«Слышала твое сообщение», - продолжает мама так же нежно. Как будто я не истерику закатила минуту назад, а просто пожаловалась на плохую погоду. - «Ну что ты так распереживалась? Трудности - это нормально, котенок. Особенно когда всё новое, непривычное. А ты у меня большая молодец, я так тобой горжусь! Поступила, куда хотела, сама, в чужом городе... Это огромный шаг! Первый год - он всегда самый сложный, правда. Нужно привыкнуть, освоиться. Но ты умница, ты сильная, ты со всем справишься, я в тебя верю».
Она... не ругает? Гордится? Верит? Мозг отказывается это обрабатывать.
«А если станет совсем тяжело - ты просто скажи, хорошо? Не терпи через силу. Я сразу куплю тебе билет домой. Отдохнешь, в себя придешь, все будет хорошо. Или хочешь, я сама приеду к тебе на выходные? Побуду с тобой, погуляем. Чтобы тебе полегче стало? Договорились?»
Мозг окончательно завис. Это точно моя мама? Та самая, которая так боялась меня отпускать?
«Договорились» - слово дается с трудом, но голос уже не так дрожит. Всхлипы затихают. Слезы все еще катятся по щекам, но уже не обжигают. Теплые, как будто смывают всю накопившуюся горечь и страх. Мама... Она рядом, даже через сотни километров. Даже когда я творю глупости, даже когда готова сдаться, она здесь. И эта мысль... согревает.
Глава один: Маскарад
Холодный, влажный воздух подвального помещения обдает лицо, как пощечина. Запах хлорки, въевшийся в стены, смешивается с тяжелым, мутным запахом пота. "Спортзал", – гласит потрепанная вывеска над ржавой металлической дверью. Ха! Скорее, легальное прикрытие для места, где можно выпустить кишки сопернику, не боясь проблем с законом. Ну, или превратить в отбивную . Сегодня мне подходит и то, и другое.
Четверг. Окончание этого кошмара под названием "История Древнего Рима" – нудная лекция, на которой Цезарь, кажется, лично явился, чтобы меня задушить своими лавровыми венками – знаменует начало моей второй жизни. Здесь, под слоем фальшивой учтивости, мнимой академичности и запаха старых книг, я превращаюсь... Нет, не в Золушку, ожидающую прекрасного принца и хрустальные туфельки. Скорее, в злую мачеху, готовую отправить своих сестриц в нокаут за место под солнцем. Или в того самого крысолова, только вместо дудочки у меня перчатки для мордобоя. В кое-что гораздо более опасное и непредсказуемое. В человека, который презирает правила, наслаждается чужой болью.
И чтобы спокойно проживать вторую жизнь, первую я маскирую.
Университетская маска... Это же просто праздник какой-то! Очки в роговой оправе – первое, что попалось под руку в оптике – и такое страдальческое выражение лица, будто я вечно конспекты переписываю. Идеальный пропуск в мир "нормальных"
Тихий, скромный, ничем не примечательный. Просто очередной серый студент, поглощенный бесконечными книгами и конспектами. "Кай Вэнс, группа Ист-22". Запомнили? Сомневаюсь. Да и плевать.
Весело смотреть, как люди выпускают своих бесов, уверенные, что я им в морду дать не смогу. Ну, конечно, что тебе сделает этот беспомощный тип в мешковатой одежде и огромных очках с книгой у носа? Пусть думают, что хотят, насрать. Мне только лучше. Видеть, как к тебе относятся по-настоящему, – это, знаете ли, бесценно!
А вот в "Морге Надежд" меня знают как Жнеца. И я очень сомневаюсь, что кому-то хватит наглости отпускать в мой адрес тупые шуточки. Ну, знаете, из разряда: "Эй, Жнец, ты косу дома забыл? Пришел души тут косить, очкарик?". Пускай попробуют. Очень быстро выяснится, что Жнец пришел не за душами... а за их бренными телами. И счет пойдет не на души, а на сломанные кости. Шутка, конечно. Но, как говорится, в каждой шутке есть доля... правды. Особенно, когда Жнец стоит перед тобой с окровавленными перчатками.
В тесной раздевалке воняет потом и дешевым спреем. Скидываю с себя эту "ботаническую" одежду. Свитер – который можно описать как унылое говно, пропахшее пылью и скукой. Как же приятно, когда кожа начинает дышать! Подхожу к старому зеркалу на стене. В отражении – казалось бы, обычный задрот. И кто бы мог подумать, что под этим свитером прячется неплохо накачанный тип? Кто бы мог подумать, что этот очкарик через несколько часов будет ломать кому-то кости на ринге?
Как я, вообще, в это дерьмо вляпался? Спасибо, папочка и мамочка, за ваше "любящее" воспитание. Они, конечно, хотели для меня лучшего. Музыкальная школа (ненавижу скрипку!), английский с репетитором (блевать тянет от этих "perfect tenses"!), шахматный кружок (да, я умею думать, а не только выбивать зубы на ринге!).Только вот в подростковом возрасте я хотел другого. Хотел чтоб уважали. Чтоб боялись. Чтоб от одного взгляда ссались в штаны и бежали к мамочке под юбку.