– Не спится? – на меня в упор смотрели выцветшие усталые глаза. – Мне вот тоже.
Улыбка – и росчерк глубоких морщин исказил его лицо, но взгляд потеплел.
Подагричные пальцы автоматически крутили «паркеровскую» ручку. Массивный стол был усеян бумагами, а сейф, расположенный возле рабочего стола и внешне напоминающий обычный ящик, подмигивал мне темнотой стального нутра. В колонках, удачно спрятанных в нише потолка, играл легкий джаз. Что-то французское. Неудивительно.
Мистер Моро. Леон Моро. Афроамериканец с душой француза. Обладатель дреддов и внушительной коллекции парижского шансона. Внешне: малоконтактный, жесткий, человек, «очень себе на уме», как сказал однажды Итан. Он практически не спал ночами, контролируя свою территорию, и в этом была его сила. Леон Моро уже много лет являлся здесь королем положения, точно зная, что происходит не только в каждом зале этого псевдоклуба для избранных, но и, я уверен, в голове каждой девочки, будь то официантка, танцовщица или крупье. И никто из этих длинноногих нимф даже под присягой не подтвердил бы, что хозяин сутенер. Каждая сама выбирала, какие услуги оказывать, а какие нет, никто пушку у затылка не держал. Хочешь – раздвигаешь чертовы ноги, а не хочешь – носишь пиво по столикам, принимаешь ставки и встречаешь широкой улыбкой посетителей.
И сегодня я испортил еще одну «не раздвигающую ноги» девицу. Случилось то, что случилось, рано или поздно со мной или с кем-то другим оно бы все равно произошло. Я ни на грамм не испытывал чувства вины, но и гордости тоже. Хотя промелькнула мысль, что, возможно, те, кому Камилла приглянется в будущем, скажут мне спасибо. Меньше будет возни.
Некоторое время мы просто смотрели друг на друга, я – стоя у порога, Леон – сидя в своем кресле. Такой вот ритуал. Убейте, не скажу, почему это происходило, но каждый раз, встречаясь с мутной глубиной его темных глаз, я понимал – Моро меня сканирует. Делает какие-то свои выводы. Те, о которых умолчит. Просто запишет в своей дреддастой голове на подкорку сознания. Боялся ли я? Да ни хрена. Итан, думаю, был бы крайне удивлен и долго бы еще потом прикалывался надо мной, но... Я чувствовал себя чуть лучше, чем всегда, потому что именно в такие моменты Леон Моро напоминал мне отца. Вообще-то в некотором роде он и являлся таковым для нас с Миллером, дав работу, а также возможность проводить свободное время здесь, где мы могли забыться и отключиться от внешнего мира. Но вот так, в эти минуты, я особо ощущал, что не один, что, если буду падать, меня подхватят, не позволив расквасить нос.
Сотни раз я задавался вопросом: понимает ли сам мистер Моро, какое влияние оказывает на меня? А черт его знает. Может, и да, может, и нет, но хрена лысого я дождусь хоть какого-то ответа.
Наконец Леон махнул рукой, предлагая присоединиться к нему. Как бы разрешил зайти. Нет, я не ждал этого разрешения. Просто… ну это ж ритуал, надо соблюсти приличия до конца. Мы оба это знали, поэтому действовали согласно правилам. Он типа главный, я типа подчиняюсь.
– Бессонница, – пожав плечами, я посмотрел на антикварные напольные часы. Секундная стрелка в виде пера монотонно ползла по циферблату, делая круг. Почти шесть утра.
Чертова бессонница была моей постоянной спутницей уже очень давно, мозги плавили охреневшие мысли, и очень часто возникало желание бросить все к чертям собачьим и закрыться в своей квартире, даже несмотря на то, что нахождение там ни разу не прибавило бы мне спокойствия. Сейчас бы просто отключиться и выспаться. Умом я понимал необходимость этого, но... Беспокойное сердце бунтовало, и я находился здесь, с маниакальной жесткостью вырывая себя из лап прострации.
– Сколько ты уже не спал? – Леон одним движением сдвинул бумаги в сторону, вынул из сейфа бутылку, наполнил янтарной жидкостью пузатый стакан, пригубил, посмаковал. – Ты себя видел?
А то как же! Я прекрасно представлял, как выгляжу: помятое лицо и темнеющие круги под глазами, но кого бы это удивило. Типичный представитель данного района города.