С неба исчезли усы художника, само оно приобрело приятный глазу темно-фиолетовый свет.
Возник месяц, самый красивый и вместе с этим безумный.
Словно огромная улыбка... И тут же месяц за окном раскрылся и раскатами грома прокатился по небу гулкий хохот. Его сменила гроза, громкая и красивая...
Давно исчезли с улицы гориллы с моей благоверной возлюбленной.
Я просто смотрю в окно, ручка сама записывает все, что я только не подумаю. и все же мне не дает покоя этот обряд... Даже став Богом, я все еще пишу дневник... А зачем? Для чего?
Быть может это все сон? Иллюзия?
Может быть я сам лишь часть чьего-то воображения?
Этот мир безумен и подчиняется мне. Я могу делать в нем все, что захочу. Он нереален, и нереальность его мне понятна... Но как я докажу собственную реальность?
Может быть и я тоже просто сон? Чья-то странная фантазия.
Подумать только... Как смешно получается.
Я сейчас сижу в комфортном кресле, смотрю, как кучка странных людей в белом танцует вальс на фоне смеющегося месяца.
Я здесь Бог и могу заставить их сделать все, но что если я сам чья-то фантазия?
И этот невидимый Бог сидит также в своем кресле и играет моей жизнью, смеется про себя над ней и довольствуется, как я сейчас, своей выдумкой.
А может я для него и вовсе что-то вроде питомца?
Он играется со мной, смотрит на меня, показывает другим и ждет, чтобы другие оценили меня.
Он, как Бог, создавший меня, общается с другими и смеется над сотнями таких же миров, как мой... и вот эти Боги спорят между собой, делятся нашими жизнями, играют ими...
И лишь я осознал себя, смог стать Богом и свергнуть того, кто был надо мной!
Но я точно знаю, что это не так... Его власть нерушима и я не могу ей перечить... В конце концов в его руках поводок... Я могу лишь попытаться дернуть его.
Что ж... Это лишь мечта - символ его власти - этот проклятый дневник.
Символ моей - фиолетовое небо.
Нужно спать... Завтра что-то произойдет...
Запись номер цикл
Я...
Целый день я думал... Не знаю, как именно я определил время. Это невозможно описать разумно, это что-то вроде чувства, часов, встроенных в саму мою башку. Я просто знаю, что сейчас вечер, что день закончился... И все. Простое и очевидное знание.
Признаться честно, я бы ни за что не поверил в реальность происходившего ранее... Все было абсолютно обычным. Обычное небо, обычное утро, обычный я... Сегодня, кстати, я впервые проснулся в кровати.
Очнувшись, сразу же подумал о дневнике.
Это была обычная тетрадка, вчерашней записи не было.
Мой корявый почерк, всего десять записок... Номеров у них не было.
Я не нумеровал их.
Не помню, чтобы нумеровал.
Сколько бы я не листал эту тетрадку, все в ней было обычно. Да я даже вырвал пару листочков.
Ничего не произошло, все было абсолютно нормально.
Но, опять же, я знал, что я сплю... Я помнил вчера... Не помнил, помню.
Но весь мир забыл. Ничего не было. Все функционирует как надо, без сбоев и глюков.
Проблема лишь одна - я мертв.
Просто днем, обезумев от сюрреализма происходящего, я вонзил нож в собственное горло.
Кровь забрызгала тетрадь...
Мир остановился. Застыл. Исчез. Остался я, моя комната, дневник и стол... Баста.
Все.
Это просто чья-то несмешная, глупая шутка. Логика здесь теряет всякий смысл. Нет смысла вообще ни в чем.
Я устал.
Я просто хочу, наконец, все закончить...
Совсем...
Но завтра все начнется снова, опять.
Опять я сяду за стол, опять напишу весь этот бред, опять переживу эти проклятые двенадцать дней. Опять попытаюсь умереть и опять останусь в одиночестве.
Весь мой мир - глупая и бессмысленная шутка.
Кстати, одно наблюдение - записи слегка меняются... У меня было немного времени перед тем, как я сел писать. Записи различны.
Где-то девушка всего одна, где-то я придумываю учителю и психологу другие прозвища... Первый цикл примечательнее всего - там не было вечного дневника, но было нечто иное - знание.
Я и в первый раз знал, к чему это все приведет... Просто знал.
Это было очевидно. Очевидно так же, как и то, что у вас есть глаза, раз вы это читаете.
Ну или то, что у меня пять пальцев - их шесть.
Да-да... Я знаю, что есть вы.
Что вы прочтете кусками этот вечный дневник, подумаете о чем-то своем, посмеетесь, посочувствуете. Мне плевать.
Смотрите, любуйтесь!
Я весь пред вами, голый и безголовый!
Ах да... Вы же не видите меня...
Как ни смешно, голова моя сейчас отрублена.
Стоит в сторонке от тела, размышляет, смотрит в белое небо.
Это мой мир.
И я хочу только одного - умереть.
Умереть здесь и сейчас.
Но я не могу. Я не хочу быть мертвым. Я хочу жить, но я мертв. Хочу умереть, но я жив.