Обыскиваю дальше. Запасные обоймы к автомату выглядят как пеналы. Выщелкиваю один патрон. 9-мм. Понятно. Теперь очередь автомата. Углы скруглены. Тело от П-90, над стволом скоба, за которую его можно таскать и при желании на скобу можно прикрутить прицел. Рукоять соединена полоской металла со стволом образуя защиту для руки. Делаю пробный взмах. И ещё. И ещё. Пиздец. Вывод: это оружие не помощник в рукопашной схватке. Им даже не получится хорошенько щёлнуть врага прикладом по голове. Даже крепления под штык нету. А вот и место, в которое вставляется магазин. 'Пенальчик' вгоняется сбоку. Вытаскиваю его. А вот и предохранитель. Можно стрелять. Короче говоря, плод жаркой и больной любви 'П-90' и 'фамаса'.
Шарю по карманам. Денег нет. Плохо. Карточка с фотографией и данными. Такие ещё называют идентификационными. Английскими буквами написано 'Rokuro Ikki'. Японец... Ненавижу. Встаю. Откидываю полу накидки. Вытаскиваю мачете из ножен на левом боку. Хищное зубчатое лезвие попробовало крови многих. Левой рукой беру голову за волосы и приподнимаю, подставляя шею под удар.
- Черепа Трону из черепов! - Рука с мачете опускается. В левой руке остается голова солдата.
Стряхиваю с клинка кровь, а ту, что осталась, вытираю об штанину обезглавленного трупа. На лезвии ясно видна эмблема - Звезда Хаоса.
- Ты девяносто пятый. - Сообщаю голове. И ставлю её на землю.
Нет, конечно, я убил намного больше народу, но только девяносто пяти врагам смог отрубить голову. Остальные не в счёт. Ксеносы дали мне прозвище Головорез и обещали большие деньги тем, кто притащит мой труп и ещё больше за живого. Много наёмников полегло, пытаясь до меня добраться.
Пора двигаться в неизвестность. О том, как я тут оказался, подумаю, когда окажусь в безопасном месте. Мачете в ножны, автомат на ремне за спину чтобы не болтался (знакомая СВД всяко надёжнее неизвестного оружия), запасные магазины в карманы на штанах, штанины оттягивает вниз, а шлем придётся оставить тут. Мне просто некуда его деть, кроме как нацепить на себя. Да и на нём может быть следящее устройство для определения местоположения солдат в бою. Ладно, потом найду себе ещё один шлем.
Для начала надо осмотреться с какой-нибудь верхотуры. Выглядываю из тупика. Никого. Погнали.
*26 минут спустя, десятый этаж покосившейся десятиэтажки*
На крышу я не полез после всего того что увидел пробираясь в это здание. А отсюда открывается охрененный вид на зону боевых действий. Конечно, есть места с обзором получше, но лезть туда я не рискнул. И всё из-за курсирующих в небе вертушек без винтов, колёсных танков и непонятных человекоподобных сиреневых ёбаных роботов похожих на старших братьёв пиндоских дронов вооруженных большущими автоматами. Вот и как мне их уничтожать? Моей СВДешки тут будет явно маловато. Сиреневые роботы же весело катались по улицам и ожесточенно расстреливая друг друга. Насколько я разглядел в прицел, 'мехи' передвигались при помощи роликов. А так они внешне были совершенно одинаковыми, то получалось, что часть машин была захвачена повстанцами. Поражаюсь ровности здешних дорог. У нас бы они в два счёта наебня схватили на выбоине или лежачем полицейском и получили пару выстрелов из РПГ. Кстати наткнулся на кучу трупов, которых пришила одна такая боевая машина. Людей поставили у стенки и влупили. Дыры в телах были большие. А на стене ещё больше. Некоторые людям кому не повезло попасть под очередь, превратились в фарш.
Ах да мне удалось разжиться рацией снятой с трупа местного повстанца. По этой рации некий человек по-японски отдавал приказы другим повстанцам, причем, весьма успешно. Английский я немного знаю, а в японском ноль нулём. Пехота убралась с улиц, отдав их на откуп ёботам и танкам, правда, танки не эффективны. Теперь мне некого убивать и остаётся только наблюдать за боем. Ну почти некого. Удалось пристрелить катапультировавшегося пилота в серой форме. Он выбрался из своей коробки и расплескал содержимое головы по металлу. Авиацию нафиг посбивало. Понемногу начинаю разбираться в ситуации. В данный момент я нахожусь в неком гетто. Причём не чёрном. И это гетто в данный момент зачищают от жителей - этнических японцев. Хотя нихрена они не похожи на узкоглазых. К тому же это не будущее, а какой-то другой мир. Офигеть да. Вот так взяло и перенесло в другой мир. Причём тут нет защитников дерьмократии под звёздно-полосатым матрасом, а их место занимает Священная Британская Империя. Альтернатива.
Опа, а это что за белая машина? Как круто она рвёт своих противников. Просто в хлам. Но повстанцы успевают катапультироваться. Скрылась за зданиями. Похоже, ничего интересного больше не будет. Надо выбираться отсюда. А рацию оставлю себе.
