Зачем-то включаю и выключаю свет. Горит, естественно.
В приоткрытую входную дверь просовывается трясущееся обвислое лицо соседки справа.
— Упал, упал… — горестно кукует она. — Говорили, упадет, — и упал…
И то ли от двух принятых подряд рюмок, то ли от ее причитаний, но делается мне совсем жутко. Стою столбом. Представляю на миг, что нас, клопиков, ждет в грядущем, — и озноб вдоль хребта! На что жить прикажете? Снова в репортеры? Снова беготня, командировки, начальство… Да и кто меня теперь в штат примет? В мои-то годы!
Затем приходит спасительная мысль: а что на других этажах? Вдруг только у нас такое? Отпихиваю старушенцию и, оставив дверь нараспашку, стремглав взбегаю на третий. Два лестничных пролета — дистанция короткая, но, пока я ее одолеваю, в голове успевает прокрутиться череда жутких видений — хоть на продажу предлагай.
Мир без «клопиков»? Да это все равно что ослепнуть! Я-то ладно, а вот дочурке, дочурке-то каково придется! Впрочем, следователь — он и без «клопиков» не пропадет. Двуногих завербует…
Звоню.
Дверь отворяет Мирон.
— У тебя электроника пашет?
Отвечает не сразу. Неспешно, с глубоким удовлетворением обнажает кривые зубы, что должно означать таинственную улыбку.
— Не-а…
Я всматриваюсь в его ликующее мурло, и все становится ясно.
— Идиот!.. — хриплю я. — Говорили тебе, не врубай ничего китайского?
Глаза за толстыми линзами озадаченно моргают.
— А что такое?
— Да то, что тебя сейчас весь подъезд линчевать придет!
— А почем им знать, что это я?
— Узна́ют! Ко мне вон уже приходили…
Мирон пугается и, втащив меня в прихожую, судорожно запирает дверь на два оборота. Кидается к столу, в центре которого, игриво помигивая сенсорной панелькой, стоит серый цилиндрик. Руки у соседушки трясутся, так что устройство приходится отобрать. Выключаю на ощупь, засунув за пазуху, потому что «клопики» тут же прозреют и все, гады, зафиксируют.
Просвечивающая сквозь ткань панелька гаснет. Вокруг начинает попискивать оживающая бытовая электроника.
— Уфф… — Я позволяю себе расслабиться. — Ну ты вредитель… И китаезы твои тоже хороши! Он же, оказывается, не просто помехи ставит — он аппаратуру гасит… Додумались!
И нисходит на меня успокоение. Все в порядке, господа, слава богу, все в порядке… Можно жить дальше.
— Нагнал ты страху… — окончательно придя в себя, насмешливо говорю я Мирону. — Ладно, террорист. Пойдем ко мне, а то у меня там дверь не заперта. Выпьем заодно…
Февраль — март 2013