И наивность была очевидна,
Как на лбу впечатанный знак.
Память боль по родным не студит,
Привнося в сны сознанья бред…
Я не спрашиваю: «Что будет?»,
Мне уже слишком много лет.
Мы мечемся то вверх, то вниз,
И как всегда спешим куда-то…
А в небе самолёт завис -
Большая точка невозврата.
Там столько разных дел и тем,
Имевших важное значенье,
Принципиальнейших дилемм…
Но обнулило всё мгновенье.
Уже неважно где, когда,
Кому, зачем… и что в остатке,
Лишь слёз солёная вода,
Да прошлых снимков отпечатки…
А мы по-прежнему бежим,
Должны успеть и то, и это…
Хоть на вопрос: Куда спешим?
Нет адекватного ответа.
Конурка съёмная. Всё выкинут потом.
Но может жёсткий диск хотя бы сохранится.
Вот старого письма последняя страница,
Копирую подряд… дни, ночи за компом,
Все документы мамы и отца,
Те снимки, где отец ещё младенцем….
Я словно бы себе, озябшим сердцем,
Предвижу приближение конца.
Уже и карт давно я не бросаю,
На памяти ещё кровит рубец
Последних, тех, что маме выпадали,
Газета, что уже не прочитали,
И вскрик: «Я умираю!
Всё! Конец!!!»
Сегодня снова время соберёт
Остатки отпылавшей теоремы
И обозначив вертикальный взлёт,
В задачи вставит старые дилеммы.
Все результаты прошлые не в счёт,
Всё устарело: формулы… значенья…
Лишь также сердце болью истечёт,
Не находя ни смысла, ни решенья.
Снова дрожит земля.
Падает Шар Земной.
Это была не я.
Это всё не со мной.
Мне улыбнись в глаза.
Вдаль не смотри. Зачем?!
Миг пролетел, а «за»
Слишком известно всем.
Тихо сойдут дожди,
Слёзы стирая с лиц.
Камнем застыл в груди
Жизней отбывших блиц.
Скоро и мы вослед,
В то, что не близь, не даль.
Плакаться смысла нет.
Листьям оставь печаль.
Посмотреть и убедиться,
Что пуста моя страница,
Пусто в сердце и Душе,
Всё приелось как клише.
Словом к слову прикасаюсь,
Улыбаюсь, восторгаюсь,
Как могу, пытаюсь жить…
Жаль лишь – некуда спешить.
Что поделать?! Завершаем мы маршрут…
Поседели уже даже наши внуки.
Всё стирается. И вскоре нас сотрут.
Ни один не избежал ещё разлуки.
Листья падают. На них растут грибы,
Насекомые, цветут лесные травы…
Жизнь – хмельной бокал божественной отравы.
Не найти противоядий у судьбы.
В будке суфлёра ответ таится:
Жизнь – замусоленная страница…
Можешь ругаться, можешь молиться,
Этот спектакль всё равно состоится.
Из века в век, он не сходит со сцены,
Всё те же маски и те же цены.
Тот же сценарий мир исполняет…
Лишь декорации время меняет.
Старые роли, новые лица…
Он и без нас будет, милые, длиться…
Не отпускает боль потерь,
Хоть и понятно,
Что все уйдём за эту «дверь»
Мы, безвозвратно.
И я сама, не первый год,
Стою на грани…
Так отчего ж родных уход
Так сердце ранит?!
У истоков изначалья – синева,
Бесконечное молчанье и слова,
Мириады возникающих миров,
В созидательной таинственности слов.
У истоков, в изначалие, волна,
Воды неба и морская глубина,
Из единого – творенье двух миров,
В созидательной таинственности слов.
У истоков изначалья зелень трав,
Солнца и луны сиянья, сень дубрав,
И, поправшая запреты все, любовь,
В созидательной таинственности слов.
У истоков изначалья… так давно,
И пьянит нас жизни выпитой вино,
Мы уйдём, а мир останется гадать:
Как кому-то удалось его зачать,
Почему война грохочет за войной
И слова не ладят больше меж собой…
Всё рушится… Напрасно горевать.
Нет смысла ни страдать и ни метаться.
Нельзя остановиться и остаться.
Со временем что толку воевать?!
Когда из мыслей в мозгах окрошка,
Дела оставлю, взгляну в окошко,
Где в моей клумбе спит тихо кошка,
Да над цветами кружится мошка,
Чудесный запах от майорана,
Герань алеет, как в сердце рана,
Ряды подсолнухов, как охрана,
Куст перца – радуг антоциана,
Висят лимончики, как игрушки…
А остальное всё – безделушки,
Дела семейные… проблемы быта…