Ворон, до этого неподвижно сидевший на заднем сиденье и смотревший в окно на проплывающие в темноте огни, наконец обернулся. Его движение было плавным, беззвучным.
— Куда едем? — его голос прозвучал ровно, без намёка на усталость, волнение или что-либо ещё. Простой, технический вопрос.
Марк, уставившийся в тёмный квадрат бокового стекла, где отражалось его собственное бледное, измождённое лицо, вздрогнул, будто его выдернули из глубокого, тяжёлого ступора.
— Ко мне.Домой, — ответил он, и его собственный голос показался ему сиплым и чужим.
— Зачем? — Ворон не спускал с него своего тёмного, изучающего взгляда. В полумраке салона его глаза казались абсолютно чёрными, бездонными.
Марк сглотнул, пытаясь собраться с мыслями. — Нужно всё, что я собирал по этому делу, оттуда убрать. Всё, что связано с расследованием. Фотографии, записи, доску... — Он сделал паузу, осознавая всю глубину риска. — Если они были у меня в квартире, могли что-то подкинуть. Или просто решат нагрянуть с обыском, когда поймут, что мы были в бункере. Там мой цифровой след, всё.
Ворон кивнул, коротко и деловито, словно оценивая план операции.
— Логично.Быстро. На вход и выход.
Их молчание после этого стало ещё красноречивее. Все трое понимали, что возвращение в логово, которое, возможно, уже находилось под колпаком, было безумным риском. Но альтернативы не было. Доказательства, собранные Марком по крупицам, его ночные бдения и интуитивные догадки, материализовавшиеся на стене его гостиной, — это был их единственный капитал, их карта в этой тёмной, опасной игре, правила которой они только начинали понимать.
Машина остановилась в двух кварталах от дома Марка — не подъезжая близко, на всякий случай, в тени разросшихся клёнов.
— Я останусь здесь,буду следить, — сказал Илья, его пальцы всё ещё белыми костяшками сжимали руль. Его глаза, усталые и воспалённые, безостановочно сканировали пустынную, погружённую в ночной сон улицу. — Если что-то пойдёт не так, хоть малейшее движение — дам два коротких сигнала фарами. И жду три минуты. Не больше.
Ворон лишь кивнул, уже открывая дверь. Его согласие было молчаливым и полным.
— Быстро и тихо,— бросил он Марку через плечо, выходя на холодный, влажный от ночной росы тротуар. Его чёрная одежда сливалась с тенями.
Они шли быстрым, но не бегущим шагом, не привлекая внимания — просто двое людей, возвращающихся поздно домой. Сердце Марка колотилось где-то в горле, каждый шорох, каждый скрип ветки заставлял его внутренне содрогаться. Подъезд встретил их гробовой, давящей тишиной. Марк с тревогой, замерев на секунду, осмотрел свою дверь — следов грубого взлома не было. Всё выглядело так же, как он оставил много часов назад: потёртый коврик, скол на краске. Но это ничего не значило.
Ключ дрожал в его пальцах, когда он вставлял его в замочную скважину. Щелчок прозвучал оглушительно громко. Они вошли внутрь.
Квартира встретила их знакомым, но теперь чуждым запахом — пыли, старой мебели и тишины, нарушенной их вторжением. Марк сразу направился к импровизированной доске с уликами, занимавшей всю стену гостиной. При тусклом свете уличного фонаря, пробивавшегося сквозь жалюзи, она выглядела как чудовищный, разросшийся паук, опутавший комнату красными и чёрными нитями.
Ворон же встал посередине комнаты, не снимая куртку, и медленно поворачивался на месте. Его взгляд, холодный и методичный, скользил по книжным полкам, технике, окнам, щелям, оценивая пространство с проницательностью охотника, ищущего капканы или следы другого зверя.
— Это всё? — спросил он ровным голосом, указывая подбородком на доску, утыканную фотографиями Мэгг, Ильи, дяди Лео, распечатками символов «Фантомов» и бессвязными записями.
— Основа — да, — Марк уже срывал фотографии, не глядя, сматывал нити в беспорядочный клубок. Его движения были резкими, лихорадочными. — Остальное — в ноутбуке и... и в облаке. Синхронизировано.
— Облако отключи. Сейчас же, — приказал Ворон, не повышая голоса, но в его тоне прозвучала сталь. — Если у них есть технарь, даже среднего уровня, они уже могли получить доступ по IP, привязанному к твоему же домашнему адресу. Твои логи, твои поиски — всё у них на ладони.
Марка бросило в холодный, липкий пот. Эта мысль не приходила ему в голову. Он щёлкнул выключателем на роутере, отрубив всю квартиру от сети. Маленький зелёный индикатор погас, и тишина стала ещё более абсолютной.
— Зря ты это всё тут собирал, — заметил Ворон, подходя к окну и чуть раздвигая планку жалюзи одним пальцем, чтобы одним глазом, как снайпер, посмотреть на пустующую улицу. — Это не детективный сериал, где гениальный сыщик вешает на стену гениальные догадки. Это маяк. Маяк для любого, кто захочет понять, как далеко ты зашёл, что знаешь и как думаешь.