Борис Гуреев
Такая близкая и незнакомая
Мы садимся друг против друга.
Я ловлю ее взгляд, она его отводит. Потом она ловит — я отвожу. Потом наши глаза встречаются, и мы играем в гляделки». Глядим и молчим. Долго. Не мигая.
Потом она спрашивает (глазами):
— Ну как, не надоело?
— Не-а, — глазами отвечаю я. — Люблю, знаете ли, таращиться на симпатичные предметы.
— Я тоже, — отвечает она. — Если предмет действительно симпатичный.
— Ну если вам не нравится предмет, который отражается в моих зрачках, то-о…
— Это уже было, — замечает она. — У Бомарше.
— Я так и предполагал, — замечаю я, — что у вас что-то было со стариком Бомарше.
Мы молчим и смотрим. Не мигая.
— Я давно хотел сказать, — говорю я (глазами). — Как насчет встретиться на нейтральной почве? В ресторане, например, или…
— Этого еще не хватало!..
— …или вообще плюнуть на условности и закатиться куда-нибудь на необитаемый остров, или…
— Куда-а?
— На необитаемый, — говорю я. — Остров. Или в Ялту.
— Это тоже уже было, — говорит она немного погодя.
— Я не такой, — говорю я.
— Всем вам одного надо, — говорит она.
— Я рад, что вам надо двоих, — говорю я.
— Безумно остроумно! — говорит она. — И у вас такой вид, будто вы пошутили.
— Надо ехать в Ялту, — не сдаюсь я. — Там в Ботаническом саду восемнадцать тысяч видов.
— Но мы же незнакомы. — сдается она.
— Заодно и познакомимся. Меня, например. Костей зовут. А вас, например, Ритой.
— Откуда вы знаете?
— А я все про тебя знаю. И про работу, и про кухню, и про мужа-зануду.
— Я тоже, — признается она, — знаю, как тяжело тебе приходится с этой женщиной.
Мы смотрим и молчим.
— Так, может, переиграем, — предлагаю я (глазами). — Начнем с Ялты.
— Не фантазируй, — говорит она (глазами).
— У тебя красивые глаза, — говорю я.
— Что ты, я даже накраситься не успела.
— А я тоже галстук не надел. Так едем? В Ялту?
— Ты смешной, — говорит она. — Какая Ялта зимой?
— Тогда в ресторан, — настаиваю я. — Сегодня же.
— Сегодня я не могу, — говорит она, подумав.
— Я тоже сегодня занят, — говорю я, подумав. — Тогда завтра. Идет?
— Идет.
— У меня полтинник есть, — улыбаюсь я. — В загашнике.
— И у меня, — улыбается она. — Сто рублей. Припрятанные.
— Ik самая хорошая! — говорю я (глазами).
— А ты самый лучший! — глазами говорит она. — Мне пора, — говорит она. — Пока, — говорит она и встает и пробирается к выходу, такая близкая и такая незнакомая, а я остаюсь один в битком набитом автобусе, и напротив пристраивается какая-то старушка с сурово поджатыми губами, и я улыбаюсь этой старушке, и старушка смущается, и заинтересованно изучает окно, и поправляет шляпку, и пудрится — и так до следующей остановки.
Вечером я прихожу с работы раздраженный, усталый и голодный. Жена лежит на диване, тоже усталая и тоже раздраженная.
— Будешь ужинать? — вздыхает она.
— Опять полуфабрикаты? — вздыхаю я.
— Не барин, — отвечает она.
— Надоело, — отвечаю я.
— Не нравится — можешь не есть, — отвечает она и включает телевизор.
— Между прочим, по второй программе хоккей, — замечаю я.
— А по первой — вторая серия, — замечает она. — И между прочим, там лежит счет за междугородные, а у меня ни копейки.
— Между прочим, у меня тоже, — замечаю я.
— А полтинник в загашнике? — спрашивает она.
— А твои припрятанные сто рублей? — спрашиваю я.
Друг на друга мы не смотрим.
Герман Дробиз
Сплошные извинения
О простыня, прости, прости меня, я вновь тебя измял немилосердно, терзаемый бессонницей ночною.
Прости, будильник, я тебя ударил — но как еще твой звон остановить?
Прости, вода, тебе мечталось литься по сладким щечкам пухлого младенца иль омывать округлости девичьи, пропитываясь нежным ароматом прелестной кожи, но, о боже, боже, ты с отвращеньем бьешь струей по роже небритого, как ежик, старика.
Прости, яйцо, ты стать могло цыпленком, пушистым золотистым крохотулей, подпрыгивать на зыбких тонких лапках, попискивать, поклевывать, расти: ты в курицу могло бы превратиться, в веселую, пусть глупую хохлатку, а то и в петуха с роскошным гребнем и умопомрачительным хвостом. Но погибаешь в кипятке крутом и завтраком становишься моим. Я знаю — нет прощенья мне, и ты мне мстишь, и ты в законном праве: ты прибавляешь мне холестерину, чтоб наливался, крепнул мой склероз.
Прости, трамвай, что еду я в тебе, прости — не накопил я на машину, а честно — и копить не начинал. И без меня тебе довольно тяжко тащить две сотни граждан и гражданок, и среди них увесистых немало. Вот говорят: народ недоедает — откуда ж столько располневших теток, забивших чрево тесное твое? Но, впрочем, все вокруг, кроме меня, по-видимому, едут по делам, существенным для них и для державы.
Тем более прости меня, трамвай: в моей поездке слишком мало толку, чтоб я посмел тебя обременять.
Прости, моя постылая контора, — который год служу в тебе, при этом на самом деле я тебе не нужен, как ты сама ни к черту не нужна.
Прости, кассирша, давшая зарплату, что зыркнул с нескрываемою злобой, — не ты в том виновата, а зарплата; и ты, зарплата странная, прости: ты таковою зваться недостойна, я ж недостоин даже таковой…
Прости меня, продавленное кресло, в твои объятья грубо рухнул я, чтоб пялиться в японский телевизор, который мне по-русски говорит. Тебя отдать пора бы в перетяжку, и выбить пыль, и освежить обивку…
Но этого не будет никогда.
Прости меня, японский телевизор, когда б и говорил ты по-японски, спасибо, я б тебя не понимал.
Однако ты по-русски говоришь, я ж, грешный, все равно не понимаю. Стараешься, техническое чудо, с предельной четкостью являя мне лицо то депутата, то министра, то… И с той же чудной четкостью являя мне звуки их задумчивых речей… Все четко — ничего не понимаю.
Прости меня, всклень налитая рюмка, верней, прости, всклень налитая водка: ты, возникая из воды и спирта, столь ревностно и честно преуспела сорокаградусною стать, чтоб этой статью ударить старикану по мозгам, встряхнуть его, развеселить, настроить на сумасбродный лад… Нет! Куролесить, как некогда, не в силах старичок: но уж хотя бы вышел прошвырнуться в ближайший сквер на перекур с бомжами или подруге старой позвонил…
О простыня, прости меня, прости, вновь изомну тебя, порву в лохмотья, терзаемый бессонницей ночною…
Прости, прости и ты меня, читатель, за то, что поистратил пять минут на чтенье сей обманной хренотени… Здесь все неправда: молод я, и весел, и чисто выбрит, и хорош собой, и езжу не в трамваях я — отнюдь! Что до конторы — да, я в ней служу, но самым главным, и моя зарплата тебе не снилась в лучших снах, читатель!..
Нет, вру опять. Последний раз прости.
Михаил Жванецкий