– Да даже если и так… что с того…
– С того, что ты катишься на самое дно. Как закончила институт, так нигде нормально и не работала…
– Я работаю из дома, сколько раз повторять…
– Надо устроиться на нормальную работу, с официальной зарплатой.
– Куда?
– Выйти замуж…
– За кого?
– Родить ребенка…
– Зачем?
Отец закрывает глаза.
– И все ваше поколение такое! Испорченное! Вам ничего не надо! Вы вообще ничего не хотите! После вас ничего не останется!
– А ваше, что ли, лучше? – я не замечаю, как повышаю голос. – Да вы вообще все на свете пролюбили… Только не рассказывай мне сказки, что ты по молодости целину поднимал. Да вы всю жизнь жили для себя. И сейчас продолжаете. Тоже, блин, строители коммунизма…
– Ты там, наверное, и трахаешься со всеми подряд, – неожиданно меняет тему отец. – Как твоя мамаша, нисколько не сомневаюсь.
– А ты, можно подумать, нет?!
От злости я срываюсь на крик.
Отец чем-то похож на Листовского. У него тоже всегда была куча любовниц. Не знаю, откуда он их брал. Да и сейчас он едва ли хранил жене верность. Такие люди успокаиваются только к глубокой старости.
– Порода… – отец тушит сигарету. – Ничего мне не рассказывай! Не хочу ничего знать!
– Да я и не собиралась. Ты сам начал…
В воздухе виснет враждебное молчание.
Вот и поговорили.
Остаток дня проходит как-то кисло. Чтобы не ввязываться в бесплодные выяснения отношений, я ухожу вечером гулять по поселку. Любоваться на заборы и стоящих попой кверху огородников гораздо веселее, чем общаться с дорогими родственниками.
Когда я возвращаюсь, отец спрашивает:
– Что там с твоей матерью-то… ничего серьезного?..
– Да вроде нет…
– Ты это… знаешь… ну… короче… Дай-ка мне ее телефон.
Что?!!
– Найди ее в «Одноклассниках», – советую я. – Смотри только не спались.
8. ИШТАР
Вечером следующего дня мы уезжаем в город. Каким-то чудом удается избежать дополнительных столкновений. Но обстановка не самая приятная, и мне кажется, все испытывают облегчение, когда приходит пора расстаться.
Прощаясь, я ловлю себя на некотором недоумении. По большому счету я так и не поняла, зачем отцу надо было звать меня на дачу. Просто чтобы поучить жизни?.. Он не сказал ничего нового, ничего, что я бы уже не слышала. Странно.
Зато у меня в телефоне новое сообщение, которое направляет мои мысли совершенно в другую сторону. «Приходи сегодня, что-то покажу». Отправитель – Ник.
Ник – мой одноклассник. Когда-то мы очень дружили, тусовались в одной компании. Со временем компания распалась, но мы все еще продолжали общаться… Отчасти по инерции, а отчасти потому, что в самом деле друг друга хорошо понимали. Мы оба были немного сдвинутые, он – на музыке, я – на искусстве и отношениях.
К тому же Ник жил по соседству, практически через два дома.
Надо сказать, ему удалось меня заинтриговать. Нет, вряд ли у него было что-то действительно интересное… но все же, все же…
В любом случае поход в гости – это было лучше, чем одинокий вечер в пустой квартире. Что угодно было лучше. Так что я даже заходить к себе не стала, сразу отправилась к однокласснику.
В отличие от Листовского Ник педантизмом не страдал, но отсутствие порядка почему-то меня не раздражало. Может быть, я просто привыкла…
– Привет, рад видеть, – Ник, кажется, и в самом деле был рад. – Ты будешь есть? Если что, можно пожарить картошку с салом…
– Нет, спасибо. Я от отца. Накормили.
– А пить? Есть джин-тоник…
– Пока нет. Так что ты хотел показать?
– Иди сюда.
Он зовет меня в свою комнату.
– Так, нужно задернуть шторы… Ложись на ковер.
– ?
– Ложись, ложись. Не стесняйся.