на подставки.
"Спасибо."
«Пожалуйста». Он опустился в вельветовое кресло. «Теперь я его вижу.
Сходство. Он был тогда намного моложе. Сейчас ему, должно быть, сколько. Сорок?
"Сорок один."
«Почему», — с тихим выдохом он наклонился за стаканом, — «почему он хочет прощения именно сейчас?»
«Полагаю, у него было время подумать о том, что он сделал».
«У него было время. Он провел время в тюрьме. Что изменилось?»
"Я не уверен."
«Итак, он послал тебя сюда, чтобы… это устроить».
Я обошел ложь стороной. «Как бы там ни было, по-моему, он уже не тот человек, каким был».
«Я очень надеюсь, что нет».
«Я не защищаю его, мистер Ариас. Никаких оправданий».
«Ты должна его защищать. Так поступают в семье». Он отпил, провел губами по губам. «Если он позвонит и попросит меня простить его, мне нечего будет сказать».
Я кивнул.
Он погрозил мне пальцем. «Ты думаешь, я не могу простить его, потому что то, что он сделал, было непростительно. Это не так. Чтобы простить, нужно чувствовать. Я ничего не чувствую по отношению к нему. Для меня он не человек, он — то, что произошло.