Глава 3. На вдохе. Часть 2
Молли POV
Я не знаю, сколько времени уже сидела, вжавшись в угол на кухне в своей квартире. Ощущение реальности потерялось давно, окружающее казалось эфемерной картиной или новейшей виртуальной реальностью с этими странными помехами и волнами искажения перед глазами. Не ощущался ни холод плитки, которой был покрыт пол в этой комнате, ни жесткость деревянных дверей кухонной тумбы. Ничего. Только странная, словно засасывающая меня пустота. О том, что все реально, напоминали дрожащие руки и импульсы тока, странными разрядами время от времени пробивающие мое тело. Ужасно знобило. Я чувствовала, как стягивало кожу лица после слез, и как опухли мои глаза. Но не было той боли, которую я себе представляла. Только ужасный раздражающий зуд в районе ребер, и дикое желание содрать со лба мешающие мне отчего-то скобы швов. Нужно с этим что-то делать. Мне с собой нужно что-то делать. Это не гребаный выход – сидеть так вечно. Я здраво мыслила и понимала, что мне нужно подняться, но, сколько бы раз эта мысль не приходила в мою голову, я так и не смогла этого сделать.
В голове возникла картина, как огромные руки закинули меня в фургон в тот самый момент, когда я покидала «Тики-ти» и планировала поймать такси, ведь было уже довольно поздно, и надежда дождаться нужный мне автобус была крайне мала. Помню, я даже попыталась спросить, что от меня надо, но кулак, молниеносно возникший перед моими глазами, погрузил меня во всепоглощающую темноту.
Если они опять вернутся, я… Я сделаю с собой что-нибудь.
Господи, о чем это я?!
Чувствуя, как накатывает новая волна истерики, и вспоминая слова доктора Кэйли, психолога в колледже, где я училась, и к которому мне после поступления пришлось некоторое время ходить на приемы, потому что этого требовали от всех первокурсников, я постаралась взять себя в руки и дышать ровно.
– Вдох-выдох, Молли… Вдох-выдох…
Мне надо что-то придумать. Я пока не знаю, что и как, да и вообще с чего начинать что-то делать, думать или в какой стороне искать выход, но он должен быть… Любой, который поможет мне справиться с теми чертовыми проблемами, которые на меня навалились. И я искренне надеюсь, что этот выход не будет ярким белым светом в конце моего жизненного туннеля.
Очередная картина всплыла перед глазами. Свет. Мне не хватало света, и единственный небольшой пучок исходил из щели под дверью. Я очнулась в сыром подвале с дикой головной болью и потерей координации, но, клянусь, я отчетливо ощущала запах крови в воздухе, словно это место было каким-то разделочным цехом. И лишь когда глаза кое-как привыкли к черному цвету, я попыталась понять, где нахожусь. Первое, что пришло в голову, это кое-как взобраться по присутствующей деревянной лестнице к тому самому скудному потоку света и колотить в дверь, прося о помощи. Но все, что я получила, это очередную взбучку от огромного лысоватого мужчины в черном пиджаке. Я молила о пощаде и чем больше хотела спасения, тем сильнее удары получала, пока опять не погрузилась в темноту.
Натянув рукава толстовки, вдыхая незнакомый мне аромат, я чувствовала, как сердце словно забилось чаще, напоминая о том, что в мире всегда существует равновесие, и эта доброта… То, как этот странный парень поступил со мной, как раз и лежало на второй чаше весов моих жизненных проблем. За ночь я, наверное, должна была привыкнуть к этому чужому запаху, окутывающему меня, но сознание блокировало все, лишь бы убрать боль.
Но боль была. Не только та, что в моей голове, и та, что спазмами накатывающей истерики изнывала в сердце, а физическая, с которой, пожалуй, справятся обычные обезболивающие. Но могу ли я доверять тому, в чьем доме вчера проснулась? Знал ли он в действительности то, что делал? И почему… зачем он привез меня к себе домой, если мог отвезти в больницу и сбагрить врачам неотложки, чтобы те выполнили работу, за которую получают деньги? Возможно, мне стоит наведаться в больницу, но что я отвечу на вопрос о том, где получила эти чертовы травмы?
– Ты ведь умная девочка, миссис Пэрриш, – противный назойливый голос пульсировал вибрациями внутри черепа. – Ты дашь мне то, что я хочу. Ты принесешь мне документы, которые твой муж, Ньютон Пэрриш, гребаная крыса, прибрал к рукам.
Щелкнувшая зажигалка на какое-то мгновение сделала глазам чертовски больно. И несмотря на то, что в чертовом земляном подвале был едва освещаемый все свет, я задыхалась от непонимания. Но меня не слышали и не слушали. Ровно до того момента, пока не появился тот, второй, который деловито спросил: «Какого черта тут происходит?». Но, едва я открыла рот, мои мысли, в которых был крик о помощи, словно прочли. Звякнул металл, браслет на руке стоящего рядом со мной мужчины, его ладонь рассекла воздух, практически адской болью прошив мою челюсть, а затем… темнота.