- Раз уж все равно повстречались, лук не одолжите?
Мужичины синхронно нахмурились.
- С какой бы стати? - мрачно полюбопытствовал один. - Здесь не ломбард и не лавка, наше оружие нам самим нужно.
- Да уж будто у вас одного лишнего не найдется, - фыркнул Чумп нахально. - Как чужих генералов отжимать, вы не тушуетесь. Я луку тоже предоставлю лучшие условия — буду из него стрелять, заместо того чтоб гноить на складу. Могу вам вон тот замечательный меч взамен оставить. Да в любом случае оставлю, надоело мне таскаться как старьевщику, этой ерундой увешанным.
Позади опять шурхнул полог. Хастред не повел ухом — проходняк в штабном шатре дело житейское — но тут ему на плечо рухнуло что-то вроде дерева, а соседнее дерево со всего маху брякнулось на Чумпа, и тот тоже не успел увернуться, только квакнул жалостно.
- Здорово, мелкие! - гаркнул, вторгаясь между ними, генерал Панк. - Сколько лет, сколько зим! Где пропадали?
- Да Стремгод тебя дери, дубина престарелая! - захныкал Чумп, едва не сгибаясь под тяжестью генераловой ручищи. - Каких лет? Мы ж не больше недели как расстались, когда ты коварно дезертировал из моих рядов!
- Вот же время-то летит, и не уследишь! - нимало не смутился генерал. - Всего неделя, говоришь? За неделю можно много чего добиться!
Генерал практически не изменился — та же могучая туша с седым навершием, хотя Хастред меланхолично отметил, что хоть он все это время и догонял Панка фактурой, но и тот на месте не стоял и еще поприбавил в мощи, оставшись по-прежнему недосягаем, словно подобно вековому дубу нарастил еще колец поверх прежних. Горилльи лапищи, свободно возложенные на плечи младших товарищей, вдавливали в землю одним лишь собственным весом. Под форменным табардом с черепом угадывался хорошо знакомый вороненый юшман, прежний ли или новый такой же — разобрать не удалось. Пояс украшали с одной стороны недлинный меч-катцбальгер с характерным гвоздевидным оголовком рукояти, с другой боевой молот, грозно отклячивший острый клюв-боек. Словно этого было мало, из-за плеча у генерала по памятной традиции выглядывала рукоять двуручного меча, причем на этот раз не его зачарованного драконарского, а, видят боги, совершенно непомерного цвайхандера в чумпов рост.
- Как ты его вынимаешь-то? - не удержался Хастред. Свой топор он носил вдетым в крюк на перевязи, при нужде точным коротким движением выдвигая его в сторону из захвата, а вот с мечом, на всю длину вложенным в ножны, такой трюк не прошел бы.
- Кольчуга задирается, - объяснил генерал беззастенчиво. - Или ты про что? А, меч? Да никак не вынимаю, ношу там просто, чтоб руки не занимал и по земле не шмурыгал. Такое, против чего его доставать приходится, тихо не подкрадется — издаля увидишь. А увидев, просто со спины снимаешь вместе с ножнами, и тогда уже их стряхиваешь.
- А отдельным знатокам сей вопрос многие годы припекал, - буркнул Хастред слегка разочарованно. Не тем, что ларчик открылся с незаслуженной простотой, а тем, что теперь припекать перестанет.
Впрочем, знатоки такие знатоки — сколь из-под них раскаленные уголья ни вытаскивай, все едино найдут на какую еще беду посетовать.
- Ты к нам или за ними зашел? - осведомился у генерала тролль.
Панк омрачил лицо попытками размышления.
- Сказали ребята, что моих привели... так что я за ними... а по дороге вспомнил, что у тебя что-то спросить хотел... а как пришел, так забыл, что именно. Извиняй, Морт.
Хастред пихнул его локтем в бронепузо.
- Ты ж знаешь, что это не Морт?
- В смыыысле? - озадачился генерал. - Как не Морт? Ты ж помнишь Морта.
Барона Морта Талмона, генералова старого друга и соседа, Хастред помнил с пятого на десятое, и не мог не признать, что лысина у того тоже была хоть куда, но запомнились о нем и еще кое-какие компрометирующие факты.
- Помню, вот и говорю. Морт — хуманс!
- Ну и?
- А это тролль!
- И чего?
- И того! - книжник закатил глаза. - Раз не хуманс, значит не Морт!
Генерал осуждающе насупился.
- Че это Морт не может в этот раз побыть троллем? Это расизм!
Лысые вокруг стола очень старались держать физиономии непроницаемыми, но похоже их распирало от веселья.
- Ну а ты? - скрипнув зубами, повернулся Хастред к троллю.
- А чего я?
- Ты-то хоть знаешь, что ты не Морт?
Тролль небрежно повел широкими плечами.
- Мое дело — бои выигрывать и бойцов сберегать. Громобой по обоим поводам очень пригождается. Ежели для того, чтоб он продолжал пригождаться, я должен быть Мортом, то я Морт, сын Морта... и, видимо, Мортиции. А ежели там в лагере увидите парня на меня похожего, но помоложе, скорее всего жрущего китонскую лапшу, так это мой отпрыск, Морт младший.