Пролог
— Так, не толпимся, проходим. Вам дали ограниченный по времени допуск, поэтому обсуждать увиденное будете потом. — поторапливал вверенную ему группу студентов заведующий отделом корректировки межмировых пространств.
День сегодня выдался непростой, Алваниэль триста раз за утро мысленно возвел себя в ранг великомучеников. Ну как можно к ним присылать второй курс Ангельской Академии, они же все равно ничегошеньки не поймут! Вот раньше, было время, когда к ним на экскурсии попадали только смышленые активные участники учебного процесса, и не ранее чем на восьмом курсе. Но Великий Отец решил, что пора раздвинуть рамки и дать возможность каждому получить свой максимум.
И вот сейчас за ним плетется группа примерно из пятидесяти небесных существ, и за два часа проведенного с ними времени он так и не услышал ни одного стоящего вопроса. Не те времена уже, не та молодежь…
Зал отработок встретил их непрекращающимся шумом миллионов печатных машинок. Кто-то из студентов восторженно заохал. Еще бы, это безразмерное пространство было вдоль и поперек наполнено душами, поглощенными своим занятием. Они безотрывно следили за буквами, появляющимися на белой бумаге, отбивали пальцами бешеный ритм, а на их лицах отражался азарт.
— Вы даете возможность подрабатывать развоплощенным? Им что, в райском саду не сидится? — в ожидании ответа, вперед вышел темноволосый ангел.
— Не даем, обязываем. Делов понаделают, а потом отдых им подавай, нет уж. Скажите-ка, что вы знаете о душах-творцах? — что бы дать развернутый ответ студенту, Алваниэлю нужно было понять, насколько осведомлены эти ребята.
— Это в той или иной мере одаренные души, которые даже воплощаясь в физическом мире, стремятся к творению, созиданию. В дальнейшем они могут обрести божественный статус, но не все и не всегда. — уверенно подала голос высокая голубоглазая блондинка. Ничем не примечательная, со стандартной внешностью, на зато довольно смышленая, что не могло не радовать.
— Хорошо, юная леди. — одобрительно улыбнулся "экскурсовод". — Все, кого вы здесь видите, — обвел он рукой окружающее их пространство, — это души-творцы. Они дорабатывают и поддерживают те миры, что создали на Земле.
— Столько творцов посещают физический мир? Это же просто потрясающе! — воодушевленно высказалась невысокая девушка, находящаяся ближе всего к Алваниэлю.
— Да руки им повыдирать мало! — он был явно не согласен с восторгами студентки. — Ну ладно одаренные, с высоким уровнем маны. Они сотворят мир, изложат его на бумаге, инстинктивно запечатают. Но сейчас писак развелось…все кому не лень, ей Богу, Отец Небесный, прости слугу своего. — картинно закатил глаза мужчина. — С каждым годом растут неподконтрольные миры, расы, которые напитываются своим эгрегором от читателей и пытаются выбраться на тонкие уровни, я уж про физический мир молчу. Вот такими мирами мы и занимаемся в данном отделе. Систематизируем, анализируем, доводим до совершенства и запечатываем, что бы развивались сами по себе, пока их какой-нибудь Бог под опеку не решит взять.
— Но почему им об этом не рассказать? Может они станут осознанней подходить к способностям своего воображения. — предложил кто-то из толпы.
— Да, если бы они понимали, какая сила в них скрыта, вообще бы свой мир давно расщепили на мелкие атомы. Поэтому, руководством было принято решение ограничить познания человеческого вида. Души высшего круга в силах обойти это ограничение, находясь на Земле, но их, как правило, мало кто воспринимает всерьез. — этот вопрос, на самом деле, поднимался молодыми небожителями каждый раз, и Алваниэль всерьез раздумывал написать прошение о введении этой темы уже с первого курса академии. С раннего возраста их дети должны знать, что люди- это не такие уж и безобидные зефирные создания. Стоит только дать им оружие, и они не заметят, как уничтожат себя и всех, кто имел неосторожность оказаться поблизости.
— Ну а другие виды? Почему вы рассказываете только о людях? Как же…
— А для получения информации о других видах, населяющих наш космический океан, вы должны получить допуск седьмого уровня, молодой человек. — не дав договорить одному из студентов, строго отчитал того Алваниэль.
Глава 1
— Ты бездарность, Леночка! — застонав, уронила голову на сложенные на столе руки.
Сравнительно недавно я решила, что хочу писать книги. Изначально это был мой вызов себе, узнать, на что на самом деле способна. Потом я поняла, что по мере написания историй, прорабатывается много психологических зажимов, проблем, успевших накопиться за мои двадцать четыре года. А когда смогла выложить свою первую книгу на одном из литературных порталов, то пришло осознание, что отныне хочу приносить своим увлечением радость не только себе, но и людям. Вот только проблема, я не просто так столько лет считала себя рукожопом и предпочитала читать, но никак не писать. Мой язык кажется мне примитивным, сюжеты скучными, а герои плоскими. Но толи на радость, толи на беду, писать я продолжаю, уже не могу без этого.
Вот и сейчас предо мной открыта белая страница "ворда", которой предстоит принять на себя удар моего извращенного воображения. Половина произведения с интригующим названием "Открой мою бутылку" уже написана, и… Что? Название не интригующее говорите? Пф, я автор — я так вижу!
Ну так вот, впереди самое сложное — счастливый конец, терпеть не могу их писать, скучно мне, ведь уже и так всем все ясно. Ну по крайней мере, так было всегда, но эта книга преподнесла мне настоящий сюрприз.
Время от времени я натыкалась на комментарии разных авторов к своим книгам о том, что история меняется, потому что герои так захотели, ну или что-то типа " не захотели писАться". Если честно, то я всегда недоумевала по этому поводу. Как то, что у тебя из головы взято и перенесено на бумагу в виде плана, может " передумать" или "захотеть другой конец истории". Алле, ребята, это клиника, по-моему.
Хотя что это я, не буду ходить вокруг да около, у меня, кажется, тоже случилась такая вот ерунда. Мне стало безумно трудно писать про Михоню. Это мой главный герой, Михаил, джин в третьем поколении. И с какой стороны я только не подходила, и что только не придумывала, но в голове одно, а буквы пишутся другие, и такое недовольство от этого ощущаю. А сегодня вообще полный абзац, — Михоня мой мне приснился. Сидит на моей широкой постели одинокой женщины, улыбается. А я думаю, батюшки, откуда такой красавец в моей спальне, а он как заорет, мол, дура, ты на что меня подписываешь…да я тебе всю жизнь в кошмарах приходить буду, если ты меня на этой курице безмозглой женишь…
Вот тогда-то я и поняла, что это только сон, и никаких плейбоев на моей постели на самом деле и в помине не было. И так обидно стало, знаете? Ну можно же было хотя бы во сне дать возможность побыть с нормальным мужиком? Я же на свидании последний раз три года назад была. Потом все, как бабки отшептали. Попался просто больно интересный индивид, теперь мужиков до ужаса боюсь, травма у меня идиотическая, вернее психологическая. Вот в работу и книги и ушла с головой.