Буква в букву, строка в строку... Идентичны.
Даже все мои росчерки и кляксы на месте... Цикл дневника - двенадцать... Каждая тринадцатая запись - первая, та самая, в которой пишется "Мне давно советовали..."
Самое главное - я не могу прочесть ни одиннадцатую, ни двенадцатую... Буквы есть, но они словно на ином языке, я не могу ничего понять.
Видно лишь одно - каждая двенадцатая страница замызгана чем-то красным. Я, почему-то, совершенно точно знаю, что это кровь... Моя кровь.
Она изодрана и испачкана...
И даже в сегодняшней записи есть "белые места", точнее - место... Конец страницы.
Я точно знаю, что до конца сегодняшней записи осталось не многим больше нескольких строк. Сейчас я открыл десятую запись из прошлого цикла... С каждым знаком этот неведомый туман рассеивается и я читаю свою запись, пишущуюся сейчас, двенадцатью страницами ранее.
Я обезумел.
Этого просто не должно быть... Это необъяснимо.
Глупость... Бред. Иллюзия!
Пошло оно все к черту!
Это не я сошел с ума, это мир окончательно свихнулся!
Я хочу спать... Мне необходимо поспать... К черту опыт...
Мне он не поможет.
Запись номер 5099
Я сплю... Я по-настоящему сплю. Я, наконец, осознал это... Как все просто объясняется. Какая ирония. Происходит то, о чем я мечтал и писал уже... А я понятия не имею, сколько раз я об этом писал в эту бесконечную тетрадку. Свершилось чудо, а я раздавлен и несчастен...
Все теперь просто не имеет смысла. Ни любовь, ни секс, ни игры... Ничего... Я все знаю уже, ведь это самое все создаю я.
Мир за окном разрушается... Мне просто лень думать о его функционале, вот и стоит все вверх дном: в небе зияют дыры, прохожие упираются лбами в стены, за отметкой в сто метров от моего подъезда - обрыв в никуда. В воздухе парят лавочки, горшки, куски земли, деревья.
Реальность, если можно это так назвать, похожа на жвачку в чьем-то рту... Тянется и сжимается, закручивается спиралью и выпрямляется вновь.
Птицы летают во всех направлениях, некоторые даже вверх ногами.
В твердой породе плавают рыбы.
Из черноты космоса мне улыбается огромный Сальвадор Дали. Замечательный, кстати, творец. Ему бы здесь понравилось. Да даже часы его я развесил мыслью по деревьям и кустам.
Все реально до омерзения. Все мои ощущения, чувства, оргазмы... Я, как Бог этого странного мира, имею полное право творить все, что мне захочется, не так ли?
Кто меня остановит?
Захочу - передо мной встанет Языктрясов и станет мне лизать кроссовки; удовлетворит все мои фантазии та шлюха... Кстати о ней.
Она... Она сейчас развлекается с толпой горилл.
Смешно, конечно, смотреть на них... Ведь настоящих-то я никогда не видел, а потому и половые органы у них вполне себе человеческие. Да и вообще сомневаюсь, такое ли у них телосложение... В прочем-то, это все, конечно, не важно.
Все равно ничего не имеет смысла.
Я заперт здесь. Заперт и понятия не имею, как мне проснуться.
Если начать вспоминать, то я никогда не просыпался... Засыпал и попадал все глубже и глубже... Это глупо, глупо и не выносимо.
Странно... Странно только одно - мне больно. Я могу чувствовать боль. Даже кровь у меня идет.
Смешно, но для того, чтобы остановить кровь мне пришлось нафантазировать группу медиков. Вспомнить, как именно накладываются жгуты... Вот это вот все.
И это не дает мне покоя.
Силой мысли я могу взлететь, создать огонь или воду. Менять местами верх и низ. Солнце движется так, как я хочу. Девушки за моей спиной делали такое, о чем даже думать стыдно. Но я смертен.
Я чувствую боль, наслаждение, даже голод и жажду... Мне сегодня пришлось создать себе стейк и вино.
Пришлось сходить в туалет.
Я, опять же, порезался...
Это очень странно. Я боюсь боли, мне она отвратительна. Я с трудом смог поднести нож к коже и надавить... Что уж говорить о проверке моей божественности.
...................................
Только что я попытался выпрыгнуть из окна. Стоило взглянуть вниз - появилось знание. Четкое и ясное, даже в реальности такого не бывает, какое появилось в моей голове - я умру.
Точно и бесповоротно.
Простой и понятный факт, будто я всегда его знал.
И все же на сон это не совсем похоже. Что-то здесь не так.
Теперь, когда я осознал себя владельцем сна, все должно быть мне подвластно.
Но я живой.
Живой в самом примитивном, биологическом понимании.
Но почему?
Почему в мире, который сворачивается в бараний рог, неизменный две вещи - я и эта бесконечная тетрадка.
Я ничего не понимаю...
А это и не важно... Ничего уже не важно.