Старик мрачно качнул головой.
— Бластер нельзя. На посту ленлорда Сазерленда отнимут. Ещё и докопаются: откуда, чей, почему не в реестре.
— Значит, не берём бластер.
— Без оружия вас по дороге разденут, — сказал Сай. — В лучшем случае.
Хорнет коротко щёлкнул динамиком.
— Давно хотел поговорить про оружие. Ваш арсенал прискорбно скуден. Плазменный самопал старика имеет смехотворную скорострельность и дальнобойность…
— Тебе хватило, железяка, — проворчал Эгон.
— … а бластер Вика, возможно, сможет пробить латекс на той бешеной красотке. А вот доспех стражи или приличного дроида — нет.
— Спасибо, утешил, — бросил Вик.
— Рад помочь. А еще я набросал несколько вариантов необходимого вооружения.
Виртуальный экран мигнул. На нём возникла схема чего-то длинного, угловатого, с двумя стволами, баком и предупреждающей надписью на древнем военном коде.
— Компактный рентгеновский лазер. При аккуратном применении способен очистить от противника не менее шести квадратных миль…
— Рентгеновский лазер. Это который с ядерной накачкой? Тебе не кажется, что ядерный взрыв на астероиде — это как-то чересчур?
Возникла пауза. Затем голос майора бодро произнес:
— Давайте рассмотрим второй вариант.
На экране появилась другая схема. Ещё хуже.
— Плазменная мина направленного действия. Ставится на пол, активируется по изменению геометрии пространства. Отрывает ноги в радиусе…
— Нет, — сказал Вик.
— Ты даже не дослушал.
— Я услышал «отрывает ноги». Нам надо дойти с тележкой до поста. Брать станцию штурмом будем в другой раз.
— При этом стража не должна понять, что мы несём оружие, — добавил Эгон.
Хорнет помолчал.
— То есть вам нужно что-то, что не выглядит как оружие, но при этом им можно защищаться?
— Вот. Уже ближе!
— Мне надо подумать.
— Думай. У тебя вся ночь впереди. А мы пока поищем ещё товар.
Эгон недовольно покосился на завалы, но спорить не стал. Сай взял багор. Вик подтащил лампу. Даже Хорнет, кажется, проникся: перестал язвить каждую минуту и командовал коротко, по делу.
— Левый бак не трогать. Пустой.
— Под серым кожухом контактная группа с платиной.
— Не так, Сай. Если тебе дороги глаза, сначала сними фиксатор!
К вечеру на верстаке лежала новая куча товара. Иридиевые контакты, родиевые сетки, танталовые пластины, сенсоры, простейшие чипы.
Эгон пересчитал дважды.
— Ну? — спросил Вик.
— Если Зонис не жулик и если нас не разденут по дороге… сорок. Может, пятьдесят.
Услышав это, Сай едва не бросился в пляс.
— Погоди радоваться, — оборвал его Эгон. — Пока это мусор на столе. Надо еще дойти, продать, и вернуться живыми.
Ночью Вику снилась мать. Их старая жилая ячейка — тесная, но тёплая, с постоянно запотевшей стенкой у пищевого блока. Мать, стоя босиком у плиты, снимала с панели настоящие блинчики. Не белковую лепёху из автомата, не серую дрянь из биотанка, а настоящие блинчики: тонкие, мягкие, с коричневыми краями.
— Вставай, соня, — улыбаясь, сказала она. — А то оладьи остынут!
Вик сел за стол — чистый кухонный стол, на котором не громоздились кабели, модули, фильтры… Только тарелка и кружка горячего чая.
Мать улыбнулась ему так, будто ничего плохого никогда не случалось и никогда не случится.
— Как ты себя чувствуешь?
— Хорошо, — сказал Вик. Во сне это было правдой.
Улыбаясь, мама подложила ему ещё один блинчик.
— Я так рада, Вик, это просто не передать словами. Но вот насчёт оружия…
— Что?
— Вик, насчёт оружия.
Голос стал другим. Металлическим. Нетерпеливым.
— Вик. Просыпайся. Надо поговорить насчёт оружия!
Парень дёрнулся и открыл глаза.
Над ним висел тёмный потолок мастерской. Где-то за стеной хрипела вентиляция. Сай спал, свернувшись в своем гамаке, дергал во сне ногой. На верстаке тускло мигала дека Хорнета.
— Ты совсем сдурел? — прохрипел Вик. — Я спал.
— Сон — роскошь мирного времени. У нас его нет. Слушай сейчас, а то не успеешь ничего сделать к отъезду!
Вик сел, потёр лицо ладонями. Сон ещё держался где-то глубоко в сердце. Мать. Блинчики. Чай. От этого было больнее, чем от удара под дых.
— Если это опять про какую-то ядерную хрень с ручкой…
— Нет. Я адаптировал требования под вашу печальную реальность. Сделаем не оружие.
Вик насторожился.
— А что?
— Инструмент. Которым по совместительству очень удобно убивать.
— Уже лучше бомбы с ручкой, но пока звучит как шарада.