С глаз мальчика шли слезы.
"Но... я хочу быть художником. Я люблю живопись!"- едва слышно сказал паренек - и Жозеф взорвался от злости!
"Бейте его!"- крикнул он. Толпа детей налетела на бедолагу. Десятки ударов сыпались в лицо, ребра, плечи. Кто-то бил ногой по спине.
"Нет! Не бейте! Прошу!"- мальчик пытался закрыть лицо руками и прижать коленки к груди, свернувшись калачиком. Из перебитого носа текла кровь, стекая по грязной щеке и капая на брусчатку.
"Проучите этого идиота как следует",- командовал парень.
Избиение продлилось еще несколько минут.
"Все, хватит. Убивать нам его не нужно",- сказал Жозеф.
Дети отошли от бедняги, и общей толпой ушли в сторону лагеря бездомных, оставив мальчика одного. Такое развлечение явно пришлось им по вкусу.
Мальчик через десять, пятнадцать, а то и двадцать минут (он потерял счет времени) перевернулся на спину. Его лицо было все в крови, а тело покрылось синяками и ссадинами. Рубашку тоже разорвали. Мышцы едва его слушались.
Вдруг яркий лучик солнца, прорвавшийся сквозь дождевые тучи, упал прямо на мальчика.
Бедняга собрал все силы и сказал: "Я стану художником".
Шли годы... Паренек выжил, но больше ни разу не заходил к бездомным. Он решил жить сам. Удача улыбнулась мальчику. Его приняли на работу в местный магазинчик. Каждое утро и вечер парень переносил тяжеленные коробки с фруктами и овощами. Возраст, конечно, не позволял носить такие тяжести, но парень был явно не в том положении, чтобы жаловаться. Хоть хозяин магазина и давал пару яблок в неделю, еды у мальчика совсем не было. Приходилось голодать. В обед парень бегал в сад, что неподалеку, потом начал выходить за стены Керна. Он искал ароматные яркие цветы, из которых делал краски. Весна была его излюбленной порой, порой всеобщего цветения. Рисовал на чем только мог: на коре деревьев, на кирпичах, на стенах домов. Сначала работал пальцами, а потом постриг пушистого кота и обзавелся какими-никакими кистями. Каждую неделю парень откладывал по несколько демиз. И наконец, через несколько лет он смог купить настоящие краски и несколько даже листов! Настоящих белых ровных листов! Его радости не было предела. Мастерство росло, и некоторые уже заказывали у него портреты. В Керне практически не было художников, так что парень быстро стал известным у горожан. Он начал продавать свои пейзажи, цветную графику, портреты и прочие картины. Парню, которому на то время исполнился уже 21 год, уже хватало выручки со своих прекрасных работ, и он теперь мог не таскать огромные деревянные ящики. Он шел к своей мечте..
***
И вот в один солнечный день мужчина (мальчиком его уже не назовешь) стоял за стенами города, любуясь прекрасными видами: необъятное море пожелтевшей пшеницы, озаренной яркими лучами восходящего солнца. Перед ним был установлен мольберт, на котором стоял чистый холст. Рядом был небольшой деревянный чемоданчик с красками и кистями. Теплый летний ветерок приятно обдувал тело. Колосья спокойно танцевали, отдавшись потокам ветра.
Кисть плавно ходила по холсту, оставляя нежные голубые мазки - небо. Парень все время был угрюмым. С самого детства он редко улыбался, хотя у него действительно было мало поводов для радости. Его, одномесячного ребенка, нашли брошенным в лесу и отдали в приют для детей. В приюте мальчика хорошо приняли и воспитали честным человеком. Однако страшный пожар сжег приют до тла. Девятилетний мальчик остался на улице. Он не любил ни вспоминать, ни рассказывать никому о своем прошлом. Да и, собственно, некому...
И вот кисть уже выводит яркими красками солнечный диск. Пока художник был доволен работой, оставалось лишь написать колосья и приступить к детальной прорисовке.
Вдруг за спиной послышались чьи-то шаги, но мужчина даже не обернулся. Шорохи пшеницы становилась громче - кто-то шел к художнику.
"Эй ты! Может, обернешься уже?!"- послышался недружелюбный, пропитанный желчью, мужской голос.
Художник, не опуская кисть, слегка повернул туловище. Перед ним стоял грязный неухоженный мужчина лет тридцати. Он очень походил на разбойника.
"Узнал меня?!"- язвительно улыбнулся мужчина.
"Прости, я тебя не знаю. Не мешай мне работать",- почти без эмоций ответил парень у мольберта.
"Я Жозеф, грязный ты червяк!"- крикнул разбойник.
"Столько лет прошло, а манерам так и не научился. Зачем пришел? Может, хочешь купить картину? Учти, тебе я не ни одной демизы не уступлю"- художник скрывал внутреннюю злобу на него.
"Да мне твои каракули и даром не нужны. Я удивлен, что ты стал художником. Удивлен, что ты вообще выжил! Пока мы гнили в грязных улицах, ты спокойно работал и получал деньги. Пока мы едва могли выживать, удача улыбалась тебе!"- крикнул Жозеф.