Ответ пришёл почти мгновенно, обжигая скоростью.
Призрак: Ясно.
Марк: Серьёзно? «Ясно»? И всё?!
Призрак: Не лезь туда, Марк. Это опасно.
И тут что-то в Марке, какая-то последняя, сдерживающая плотина, надорвалась и рухнула. Всё накопившееся за эти бесконечные дни и ночи напряжение — животный страх за сестру, гнетущее бессилие, горькое недоверие к близким, шок от слов дяди — всё это разом вырвалось наружу, затопив его яростью. Его пальцы, держащие телефон, затряслись.
Марк: Да вы меня все достали! Не лезь, сиди, ничего не делай! Может, хоть кто-то нормально, по-человечески расскажет, что, чёрт возьми, происходит?!
Он с силой швырнул телефон на одеяло. Глаза застилала красная, пульсирующая пелена. Он уже мысленно видел, как схватывает аппарат и с размаху швыряет его об стену, чтобы вдребезги разнести это молчаливое, равнодушное равновесие. Но в последний момент, прежде чем его руки успели подчиниться этому порыву, телефон снова завибрировал. Коротко. Настойчиво. Как стук в дверь в ночи. Марк замер, дыхание застряло в груди. Затем, медленно, с трудом, он потянулся к нему.
Призрак: Хочешь знать? Хорошо. Группировки нет больше. А есть только мафия. Это ты хотел узнать?
Лёд тронулся. «Призрак» начал говорить. По-настоящему.
Марк: В смысле, мафия?
Призрак: Группировка распалась, когда их накрыли. Но через несколько лет пришёл один человек. Подобрал обломки. И создал уже не мелкую, пацанскую шайку, а целую, полноценную мафию. С структурами, связями, деньгами. Так что будь хотя бы разумен и осторожнее, раз уж начал туда лезть. Ты сейчас не в песочнице.
Информация обжигала сознание, как удар электрическим током. Это было уже не криминальное прошлое, о котором писали в старых книжках. Это была жестокая, беспощадная криминальная реальность. Здесь и сейчас.
Марк: Хорошо. Я понял.
Призрак: Рад, что услышал меня:)
Смайлик. Этот дурацкий, ухмыляющийся смайлик. После всего сказанного. Марк не удержался от колкости, в которой выплеснулась вся его накопленная усталость и раздражение.
Марк: Старпер.
Призрак: Почему это?
Марк: «:)»
Призрак: Я тебя старше на два года, не такой уж и старый. [фото 6] Ты здесь неплохо выглядишь. Альбиносик:)
Марк взглянул на прикреплённое фото. Это было одно из тех, что он только что отправил, — он и Мэгг в парке. Его, десятилетнего, с белыми, почти прозрачными от солнца волосами, за которые его дразнили в школе. Но сейчас, в контексте этого странного диалога, это прозвище звучало не как обида, а как... что-то другое. Почти что дружеский подкол.
Марк: ...
Призрак: Как закончу с делом, сразу тебе скажу. Но проверь через интернет, что за место на 7 фото, которое ты прислал мне. Может, наша следующая зацепка.
После последнего сообщения Марк ещё несколько секунд сидел неподвижно, смотря на потухший экран, пытаясь осмыслить всё разом: рождение могущественной мафии из пепла «Фантомов», странную, балансирующую на грани дружеской, перепалку с загадочным хакером, и его последнюю, чёткую инструкцию. Шок и опустошение от слов дяди начали понемногу отступать, сменяясь новой, старой, знакомой жаждой действий, необходимости копать дальше. Он потянулся к ноутбуку, стоявшему на прикроватной тумбочке. Экран ожил, озарив его лицо холодным синим светом. Нужно было выяснить, что это за таинственное место на седьмой фотографии. Возможно, это и был тот самый ключ.
Ключ от прошлого
8 Глава
Тишина в квартире стала плотной, почти осязаемой субстанцией, нарушаемой лишь монотонным гулом процессора и нервным постукиванием пальцев по клавиатуре. Холодный синий свет монитора отбрасывал резкие, неестественные тени на лицо Марка, подчеркивая морщины усталости вокруг глаз и напряженную линию губ. Он провёл несколько часов в бесплодных поисках, перелопачивая тонны цифрового мусора — от официальных архивов до полузаброшенных форумов, пахнущих виртуальной плесенью. Отчаяние начало медленно подниматься из глубины души, холодной и липкой волной, когда его взгляд наконец зацепился за обрывок информации, спрятанный в ветке десятилетней давности на ресурсе местных краеведов-энтузиастов.
«Старая усадьба Блэкуотер». Название звучало как эхо из другого времени. Пара зернистых, сделанных на допотопную «мыльницу» фотографий сопровождала скупой текст: полуразрушенный дом в викторианском стиле, покосившийся амбар, и на заднем плане — те самые, до боли знакомые по недавним файлам, бетонные конструкции, поросшие мхом и временем. Легенда гласила, что в 50-х годах прошлого века некий эксцентричный магнат Лайонел Блэкуотер построил здесь частное убежище на случай ядерного апокалипсиса. С началом 90-х, с исчезновением одних угроз и появлением новых, поместье пришло в запустение, обрастая мрачными легендами и слухами о «странных огнях» и «необъяснимых звуках», доносящихся со стороны леса.
Сердце Марка учащенно забилось, вбрасывая в кровь порцию адреналина, которая на мгновение прогнала всепоглощающую усталость. Он немедленно сделал скриншоты и, не раздумывая, отправил их «Призраку».