– Ты не можешь судить…
– И она постоянно тебе изменяла!
Я не замечаю, как начинаю плакать. Боже… Кажется, этот разговор зашел не туда.
– Ну это же Элли! Она не умеет по-другому. Ну… не плачь. Не плачь. Все будет хорошо.
Но эти слова бесполезны. Бесполезны любые утешения. И я не могу спорить с Марго… не могу, потому что знаю, что она права.
Элли ничем не лучше Листовского. Вот только к Листовскому я была равнодушна.
– Твоя проблема в том, что ты притягиваешь ненормальных людей. Не знаю, почему это так.
– А ты… ты сама нормальная?..
– Я нормальнее, чем другие… Поверь.
– И… и что ты предлагаешь?..
– Ложись спать. А если ты когда-то еще захочешь сюда прийти, приходи… Я всегда тебе рада.
– Ты правда так считаешь?..
– Ну конечно, глупенькая.
И я ложусь в постель, так и не надев дурацкую бабушкину рубашку. И, наверно, глубоко в душе я немного разочарована… Видимо, я в самом деле считаю, что между людьми бывает только одно… и что если я не нужна физически, то значит не нужна вообще. А почему так, это мне неизвестно.
5. ЧУЖАЯ ЛЮБОВЬ
Я проснулась часов в девять, раньше, чем обычно. Сказалось, видимо, то, что и легла я вчера достаточно рано… Марго уже приготовила завтрак: яйца, бутерброды с ветчиной и кофе. Сама не зная почему, я чувствовала перед ней какую-то странную вину.
– Доброе утро, – осторожно сказала я, заглянув на кухню. – Ты уже все сделала… Может, тебе чем-то помочь?
– Точно нет, – усмехнулась она. – Садись есть.
Я примостилась на хрупкую кухонную табуретку и принялась жевать бутерброд. Чувство вины и какой-то нереальности происходящего не проходило. А еще болела голова. «Маргарита»… Да, это все вчерашняя «маргарита». Именно она виновата в том, что я очутилась в этой квартире с женщиной, которая дважды предлагала мне отношения… и которая вчера предлагала ночную рубашку. А я отказалась. И от рубашки, и от отношений.
Вспоминать вчерашнее было совестно. И зачем я напросилась к Марго? Для чего?
Просто чтобы не думать об Элли?
Я помешала ложечкой сахара в кофе. Вероятно…
И вдруг внезапно до меня дошло, почему вся эта ситуация казалась мне такой странной. Когда в последний раз кто-то готовил мне завтрак? Такого не было, должно быть, со смерти бабушки… Да, точно. Воспоминания нахлынули, как волна: я лежу в постели, бабушка звенит посудой на кухне, а по квартире разносятся запахи вкусной еды. И бабушка говорит: «Вставай, вставай, а то скоро остынет».
В то время, когда я жила с матерью, я класса с пятого готовила утром себе сама. Мне нужно было выходить раньше, чем ей, и она хотела лишний час поспасть перед работой… А с Элли до совместного быта у нас не дошло… Когда она оставалась у меня, завтрак делала или я сама, или мы что-то придумывали вместе… Как было и с другими, собственно.
Никто не делал ничего для меня самой. Абсолютно бескорыстно и безвозмездно.
Я уставилась в чашку.
А готова ли я была к такому?
К тому, чтобы принять чужую заботу? Чужую… любовь?
Я вовсе не была в этом уверена.
– Вкусно? – спрашивает Марго.
– Да. Очень, – я едва выныриваю из внезапного приступа утренней философии. – Прости меня.
– За что?
Хороший вопрос.
– Не знаю… Может, за то, что я пришла к тебе… Это был… порыв.
– Тебе не за что извиняться.
– Я ведь не поздравила тебя. Явилась без подарка.
– Официальное празднование назначено на сегодня. Ты придешь?..
– Нет… Я не смогу. Отец звал меня на дачу.
– Понятно.
– Ты обидишься на меня?
– С какой стати? Я и не рассчитывала… на твое присутствие.
– Но все же…
– Ты жалеешь о том, что ко мне пришла? – прямо спросила она.
– Нет…
– Значит, о том, что у нас ничего не было?
Ее предположение заставляет меня отшатнуться. Вжаться в стену маленькой кухни.
– Я не знаю! Я не могу ничего… решить… Мне нужно подумать.