*30 минут спустя, возле зоны оцепления*
Здесь мне точно не пройти. Строй боевых машин просто не даст этого сделать. По крайней мере, сейчас. Но солнце садится и можно будет проскочить в сумерках, если конечно они не обратят своё внимание на скромного снайпера грохнувшего пару солдат их армии. Внезапно раздался голос и начал толкать речь. Я перевёл её примерно как: 'Всем войскам немедленно прекратить огонь! Как правитель эльфийского сектора я приказываю вам именем принца Кловиса Британского! Всем войскам прекратить огонь! Прекратить все разрушения! Помогите раненым независимо от того являются они британцами или эльфами! Приказываю вам именем Кловиса Британского немедленно прекратите огонь! Я больше не допущу конфликтов!'
Какие ещё нахуй эльфы? Или может я неправильно перевёл? Точно он сказал не эльфы, а одиннадцатые. По-английский eleven. Нет теперь японцев, есть только одиннадцатые. Хе. Прикольно. Ядрён батон бы ещё взорвать в центре города для полного счастья. А у этого принца даже голос не дрожал, когда он произносил эту речь. Ведь он мог толкнуть такую телегу только в одном случае - если на него направлен пистолет или автомат. Крутой диверсант раз смог добраться до британчика. Так что жители одиннадцатого сектора нагличанской империи больше не увидят своего принца. А заходящее солнце прекрасно.
*Спустя примерно час, хрен знает где*
Это другое гетто примыкающее к богатому кварталу. Улицы пусты, а там жизнь бьёт ключом. Я прислушался. Нет, не показалось. Из переулка мимо которого я проходил донёсся детский крик.
- ПОМОГИТЕ!!!
Русский?
- ПОМО... - Звук удара.
Русский.
- Никто тебе не поможет зверёныш, - а это уже по-английски. - Ты всего лишь грязный иммигрант.
Надо действовать быстро. Снимаю снайперку с предохранителя. Проскальзываю в темень переулка.
- Господин граф, это то, что Вы приказали достать. - Другой голос.
Ярость во мне кипит. Свет фонариков. Замечаю ублюдков. Один удерживает кашляющего ребёнка, остальные рядом с ним. Всего пятеро, четыре на вид бандиты, пятый скорей всего граф, так как его одежда походит на костюмы аристократов то ли из девятнадцатого, то ли из восемнадцатого веков. Хорошо стоят. Стреляю от бедра. Хлоп. Двоих сразу в живот. КРОВЬ. Шаг. Хлоп. Держатель ребёнка хватается за простреленное горло. ДЛЯ. Шаг. Хлоп. Пуля в сердце. БОГА. Шаг. Перехватываю СВД. Граф вытягивает из кармана пистолет. Приклад винтовки врезается ему в лицо и бросает на кучу мусора, что-то хрустнуло. КРОВИ. Раненые орут. Нагл скулит, но встать не пытается. Временно вне игры. Останавливаюсь перед ребёнком. Это мальчик лет двенадцати. Мальчуган, сумев отдышаться, смотрит на меня как на чудо.
- Цел? - спрашиваю его.
Тот кивает.
- Дяденька Леший, а вы их убьете?
Леший. Хе. Данный персонаж фольклора натравил бы на врагов волков с медведями или завёл в болоте. Смотрю в голубые глаза парня.
- Да. И запомни малыш, на Руси только врагов называют на Вы.
Кивок. Отвешиваю пинок несостоявшемуся педофилу. Попадает куда надо. Британец скрючивается на земле держась за рёбра. Снайперку прислоняю к стенке и достаю мачете.
- Черепа Трону из черепов! - отрубаю голову первому покойнику, тому, что с пулей в шее. Истёк кровью бедолага.
- Черепа Трону из черепов! - минус ещё одна голова с плеч, тоже у покойника.
- Черепа Трону из черепов! - очередь первого из парочки.
- Черепа Трону из черепов! - а вот и второй подошел.
Наконец, финальный кровавый штрих. За волосы приподнимаю аристократа и касаюсь клинком его горла. Заглядываю в расширившиеся от ужаса глаза. И говорю по-английски, чтобы он понял:
- Бог Крови объяснит тебе, что нельзя трогать чужих детей!
И перерезаю графу горло.
- Черепа Трону из черепов!
Затем одним движением отрезаю голову и поворачиваюсь к спасенному мной мальчугану. Тот просто наблюдает за моими действиями. Никакого шокового состояния я не наблюдаю. Интересно, что ему довелось увидеть, что его лицо выражает мстительную радость. Хмыкаю. Под ногами хлюпает кровь. Отхожу туда где почище и опустившись на одно колено начинаю кровью рисовать Звезду Хаоса. Восемь лучей и круг. На получившемся рисунке одну за другой выкладываю отрубленные головы. Сначала бандитов. Получается квадрат. И сверху голову графа. Пирамида черепов готова. В сумме я набрал сто черепов. Теперь надо обшарить трупы на предмет не нужных покойникам ценностей.
- Звать-то тебя как?
- Олег.
- Давай я провожу тебя до дому Олежка.
Деньги и драгоценности перекочевали в мой карман, мобильники получили по несколько ударов каблуком. Два фонарика лишними не будут. Пистолет же я протянул малому. Конечно, предварительно проверив, стоит ли он на предохранителе. Точнее попытавшись проверить, так как пистолет имеет совершенно незнакомую конструкцию. Весь какой-то угловатый. Надеюсь, он самопроизвольно не выстрелит. В свете фонаря видно, что у Олега короткие русые волосы, на щеке синяк, одежда в грязи и чужой крови. Вытираю мачете. Подбираю СВД.
- Показывай дорогу.
Мы пошли.